i d22eb7fa14baa6c4

плед до самой шеи.

В комнату входят двое военных, что властно оглядывают пространство. Один из них

очень интересуется моей персоной. Он присаживается на корточки и стягивает с себя

маску. Его лицо испещрено впадинами от юношеских прыщей. Глаз коричневато-зеленого

оттенка, что похож на болотный.

– Ты кто?
– с издевкой задает он мне вопрос.

– Я?

Мое тело вздрагивает, а пальцы на ногах сжимаются до того, что их сводит судорога и

мне приходится приложить немало усилий, чтобы не выдать боли военному.

– Это моя внучатая племянница, что пришла сегодня из пятого, - встревает старуха.
–

Вы же знаете, что там творилось недавно. Вот семья и решила отправить ее подальше от

этого ужаса, - лебезит она перед ними. Мне остается лишь кивнуть.

– Да? Что-то вы непохожи, - хмыкает мужчина.

– Так, она в мужа дочери моей сестры, - сбивает его с толку старуха. Я уже едва могу

дышать. Чувствую, что температура становится выше. Пот выступает на лбу, над губой и

во впадинке на шее. Губы сохнут и мне приходится облизнуть их.

– Хм, - наклоняет он голову в бок, размышляя о том: верить или нет.
– допустим. Она

пришла одна? Такая молодая и ее отпустили?

– Так с младшими надо было остаться. Некому сопровождать-то, - улыбнулась полу

беззубой улыбкой старуха. Перед моими глазами уже все плыло.

– Что ж... тогда, приятного вам здесь нахождения...?

Он интересуется моим именем. От страха и боли, что разливается по моему телу и

собирается тугим комом в животе, выворачивая меня наизнанку, я выпаливаю свое

настоящее имя:

– Вивиан.

– Вивиан, - отвешивает мне поклон военный и бьет рукой в грудь своего напарника, что вернулся с обхода дома.
– Что там?

– Никого.

– Ладно. Идем дальше. Веселого вечера... Вивиан, - уголки его губ приподнимаются в

кривой ухмылке.

Старуха стремится побыстрее от них избавиться.

Они уходят. Стук сапог слышится еще пару секунд и они растворяются в асфальтовом

покрытии. Патруль перемещается к следующему дому.

– Ты — идиотка!
– возвращаются ко мне старуха.

– Что? Отчего ты...?

– Ты сказала свое настоящее имя!

Я не подумала об этом. Проблема крутится надо мной, словно голодный ворон.

И скоро, он захочет есть...

***

Время клонится к поздней ночи. Там уже непроглядная темень, но через час уже будет

светать.

Я смотрю в окно с дальнего расстояния, чтобы не привлекать к себе внимания.

Старуха спит в дальней комнате, оставив меня в зале. Мне не терпится увидеть Графа

вновь. Но нужно ждать.

Улица радует и одновременно пугает меня тишиной. Ни одного человека на ней.

Лишь одинокие фонари, что освещают ее.

Мой живот стягивает. Волнение топит меня.

Успокоиться. Но это очень сложно.

– Так это ты?
– раздается тихий голос в темноте комнаты. Я поворачиваюсь на звук, что исходит от дверного проема. Я охаю и прикрываю рот рукой, чтобы не закричать.

Меня этому научили. Нельзя кричать.

Мне не видно того, кто стоит в темноте. Но я могу угадать его силуэт. Он высок, хорошо сложен и имеет огромные мускулы. У него длинные волосы, что спадают к

пояснице. Они заплетены в мелкие косички, что создают одну на самом конце.

– Вас так легко отличить от людей, - вздыхаю я.

– Да?
– кажется, он удивлен таким поворотом.
– И как же?

– Дурацкими прическами, что у вас наравне с огромными плечами. Таких людей не

бывает.

– Думаешь? Надо поразмыслить над этим. А сейчас, идем, - выходит он из тени. Я

вжимаюсь в стенку дивана посильнее. Его лицо... Оно исполосовано шрамами. Все.
–

Страшно? Не все хладные идеальные. Запомни. Идем, у нас мало времени.

– Ты — Трент?

– Верно. Утром приходить опасно, поэтому поднимайся и пойдем.

Я встаю и, все еще пятясь от него, прохожу к выходу.

– Не туда. Ты видела чтобы я прошел через дверь?

– Нет, - вспоминаю я пустоту улицы.
– не видела. А как тогда?

– Идем. Я покажу.

– А старуха?
– смотрю я на дверь комнаты, где спит хозяйка дома.

– Поверь, она лишь обрадуется, когда не увидит утром ни тебя, ни меня.

Трент идет в сторону кухни. Я следую за ним. Там открыто окно, прямо в сад. Он

залез через него?!

Трент подтверждает мои догадки через минуту.

Он резко перебрасывает ногу через подоконник и скрывается в зарослях кустарника, что растет под окном. Слышится шуршание.

– Где ты?
– в его голосе раздражение.
– Быстрее!

Я с опаской кошусь на окно. Но желание видеть Графа пересиливает.

Я перекидываю ногу, затем вторую.

Меня обхватывают за талию две сильные руки. Трент стаскивает меня так быстро, что

я не успеваю вскрикнуть.

– Ты легкая, несмотря на твое положение.

– Ты в курсе?

Мне становится страшно. Не должно так.

– Да. Ты та, кого все наши стремятся защитить. Твой ребенок — это наша надежда.

Надежда... Для меня он тоже является надеждой. Наш ребенок.

– Почему?

– Что почему?
– спрашивает меня Трент.

Он ведет меня среди густых зарослей, безошибочно выбирая правильную дорогу в

кромешной тьме. Ветки бьют меня по лицу. Я не успеваю от них загородиться. Они

хлесткие, как удары судьбы, что я должна выдержать.

Стараюсь не издавать звуков, чтобы не выдать нас с этим хладным, что пришел за

мной. Подозреваю, что если бы не ребенок, то Трент и пальцев не пошевелил бы.

– Так что почему?
– повторяет он свой вопрос, так и не дождавшись от меня

вразумительного ответа.

– Почему мой ребенок для всех вас так важен? Я могу понять себя, Граф... и даже

Дока — он друг Графа, но вы... Почему?

Трент затормаживает. Мне приходится резко остановиться; я могу врезаться в его