Измена. Мой непрощённый

«Илья», — извещает экран. Мне не верится даже! Случайность? Конечно! А как же иначе? Не мог же Никифоров, старый знакомый, ему позвонить?

Да и какое ему теперь дело, где я паркую свой красный Фиат? И в чьей компании коротаю свои вечера. Я отныне — свободная женщина! Только никак не привыкну к свободе…

— Да, — отвечаю в полголоса.

— Настя, привет! — отзывается бывший супруг.

— Привет, — говорю еле слышно, продолжая следить из-за жалюзи за разговором мужчин. Вот же, Никифоров! Гад! Как не вовремя. Мог бы хоть пару минут подождать. Ведь я же почти уже кончила…

— Насть, слушай, — произносит Илья, — Я по поводу денег.

Я напрягаюсь, припомнив последнюю нашу беседу. Да, я ему обещала помочь! И я сделаю это. Безо всяких советов со стороны. Ибо Машка мне скажет: «Не смей». А мать, если узнает про деньги, то вообще изведёт!

— Да, да, — отвечаю я тихо, — Я займусь на неделе, заеду в банк…

— Не нужно, — перебивает Илья, — Уже ни к чему.

— Ни к чему? — говорю, оседая на стул.

В голове возникает картина. Ребёнок… Он мёртв?

— Да, отец отыскал по каким-то каналам давнишнего друга. Тот заведует клиникой в Израиле. Так что сумма будет вполне адекватная, я потяну, — сообщает Самойлов. И я закрываю глаза:

— Хорошо, — отвечаю с трудом.

— Насть…, - он замолкает, — Спасибо!

— Да… не за что вроде, — отвечаю ему.

Мы прощаемся, буднично, просто. Как двое знакомых, которым и нечего больше делить. И меня настигает догадка! Уж не проверка ли это была? Мол: помогу, или нет? Но зачем? И… прошла ли я эту проверку?

Бред! Тряхнув головой, привожу себя в чувство. Какое мне дело теперь до того, что подумает бывший супруг?

Витя, вернувшись, находит меня сидящей на стуле. Я прижимаю колени к груди, кутаюсь в простынь.

— Ты чего? — вопрошает, присев.

Я смотрю на него сверху вниз и неожиданно замечаю маленький шрамик над бровью. Кончиком пальца касаюсь его.

— А кто это был?

— Это, — он кивает на дверь, — Да так, клиент один знатный. Нужно было табличку повесить «Закрыто». Забыл.

— Ничего, — улыбаюсь, — А что он хотел?

— Да так, — повторяется Витя, — Рабочий момент.

Я выдыхаю. И с опозданием чувствую боль. Моё имя звучало в устах у Самойлова так, безо всяких эмоций. А его до сих пор отзывается болью в груди. Почему?

— Идём в постельку? — зовёт меня Витя.

И я подчиняюсь ему. Его силе. Его нежности. Я хочу отдаваться ему целиком! Но пока не могу. А смогу ли когда-нибудь? Даже не знаю…

Дома меня ожидает ещё одна ссора. На этот раз между детьми. Они даже не замечают, как я возвращаюсь домой. Из коридора я слышу возмущённые Динкины вопли:

— Все мужики козлы! Я вообще, если хочешь знать, замуж не собираюсь!

— Да кто тебя возьмёт? Хотел бы я поглядеть на этого типа, — усмехается сын.

Он постоянно её задирает. И раньше мне это казалось вполне безобидным. Пока эти «зацепки» не стали касаться отца.

Теперь Денис злится на Динку за то, что она оправдала отца. За то, что общается с ним. Я пытаюсь ему объяснить, что сестра не обязана вторить ему, ненавидеть родителя. Пусть даже тот оступился и предал меня, её мать.

Но Денис неуступчив! Считает себя эталоном мужской справедливости. Я благодарна ему за сочувствие. Но мне одновременно больно сейчас наблюдать, как он неприветлив с отцом.

В последний раз, когда Деня был дома, и Самойлов пришёл навестить их обоих. Сын даже к нему не спустился! Остался сидеть в своей комнате. И ужинать с нами не стал. Так он стремится его наказать. Заодно и меня. Ведь я тоже повинна?

— Что за шум? — захожу, наблюдая картину.

Динка стоит, руки в боки. Деня сидит на диване. Развалившись, подобно отцу. Может то, что он очень похож на него, вынуждает сынулю так злиться?

— Мам, скажи ему! — фыркает дочь.

— Говорю, — произношу я с наигранной строгостью.

Денис, усмехнувшись, бросает:

— Козявка, — в сторону младшей сестры.

— Вы поели? — стараюсь прервать эту ссору.

— Ага, — отзывается сын, — Ты где так долго?

Я пожимаю плечами. Смотрю на часы. Уже девять. И впрямь задержалась! Ощущаю себя малолеткой, которая поздно пришла. Отвечаю расплывчато:

— Да так, рабочий момент.

— Ммм, — отзывается сын.

И глядит на меня недоверчиво. Он, скорее всего, уже понял — я с кем-то встречаюсь. И каждый раз, отправляясь на встречу, я думаю — а смогу ли однажды ему рассказать?

Глава 3. Илья

Квартира в кирпичном доме не слишком большая. Но я постарался создать в ней уют. Обустроил детскую спальню. А зал превратил в место отдыха для двоих. От прежнего минимализма не осталось следа.

Снежане понравилось! Она была просто в восторге, когда я развязал ей глаза. Сначала ходила и трогала каждую ведь. Осторожненько! Кончиком пальца. Как будто в музее. А после расплакалась. Села, держась за живот, на диван. И сказала сквозь слёзы:

— Спасибо.

Речь вовсе не шла о женитьбе. Когда я узнал, что она на сносях, то хотел откупиться. Вспомнить стыдно! Хотел намекнуть на аборт. Но Снежана заверила твёрдо, что будет рожать. Что хочет ребёнка. И, невзирая на то, признаю я его, или нет, готова растить в одиночку.

Я не смог бы её убедить. Я не стал и пытаться. Решил — будь, что будет! Торжок — это близко. Пока деньги есть — помогу. А она уже вслух представляла себе, каким будет наш сын.

— Мой сын, я назову его в честь папы, Никитой, — сказала Снежана, и погладила плоский живот.

Я хотел поправить её, сказать, что он наш. Но тогда ещё так не считал. А теперь?

Мальчик вышел забавным, хорошеньким. Глазки тёмные, в папу. В меня. А волосики — наш симбиоз со Снежаной. Я помню момент, когда Снежка сказала:

— Рожаю, — и сползла по стене.

Всю дорогу, до самой больницы она повторяла:

— Не бросай меня! Масичка, миленький, ты только меня не бросай!

А я лишь держал её за руку, руля одной левой. И отвечал:

— Я не брошу, не брошу…

Захожу, доезжаю на лифте до нашего с ней этажа. И с порога встречает Снежана. В проёме двери её невысокий, окутанный светом теплеющих ламп, силуэт, напоминает мне что-то нездешнее. Она точно ангел! С копной белокурых волос. Всегда чуть печальной улыбкой. И взглядом, настолько пронзительно синим, как небо. Что именно в нём я тогда утонул…