Хватайся! Рискуй. Играй. Умри

Чувствую тошноту.

В клубе очень душно.

Две тысячи глаз смотрят на меня. Замечают ли они, что что-то не так? Они — люди, ради которых я, превозмогая боль, буду выходить на сцену до самой смерти. Потому что они меня уважают, ценят и любят, а я отвечаю взаимностью.

Взглядом слежу за ними, вслушиваюсь во вступительные риффы Влада. Начинаю.

— Живой.

Он смотрит сквозь меня

Чья стерта жизни линия.

Голос дрожит. Эндрю недоумевающе бросает на меня взгляд. Стараюсь петь ровно.

— Слепой.

Мне легче думать, что он незряч,

Что я еще горяч.

Но он

Молчит со мной

Словно я…

Отстраняюсь от микрофона, делаю глубокий вдох. Выдох

— … не живой.

Слушатели наблюдают за моими движениями. За тем, как двигаются губы. Как рука держит микрофон. Точно так же они внимательно следили за Юрой, когда он пел эту песню. Они жадно ловили каждый звук. Уносились в бесконечность, но всегда возвращались, когда песня заканчивалась. «В двух мирах» — единственная композиция с альбома «Шрамы», записанная с участием Юры. Вот он как раз ушел в бесконечность. Навсегда.

— Я ступаю по асфальту в двух мирах,

Слышу шепот, а они чувствуют мой страх.

Я все верю, что не поздно назад

Найти дорогу, хотя бы наугад.

Только больше окружаю себя тьмой

Теперь знаю: я точно…

Наверное, я перенапряжен. Следует расслабиться. Ну же, давай, Макс, что с тобой?

Максим Волков счастливый человек, нельзя отрицать. По мнению одного русского философа, счастливыми могут быть только те люди, которые способны на это ощущение. Если они не способны, им ничто не поможет. Ни деньги, ни слава, ни любовь — всегда будут несчастливы. А способные будут счастливыми всегда. Несмотря ни на что.

И я счастлив.

Но под прицелом тысяч взглядов сейчас понимаю, что меня так или иначе забудут. Потому что мое место займет кто-то другой, возможно, даже более талантливый, чем я.

Как Влад заменил Юру, так заменят и Макса Остина.

Я уйду в небытие.

Пропускаю первую строчку второго куплета.

— Зеркало занавешено платком

К нему стремлюсь я босиком.

Говорят, подсознание может исцелить тебя от чего угодно. Даже от рака.

— Рукой

Срываю, но вижу пустоту —

Ступил за черту.

Нужно лишь поверить в свое выздоровление. И использовать некоторые укрепляющие методики.

— Но я

Не обрету покой,

Ведь верю

Что живой.

Я представляю образно, что мой голос перестает дрожать, тошнота уходит, что стою в здоровом кругу, сотканном из желтого цвета, становится тепло. Это называется цветомедитацией. И мне действительно становится лучше.

— Самое большее, что мы можем сделать в жизни — пожертвовать собой.

Юрий Духов, четырнадцатилетний загорелый мальчик, деревянной расческой в тонкой руке приводил в порядок длинные черные волосы. Он стоял перед зеркалом нашей двухместной палаты.

Валяясь раздетым в койке, я в это время дочитывал «Евгения Онегина». Левая кисть, соединенная толстым лоскутом кожи, похожим на сосиску из человеческого жира, пришита к животу. Это называется миграцией стебля Филатова. Я лежал, мучаясь от невыносимой жары, а Юра бродил по палате, то и дело поглядывая в зеркало, продолжал размышлять вслух.

— Я тебе говорил, что люблю папу? Он алкоголик, и он выкинул меня из дома. Но я все равно приду к нему на помощь. Потому что готов пожертвовать собой, чтобы он жил.

Мне пришлось оторваться от книги, чтобы прокомментировать глупую реплику.

— Бред. Посмотри на родителей одноклассников. Вот они заслуживают любви. Но никак не твой отец, и уж точно не мой.

— Но что плохого в помощи ближнему? Мне несложно помогать папе в трудные времена.

— Ты просто не знаешь, что такое отдавать всего себя ради никчемного недочеловека. А я познал. И, скажу тебе, ты еще возьмешь свои слова обратно.

— Как ты можешь так говорить о том, кто тебя растил!

— Грубо говоря, меня растила улица. Как ты можешь говорить о том, в чем не разбираешься? Ты когда-нибудь искал пьяного папашу по всему городу, а найдя, тащил домой?

— Пару раз…

— Пару раз не в счет. Я делал это сотню раз. Тебе приходилось раздевать и укладывать спать алкаша? А думать каждый день, чего приготовить бы съестного?

— Нет.

— Приходилось сбегать из школы и идти вместо отца работать, чтобы его не уволили?

— Нет…

Я добился цели. Теперь Юра сомневается в своей правоте. Наступило молчание. Через некоторое время Юра прыгнул на соседнюю койку и заявил:

— Отец меня очень часто бил. Я терпел.

— Теперь у тебя есть настоящая семья, забудь об алкоголике. Кое-кому повезло, но он этого не замечает. Хотелось бы оказаться на твоем месте.

Юра покосился в мою сторону. В его темных глазах мелькнуло понимание.

— Ты хочешь быть частью моей семьи?

— Мне всего лишь хочется, чтобы кто-то меня любил.

— Разве тебя никто не…?

— Никто. Когда я попал сюда, в больницу, знаешь, сколько родственников обнаружил? Тьму. Многих я даже не знал. Все переживали. Ну, я так думал. А какая-то троюродная сестра, которую и в жизни не видел, писала мне письма. Но прошло больше двух лет, и где все они теперь? И где они были раньше, до пожара, когда я жил как дикарь? Им дела до меня нет. Они привыкли, что девять месяцев в году Максим где-то там лечится.

— А мама?

— Ни письма, ни привета. За все время ни разу не навестила.

Юра лег на спину, поднял забинтованную правую руку. Он лежит в РПХ после того как дурной папаша вылил ему на кисть кипяток из чайника. Внимательно рассматривая бинты, он произнес:

— Я свою мать почти не помню.

Однажды она пошла в школу, чтобы забрать сына-первоклассника домой, но умерла по дороге. У нее просто остановилось сердце.