Иглы мглы
Шрифт:
СРЕДИ ЛЮДЕЙ
Живу, как дерево в саду.Как книга среди книг.Всегда у ближних на виду,и к этому привык.Всегда находится рука,которая спасет;всегда находится строка,что за собой ведет.И теплый дом, и хлеб на стол,и свет, когда темнода я б всего не перечел,что в жизни мне дано!Хвала соседям и друзьям,что я не одинок?Но что сегодня сделал сам?Кому и я помог? * * *
Поставь рябиновую ветвьна стол в стакане.И в темноте дрожащий светне перестанетструиться от ее плодов,мерцать тревожно…О, как хотелось и для словтого же!Чтоб мысль, родившая строку,хранила чувствои повторялась на векутысячеусто…Пусть слово излучает свет,во тьму не канет.Поставь рябиновую ветвьна стол в стакане. БАБКИНЫ ПОЛОВИКИ
Василиса свет Матвевна,ты и впрямь
* * *
Зенитные стволы березоккачает ветер вперебой.Еще рассвет по-детски розови даль ясна перед тобой.И ты подумаешь едва ли,что охраняет эту дальсодружество берез и сталинадежнее, чем просто сталь.* * *
Снова бешеный ветер погониподымает дубы на дыбы;и храпят половецкие кони,ошалелые кони судьбы.Не избыть непонятного страха.Кто там замер на полном скаку?И, треща, остается рубахабелым флагом на черном суку.Посредине забытого мирая впечатался в гриву коня.Гой ты, в яблоках серый задира,выноси, выноси из огня!Из чужого полынного векаот напасти и горя бегуя — в личине того человека,прапрапредка — и все не могуоторваться от сросшейся тени,ухватившей за ворот меня…И шатает домашние стены,как усталые ребра коня. РЯБИНЫ
Рябины, русские рябины,темнеют ягоды-рябины,морщины на кору легли…Какую боль перенесли?С чего вы сделались рябыми?Мне вспоминаются рабыни(родных татары порубили,селения дотла спалили,деревья древние спилили),их участь: смерть или полон…Тот запах стоптанной полынии дальний колокольный звондошли ко мне сквозь рвы времен…Золу и кровь с землей смешали,и с той поры по всей Русидеревья новые росли.Их ягоды алели горькокак кровь людей,как кровь земли,рябинами их нарекли!Золу и кровь с землей смешали,а люди русские мужали…Опять к сохе тянулись руки,да в пашни сеялось зерно…О, Русь!Тебе поклон земнойза все страдания и муки.Я — сын твой,перст твоей руки,слезинка малая во взоре,дай радость мне вложить, и горе,и боль в размер моей строки!Мне важно быть, а не казаться,мне нужно одного — касатьсятвоих людей,твоих полейи глубины души твоей.Пускай мои слова и строкиберут в истории истоки…Над пепелищем тает дым,и веет горьким и родным. ПЕРЕСВЕТ И ЧЕЛУБЕЙ
Вздыблены кони в отчаянной пляске,зябко блестят золоченые пряжки,шлемы, кольчуги, щиты, стременахолод на вечные времена!Высох наколотый ловко на пикуханский любимец, не выплюнув гика;сросся с седлом, прикипев к стременам,кряжистый, жилистый русский монах.Ратники ждут: чьей победе пробить?Быть под татарами русским — не быть?Ждут, задыхаясь; устали сердца…Нет у начавшейся схватки конца!Вечная схватка — как вечная славаспасшему Русь от полона и срама!. . . . . . . . . . . . . . .Кладбищем нивы зеленые стали,кладбищем рабства, стершейся стали,тел человеческих разных религий…Стали одною из русских реликвий!Памятник лучший — память людская.Чтобы, младенца любовно лаская,пела о подвигах прадедов матьвечно двум всадникам копья ломать,каменных пальцев вовек не разжать,их жеребцам вечно рваться и ржать! ВОЛХВЫ В ЦЕРКВИ УСПЕНИЯ НА ВОЛОТОВЕ
Леониду Мартынову
Кони, кони, какие кони!Вы скрываетесь от погонипо дорогам, болотам, мхам…Знать, случайно попали в храм?Как вам там?Кони — крупнолитые крупы,мышцы тверже стальных пружин.Крикнуть хочется: побежим!Рухнут мартовские рубежии ворвутся, черны и четки,ослепительные следы,раскатившиеся, как четки,на полу, голубей воды…Чьи-то мысли во мне воскресали,точно искры взрывали кресало;мысли предков моих — славян,возводивших чудесный храм…Кони, резвые вы пегасывраз все искры мои погаслипраздный ухарь толкнул меня:"Что уставился на коня?Разобычнейшая мазня!"Кони!. Что это? Сытые конизастоялись на тусклой иконе?Кони, как же вам не тесназолотых завитушек тесьма?!А по стенам — святые, нимбы.Пред глазами пошли круги,лишь подумал: "На помощь!К ним бы!Их враги — и мои враги!"Со стремительностью куркаразлетится моя рука,вспыхнетвспухнетщека врага.Я очнулся.Окончен спор.Видишьмчатся во весь опорпробудившиеся ото снакони новгородского письма.ОТЕЦ
1У отца — застарелая рана.Что ни дело — с натугой, с трудом.Но — от боли — проснувшийся рано,он обходит стареющий дом.И обводит хозяйственным взглядомстены, плинтусы. Пол, потолок:все ли сделано, все ли, что надо?Что еще он сработать не смог?2Старику моему одиноко.На работе жена. А дочьцелый день в институте… У оконс кошкой, что ли, сидеть?! Невмочь.Не умеет без дела. Собрался.И, надев полушубок, с утрадва часа у ворот "огребался"снег валит, и все дуют ветра…3Снег слепящий, колючий, сыпучий,чуть огреб — наметает опять;так и мысли нахлынули тучейи работою не разогнать.Май придет — с огородом забота:и удобрить, и перекопать.Попросить на подмогу кого-то?Самому?.. Отвлечется опять.Три броска — деревянной лопатой.От работы заноет спина…И другие припомнятся даты,и очнется под сердцем война.4Госпитальные жесткие койки.Холодна белизна простыней!.Нет, ничто не забыто. Нисколько!Все со временем стало видней.Тяжесть самой тягчайшей работыс очень кратким названьем — война.Болью в сердце, тревогою, потомдо сих пор обжигает она.Нет, и здесь — у замерзнувшей Камыболь не скрыть, не сломить, не снести…Зарастают окопы, но шрамыникогда им не зарасти.Вот и мысли о лете не лечат.Что-то медлят сегодня часы.Может, сын постучится под вечер,навестит… Хорошо, когда сын…И, поставив лопату в ограде,снег смахнув с полушубка рукой,в дом заходит, не сетуя на день.Век не ведал бы слова "покой"!Что ж, пожалуй, время обеду…И на стол собирает еду…5…Я сегодня опять не приеду.Снежной тропкой к отцу не пройду.Быстрой жизни проста теорема:днем — работа, а за полночь — сон…Только в отпуск и выберу времяПопроведать, отвесить поклон…Он поймет. И простит. И беседуне спеша за столом заведет."Вырос парень…" — нагнется к соседу"Ох, и рослый же нынче народ!"В огороде покажет клубнику,огурцы, парниковый уют."Как, сыночек, живем?… Погляди-ка!"И глаза на мгновенье блеснут.6Ветер в окна с разлету стучится,словно хочет войти человек…Мне и за полночь нынче не спится.Дверь открою… На улице снег… ВЕСЕННИЙ БОЙ
Ружейный треск мороза спал;весной пахнуло, миром;и старый город тихо спалпо мартовским квартирам.Спал город…Тягостной пальбыне слыша ночью длинной,не знал, что завоеван былон армией грачиной.Вот грач кургузый за окномна ветке примостился,но дождь пошел, но грянул гром,и бой возобновился.Тотчас попал грачиный домпод ливень пулеметный,а все ж держался молодцомсолдатик перелетный.Как в щель залег, как дал зарокуйти герой героем;и, как фуражки козырек,был клюв отлакирован.Мой милый грач, твоя войнане кончилась на этом;была безжалостной онамежду зимой и летом.Пронесся тот внезапный шквал;и ты по-человечьиругательство пробормотална варварском наречье.И над своим гнездом взлетел,над Пермью, надо мною;и черным глазом погляделна небо голубое.С земли — как точка. Как значок.И как же так случилось,что солнышко в его зрачоксвободно поместилось! * * *
Все та же скромная картинав гостиной маленькой висит;в углу чернеет пианиноничуть не изменился видродного дома… Те же стулья,на прежнем месте грузный стол,и ночничок — подобье ульявсе так же мечет искры пчел.И в памяти очнулось детство,где "зайчик" скачет по стененевыразимое соседствомужчины с мальчиком во мнесейчас… К окошку подхожу яясней припомнить жизнь свою,но вижу улицу чужуюи ничего не узнаю.Напротив был пустырь колючий,кустов непроходимый лес;и было сказочней и лучшеследить волнение небес.…Бежали тучи, как верблюды.Как шхуны, плыли облака.Сражались призрачные люди.Текли минуты, как века.Растаял в сини дым летучий,и обнажился свод небес.И нет ни облачка, ни тучи,да и пустырь давно исчез.Сейчас напротив дом огромныйглазами жгучими глядит;еще смелей, еще бездоннейВ них солнце дикое горит.Куда исчез наивный "зайчик"?Молчит закатное стекло.И в нем не отразится мальчик…Как быстро время протекло! * * *
Живешь, не замечая нив,не видя глаз небес.И, тем сильней ошеломив,придет под окна лес.Деревья обретут языки склонность к чудесам.Пойдет природа напрямик,и ты увидишь сам:сминая черные кусты,взбивая белый снег,ночь тянется из темнотык огню, как человек.МОТИВ ГЕЙНЕ
Что волнует поэта?Ничтожные фразы,камешек,попавший в ботинок,гул раковины,отнятый у моря,взгляды прохожих женщин,выбоина на асфальте…И не забудьте про трещину,Которая проходитЧерез его сердце.
Поделиться с друзьями: