Иглы мглы
Шрифт:
* * *
Человек к ежедневной заботеприобщен с незапамятных пор,да и кличут его по работе:этот — пекарь, а этот — монтер.Инженер или попросту плотник,врач, колхозник, художник, прорабчеловек непрестанно работник,отвергая далекое "раб".Пусть спина бронзовеет от потаи от жажды немеет язык,человеку пристало работать,и бездельничать он не привык.Человеком нетрудно родиться.Что ему суждено на роду?Вот он — мальчик. Он хочет трудиться.Вы его научите труду. * * *
С ресниц осыпается иней,как в пору такую дерев,когда ударяют по синейот жестких морозов коре.Когда, холодя и тревожа,проходит по телу волна,что чувствует нервная кожа?Каким ожиданьем полна?Конечно же, надо, конечно,учиться у тех же деревдуше и отбросить беспечность,от холода посуровев.Пускай же весенние токигуляют
ПОЕЗДКА В ПРИГОРОД
Кто из юных не дышалгарью — запахом предместий,по ступенькам рыжих шпалне спешил к своей невестес банным веником цветов;благо — в зарослях сиренивесь поселок, отчий кров…Рви, ломай — растет сильнее…Минуло и отошло…Оглянулся в электричке,в запотевшее стеклоглядя больше по привычке.Лишь последняя трубастаренького химзаводазацепила без труда,как насущная забота,память… Разом обожгла,к горлу комом подкатила;вмиг пропала — не былаирреальная картина,чтобы вспомниться потом:родина, влюбленность, детство,куст сирени, отчий дом…Никуда от них не деться!В сутолоке городскоймне еще не раз поможетто, что я чуть-чуть иной,загородный, непохожий;что к истокам каждый годмне еще легко вернуться…Где он — жизни поворот?И опять не обернуться.Повернуть — узка тропа.Кратки прожитые годы.Дом. Сирени куст. Труба.Дым отечества… * * *
Благоприятная весна.Благоприятная погодадля музыки, и парохода,и пробужденья ото сна.Бери коричневый рюкзаки золотистую гитару;а с ней на пару, с ней на парусмелее голос, легче шаг.Подайся вверх по Чусовой.Изведай там такие дали,что прежде радостно страдалинезнаньем стрелки часовой.Открой, коль ты не открывал,в себе самом такие мысли,как этот лес, как эти выси,как бездной пахнущий провал.В нем бьется синяя река,как жилка на виске, как жилка…Оставь секундные ужимки,смотри — прошедшие века.Здесь станет многое видней,река тебе подскажет дело;и кажется, что нет пределаи мыслям, и лесам, и ей. ДЕТСТВО В КРУГЛОВКЕ
Я открывал за домом дом…Гремели ставни, словно гром…Я открывал за садом сад,где вишни спелые висят,речонку с неглубоким дном,луга за илистым прудом…Я открывал за домом дом…За миром мир я открывал,Хоть этого не понимал.* * *
Ты старинное русское имяна сегодняшней карте найдии стремглав поезжай во Владимир,в Золотые ворота войди.И откроется чуткому взорукрасота заповедных затей:соболиные шапки соборови могучие стрелы церквей.Ветер Времени, мощный и резкий,колокольным ударит крылом;и отныне рублевские фрескине померкнут в сознанье твоем.Здесь — глазами владимирских зодчих,сотворивших высокий музейты вглядишься острее и зорчев стены храмов и в лица друзей. ЧУВСТВО
Что-то происходит с нами,потянулись к старине;может, стосковалась памятьпо музейной тишине…нет, отыскивая крутопрапрапрадедов следы,постигаем в ту минутуназначенье красоты,что несла от века к веку,сохраняя свой запал,будущему человекувечных истин идеал.Чувство Родины, Россиив нас острее запоетот небесной звонкой синии рябинки у ворот.Ступишь на дощатый мостик,ахнешь сам — а что с тобой?!Вроде ты поехал в гости,а попал к себе домой. * * *
Смотрю в окно, как будто в сруб колодца.Перо в руке — для рифм громоотвод.Вздохнет жена. Дочурка шевельнется.Из крана капля звучно упадет.Спешу собрать мгновенных мыслей россыпь,завороженный белизной бумаг.Настольной лампы вечный знак вопросаобыденности разгоняет мрак.Бессонница. Склоняюсь над стихами.Ночь. Тишина. Давно уснули все.Соседний дом с притихшими огнямикак самолет на взлетной полосе. БЕЛЫЙ СНЕГ НА СТАНЦИИ ЛЯДЫ
Памяти моей бабушки Василисы Матвеевны Устиновой
Белый снег на станции Ляды.В городе такой еще не выпал.Впрочем, может, он асфальтом выпит.Вытоптан. Расхватан на следы.Белый снег на станции Ляды.По нему ступать куда неловкокажется, обронена обновка.Кем — поди дознайся, догляди.Я по снегу этому иду.Ветер оттопыривает полыу пальто… Веду с собою споры,думаю о чем-то на ходу.Я по снегу этому иду,чувствуя неясную провинность:бабку нынче навестить — повинность,выберусь — как время украду.Словно кто под локоть подтолкнет,оглянусь на станционный домик.Он в летящем снеге быстро тонети при каждом шаге отстает.Словно кто под локоть подтолкнет,вспомню детство, редкие наезды,жалкие гостинцы и надежды,что уж бабка все легко поймет.В памяти мелькнет, что обещалсам себе заботиться о бабке;в детстве все на обещанья падки,вот и я не выдержал, солгал…В памяти мелькнет, что обещалраз в сорок восьмом буханку хлеба;снова налегке шагаю… Небосеет снег в разверзшийся прогал.Белый снег на станции Ляды.В городе такой еще не выпал.Впрочем, может, он асфальтом выпит.Вытоптан. Расхватан на следы.Белый снег на станции Ляды.По нему ступать куда неловкокажется, обронена обновка.Кем — поди дознайся, догляди…СТИХИ О ДОЧЕРИ
1Улыбаюсь, катая коляску.Сильный ветер в лицо, снегопад.Я ему за небритую ласку,как мальчишка забеганный, рад.И деревья мне небо не застят,пусть оно неприветно слегка.Я сейчас не мечтаю о счастье.Я, наверное, счастлив пока.Снег — что сахар и тоже не чудо.А весною он — лед. Леденец.Громыхай же, коляска, покудадля зимы не наступит конец.Я хочу, чтоб легко шелестелинад страной, как страницы, снега;и в дочуркином маленьком телене селились ни хворь, ни туга!Мы, свернув, пропадем в переулкеи, пыхтя, на четвертый этажпосле нашей воскресной прогулкиподниму удалой экипаж.Снег все так же идет за окошком.Чистый. Светлый. Мукою мука.Падай, ласковый. Вроде — немножко,а хватает тебя на века.29.11.702Плачет дочь моя. Режутся зубы.В нашем доме опять беготня.Мне подскажут: держал на весу бы…Я вздохну: "Лучше бы у меня…"Плачет девочка. Не засыпает.В окна смотрит усталая ночь,вместе с матерью Спока читаети, как папа, не может помочь.Зубы режутся. Сложное дело!Каждый — крепок. И бел. И остер.Я пытаюсь помочь неумело,понимая, что дочка растет.Ей не терпится встать, пробежаться,все желания вроде простыот избытка веселья смеяться,собирать на рассвете цветы,видеть сосен тяжелые шубыи от солнышка щурить глаза…Плачет дочь моя. Режутся зубы.И без этого, видно, нельзя.14.03.713Сеет девочка песок.Утверждает: это зерна…Полон в выдумку упорнойверы тонкий голосок.Будет, будет колосокиз любой песчинки малой:обернется кашей маннойэтот солнечный песок.Дом не низок, не высокдеревянная скамейка…раз в году и ты сумей-касеять радостно песок.Помни тонкий голосок,утверждавший веру в чудо…Урожаям быть, покудасеет девочка песок.17.08.754Сейчас ты спишь и видишь сон:на толстых шоколадных лапахшагает добродушный слонв серебряных конфетных латах.При каждом шаге шелеститего волшебная одежда,и под луной металл блеститнеподражаемо и нежно.Он входит в маленький подъезд,с трудом по лестнице проходит…Неужто вправду кто-то съествот эти ноги, этот хобот?Неужто же, прекрасный слон,обманется твое доверьеи ты, исчезнув, словно сон,вновь не появишься у двери?Но слон мотает головой:"Мой друг, печалиться не надо!Я только сон, я — сон живой,я даже не из шоколада!"12.04.695Я наблюдать за дочерью люблю:вот моет кукол, вот к столу присела,вот парус нацепила кораблюи в таз с водой его пустила смело.Пусть хлещут брызги. Вытерла. Опятьвзялась за кукол. Стала наряжаться.О, Боже, если хлопотунья в 5,то что же будет в 10 или в 20?!Себе спокойной жизни не сулю,судьба не стелет мягкие паласы.И с каждым днем тревожнее ловлюв ее лице знакомые гримасы.Так хмурит брови в ярости жена,так сам я иногда сжимаю губы.Перемешал же как-то сатанавсе наши выраженья и причуды.Я проклинаю дьявольскую смесьхарактеров… но жизнь летучей дыма…Аукнут, где ты? Жив ли? "Вот я — здесь!"отвечу взглядом дочери любимой.20.07.76 * * *
Затерянный в гуще вагонной,навряд ли я верил всерьезв доверчивую погонюбегущих за нами берез.Навряд ли я думал о крыше,которая всюду со мной;о той, что железной — повышеи дождик цедит проливной.Рассеянно глядя в оконце,чтоб время быстрей протекло,навряд ли я думал о солнце,дарующем свет и тепло.А все же березы бежалии что-то хотели сказать;и взглядом меня провожалиродимого неба глаза. СЧАСТЬЕ
Кран подъемный — железный журавль,одноногая стройная птица.Что ты смотришь тоскующе вдаль?Почему тебе ночью не спится?Ты завидуешь птицам живым,облакам, пролетающим мимо.Незнаком им рабочий режим,ты же трудишься неутомимо.Мой хороший, не надо страдать.Ты построишь высотное зданье.Кроме птичьего счастья — летать,счастье большее есть — созиданье!
Поделиться с друзьями: