Хочу тебя, девочка

— А где Зинаида Львовна? — спросила я, инстинктивно оглядываясь по сторонам, словно та могла внезапно выскочить откуда-нибудь из шкафа.

Зинаида Львовна была маминой сиделкой, а точнее — нашей соседкой, вышедшей на пенсию медсестрой, которую я наняла, чтобы она помогала маме и приглядывала за ней.

— Я ее отпустила, — отмахнулась мама беззаботно.

— Но ты же знаешь, что мне спокойнее, когда ты не одна!

— Мариночка, я прекрасно себя чувствую! Зина проведывает меня несколько раз в день — и этого достаточно. А иначе я себя чувствую, как под надзором!

Я невольно вздохнула, смиряясь с мамиными аргументами. К тому же, вовсе не о Зинаиде Львовне я хотела сейчас поговорить.

— Так чего же ты вернулась? — снова спросила мама. — Показ отменили?

— Нет, — качнула я отрицательно головой. — Пойдем в зал, присядем.

Озабоченно нахмурившись, мама последовала за мной и устроилась рядом на диване, на который я без сил упала. С чего начать весь этот болезненный для нас обеих разговор, я не знала. Поэтому решила, что начать стоит с самого начала.

— Мама… когда я вернулась в эту квартиру… я нашла кое-что в глубине нашего старого шкафа.

Мама смотрела на меня таким непонимающим взглядом, что мне захотелось оставить весь этот чертов разговор, забыть обо всем, что услышала, вычеркнуть из памяти тревожащий душу взгляд незнакомой женщины… Но я не могла. Потому что знала, что все равно не сумею спокойно жить, не узнав правды.

А узнать я могла ее только от самого близкого человека. Потому что я не верила ни словам Исаева, ни молчаливым мольбам матери Ежова. Ежова, не моей!

— Марина, я не понимаю… — ворвался в сознание голос мамы.

Я сделала глубокий вдох и попыталась снова. На этот раз заговорила прямо:

— Я нашла твой дневник, мама.

Услышав это, она вздрогнула. Прижала в немом ужасе ладонь к губам, выдохнула сквозь нее:

— Я думала, он потерялся…

— Он пытался потеряться, но я его нашла, — пошутила с невеселой улыбкой. — Ты ведь не собиралась мне рассказывать, правда?

Она молча помотала отрицательно головой.

— Почему?

Во взгляде, который она на меня подняла, стояла такая боль, что у меня все внутри сжалось.

— Раз ты читала дневник, то и сама все знаешь. Я боялась… боюсь… что ты меня бросишь.

Боль, скрутившая все мое существо, резанула по глазам, вырвалась наружу дрожащим вздохом.

— Я бы никогда этого не сделала.

Моя ладонь накрыла мамину и я с грустной, но благодарной улыбкой добавила:

— Один хороший человек сказал мне — эта правда ничего не меняет. Ни моего к тебе отношения, ни моей к тебе любви. Ни жертвы, что я принесла бы снова и снова ради того, чтобы ты была жива и здорова.

Мама молчала, лишь по щекам ее лились слезы, говорившие лучше всяких слов. Придвинувшись ближе, я порывисто обняла маму и выдохнула:

— Ты — моя настоящая мама. Я тебя люблю.

Она тихо плакала в моих объятиях, но я чувствовала, как постепенно ее тело покидает напряжение. Она боялась этого момента двадцать долгих лет, но я надеялась, что отныне нам обеим станет легче.

— Подожди… — наконец произнесла мама, вытирая слезы. — Но если ты уже давно все знала, почему заговорила об этом только сейчас? И почему прервала свою поездку?

Я помедлила перед тем, как ответить. И в итоге спросила сама:

— Ты знала, кто моя биологическая мать?

Мама покачала головой:

— Нет.

Покусав губы, она добавила после паузы:

— Но я догадывалась.

— И кто же?

— Женщина, на чьего мужа работал твой отец. Елизавета Ежова.

Я вздрогнула. Конечно, это не было для меня сюрпризом, но то, что мама произнесла эти слова, делало их будто бы… реальнее. Правдивее.

— Она нашла меня в Милане. Наверно, хотела поговорить.

Про Исаева я упоминать не стала. Словно упрямо вычеркивая все, что с ним связано, могла убедить себя, что этот человек и вовсе не существовал.

— Наверно? — переспросила мама.

— Да. Наверно. Потому что я с ней не говорила. Почти сразу сорвалась с места и… вот я здесь.

Мама некоторое время молчала, но по ее лицу я видела, что в ней происходит мучительная внутренняя борьба.

— Не думала, что скажу это когда-нибудь… но каждый заслуживает шанса на то, чтобы его выслушали. Иногда все… не столь однозначно, как нам кажется.

— Ты хочешь, чтобы я с ней поговорила? — спросила удивленно.

Мама вздохнула:

— Я хочу, чтобы вся эта история перестала тебя мучить. А этого не произойдет, если ты не задашь свои вопросы… этой женщине.

Я рассеянно кивнула, признавая ее правоту.

— А теперь давай ужинать! — преувеличенно бодро заявила мама. — Иди мой руки.

Я слабо улыбнулась. Все же мама всегда остается мамой, сколько бы ни было лет ее ребенку.

Сполоснув лицо прохладной водой, я оперлась руками о края раковины и вгляделась в собственное отражение. Дрожь пробила тело, когда я неожиданно поняла, что же так встревожило меня при первом взгляде на Елизавету Ежову.

Ее глаза. Точно такие же, как мои собственные, что взирали на меня из зеркальных глубин. Такого же глубокого чайного оттенка, такой же формы и размера…

Можно было не признавать того, что узнала, отрицать свою принадлежность к этой женщине, попытаться забыть, что она сделала…

Но было совершенно бесполезно спорить со своим собственным отражением.

Оно знало правду. Оно не давало шансов на самообман.

Такси затормозило у ворот особняка Ежовых и я уверенно шагнула на посыпанную гравием дорожку. Меня здесь совсем не ждали, но и я явилась не ради праздных бесед.

На мой звонок в дверь, выполненную с претензией на старину, с металлической ручкой-молотком, ответили далеко не сразу. А когда она все же распахнулась, я с удивлением увидела перед собой того, кого совсем не ожидала.

— Какого хрена ты тут делаешь? — прорычал грубо Ежов, уставившись на меня глазами, полными ненависти.

И откуда только в нем это все взялось? Эта непримиримая, черная злоба ко мне — человеку, которого он даже толком не знал?

— Я не к тебе, — ответила холодно. — Так что будь добр… уйди с дороги.