"Фантастика 2024-158". Компиляция. Книги 1-31
Шрифт:
Пожилой возница, то и дело шлепая по спине лошадь широкими вожжами, подозрительно косился на пассажира. Наконец старик не выдержал и спросил:
– Мил человек, а ты кто такой? Эти-то понятно – туристы, а ты зачем в такую глушь забрался?
– Я – охотник-промысловик. Работаю в артели «Красные шкуры». Вот послали меня разведать, какая пушнина у вас водится.
– Да что здесь искать-то? Все и так понятно. Спросил бы у местных, они бы рассказали.
– Мне самому хочется посмотреть.
– Ишь ты, какой самостоятельный. Ну, смотри, смотри. Мне-то что?
Весь оставшийся
Всю дорогу Максим думал, как ему незаметно передать Колеватову письмо. Но пока об этом нельзя было и мечтать. Максим уже думал ехать обратно в Вижай или даже Серов и там ждать возвращения группы, но события повернулись самым неожиданным образом. Все произошло, когда туристы добрались до заброшенного поселка, зачем-то окруженного колючей проволокой.
Едва остановилась телега, один из участников похода – парень с суровым, тяжелым взглядом широко расставленных глаз, сбросил лыжи и, хромая, поковылял к телеге.
– Не дойду, - добавил он. – Не хочу вас подводить.
Максим постарался отойти за дом, чтобы не попасться никому на глаза. Когда телега отъезжала, он увидел то, что не заметили другие: лыжи так и остались лежать в снегу! Их попросту забыли! Такую удачу упускать нельзя.
– Я заменю вашего товарища, - предложил Максим туристам. В это время подвода была уже далеко. – Мне без разницы, куда идти.
Он поднял забытые в снегу лыжи.
– Давайте для начала познакомимся, - предложил молодой человек с вечно несерьезным выражением широкого лица. – Руководитель группы Игорь Дятлов.
– Максим Безымянный. Охотник-промысловик. И проводник охотников-любителей в разные звериные места, - это было почти правдой. – Так что не спрашивайте меня, чего я умею, а чего нет. Я вот смотрю на вашу снарягу и думаю, что это я с вами никуда не пошел бы сам.
– Почему это? – оскорбился Дятлов.
– Может, в дом зайдем? Там теплее.
Никто не возражал.
Максим попросил у Дятлова топор и сам растопил старую, но вполне рабочую печь, для начала проверив дымоход. Комната стала понемногу прогреваться. Туристы посмотрели на Максима с уважением. Девушки улыбались.
– Мы и не думали ее топить. Так бы переночевали, - сказал кто-то.
– Погуляете с мое, привыкнете к комфорту, - прокряхтел Максим, доставая из своего бездонного рюкзака компактный спальный мешок. – Не хочу я сейчас ничего объяснять. Перед дорогой отдыхать надо, а не базарить. Спокойной ночи.
– Нет, подожди, - остановил его Дятлов. – За слова отвечать надо. Так почему тебе не нравится наше снаряжение?
– Оно не оптимально для текущих условий.
Туристы зашумели.
– Расскажи, чем? – послышались голоса. – Да… расскажи!
– Я лучше покажу. Дайте кто-нибудь свой рюкзак.
Дятлов отдал ему свой. Максим вытряхнул из рюкзака все до последней банки консервов и уложил припасы так, что внутри осталась треть свободного места.
– Теперь понятно? Сюда можно еще что-нибудь добавить. Не тяжелое,
но объемное. Например, подстежку под куртку на случай мороза. Или накидку из шкуры легендарной пантеры. А еще ботинки у вас неудобные. Штаны так и вовсе на выброс…– Надо сказать спасибо, что хоть это выбили, - Дятлов выразительно развел руками.
– Да… Не двадцать первый век, увы. Но если не хотите брать меня с собой, я не пропаду. Одному лучше.
– Я пока ничего не решил, - Дятлов задумался и повернулся к товарищам. – А вы как считаете?
Мнения разделились. Решающим оказался голос самого старшего туриста в группе – не мальчика, но мужчины на вид лет под сорок – он назвал себя Семен Золотарев. Усы делали его лицо мужественным. Максим посмотрел ему в глаза и сразу понял: это тайный агент КГБ. Правда, пока еще мирный. Вряд ли ему успели сообщить о пришельце из будущего.
– Я бы взял его, - спокойно сказал Золотарев. – Все равно в палатке есть свободное место. Лишние руки… никогда не лишние. Особенно такие опытные, как у него.
– Хорошо! – Дятлов хлопнул себя по колену. – Если никто не возражает, берем!
– Можно поставить одно маленькое условие?
– Слушаю.
– Не фотографируйте меня, - твердо сказал Максим. – Сами щелкайтесь сколько влезет. Мою скромную персону снимать не надо.
Дятлов кивнул. Золотарев поднял палец вверх.
– Вот и чудесно. Вы как хотите, а я на боковую.
Утром десять лыжников вышли на маршрут. Собственно поход Максим запомнил смутно, как сквозь пелену тумана. Он то брел вдоль русла какой-то реки с заснеженными берегами, то продирался через лес, то поднимался в гору. В промежутках между всеми этими действиями Максим спал в палатке. Спал последним, самым дальним от походной печки: в современном ему синтепоновом спальном мешке у огня было слишком жарко. К тому же он единственный не снимал с себя верхнюю одежду.
Максиму врезались в память только две вещи: странные огненные шары над лесом, похожие на осветительные снаряды и дурацкая стенгазета «Вечерний Отортен», которую туристы рисовали прямо в палатке.
– Вот нечего делать, - бормотал он себе под нос, точно старик-волшебник из старой сказки. – Лучше бы поспали подольше. Или лыжи еще раз смазали.
Согласился с ним только Золотарев.
– Детство еще не выветрилось, - отвечал он на унылое бурчание. – Что ты хочешь от студентов? Двадцать-двадцать пять лет. Молоко на губах не обсохло.
– Однажды подобное отношение к серьезным вещам плохо закончится. Агитационные листки хороши на кафедре универа, но не в глухом лесу или в заснеженной пустыне. Этот-то поход на грани выживания…
– Да пусть пока развлекаются. Надеюсь, парни быстро поумнеют и поймут что к чему.
Но Золотарев ошибался. Жить Дятлову и его группе оставалось всего сутки.
На спуске с горы упустили время. Погода ухудшалась. Задул ветер, принес с собой тысячи ледяных игл, от которых немело лицо. Пришлось экстренно ставить палатку на склоне. Максим, пригибаясь, изо всех сил держал оттяжку, пока туристы крепили ее на колышек. Они возились почти двадцать минут при свете китайского фонарика. Наконец Максим забрался на свое место у самого края.