К черту любовь

— Так почему ты нервничаешь? — я протягиваю руку к фонтану и зачерпываю немного воды, позволяя ей стекать по моей шее.

— Я жду неизбежного вопроса.

Я так предсказуема?

— Итак, — произношу я. — Ты влюблен? — Выставив ладони тыльной стороной вверх, я быстро трясу кистями рук, и Кит хватает меня за запястья, но сразу же опускает их.

— Да.

На этот раз никаких колебаний. Он не отводит глаз. Не избегает вопроса. Желудок стягивает в узел, а сердце стареет и сморщивается. Теперь я не смогла бы обежать вокруг фонтана, даже если бы попыталась. Почему я чувствовала себя достаточно счастливой, чтобы сделать это?

— Слово, — говорю я. А потом, — Вау.

У Кита черные, густые ресницы. Благодаря им он слишком красив, но квадратная форма челюсти спасает его мужественность — его прекрасные черты обретают квадратные, жесткие линии. Но когда Кит смотрит на тебя сквозь эти ресницы, кажется, что он передает что-то важное своим взглядом. Он не знает о том эффекте, что оказывает на женщин. Я видела, как они безмолвно теряют голову; как он заставляет женщин запинаться и краснеть.

— Могу я воспользоваться твоим телефоном? — прошу я. Кит без колебаний протягивает мне свой телефон. Я открываю камеру, перевожу ее в режим селфи и делаю свой снимок.

— Что ты делаешь? — спрашивает Кит.

— А на что это похоже? Фотографирую себя.

— Это я знаю. Но зачем?

Он наблюдает за тем, как я пересылаю эту фотографию себе. Я оставила свой телефон в номере отеля, и теперь жалею об этом. Я могла бы отправить Грир сигнал «SOS».

— Я фотографирую себя, когда переживаю важные моменты в жизни. Я даю им названия и храню в альбоме. — Кит гримасничает и качает головой, но его глаза бегают — думая, думая, думая.

— Как ты назовешь момент, который только что испытала?

Я смотрю на фотографию, которую только что сделала: выбившиеся из прически локоны торчат в разные стороны, пучок на макушке съехал на бок, а под глазами виднеется тушь, украшая кожу под глазами черными синяками. Я выгляжу немного отчаянно, немного сердито.

— К черту любовь, — отвечаю ему. Я с вызовом смотрю на него. Он отшатывается, как будто я его ударила, и улыбка превращается в гримасу.

— К черту любовь, — повторяю снова. Кит не понимает. Он качает головой, будто любовь не заслуживает жестоких слов. Мне хочется найти Грир и уйти отсюда. Убраться подальше от Кита, которому нужен год, чтобы обрести любовь, и год, чтобы разрушить мое сердце.

— Элена, — произносит он. — Все совсем не так.

— Ты уже видел Грир? Твоя давно потерянная любовь Грир? Ты ее больше не любишь? У тебя ушел год на то, чтобы полюбить Дэллу, и…

— Прекрати, — говорит Кит.

Теперь я плачу. Глупые, отвратительные слезы.

— Я влюблена в тебя! — кричу я, и сразу же жалею об этом. С какой стати человек должен кричать что-то подобное во всю глотку?

Наступает всепоглощающая тишина. Это все из-за боли. Она атакует изнутри, проходит сквозь меня, окружает — как будто нож с тупым лезвием. Столь откровенное признание. На его лице шок, и я не могу стоять и смотреть на него. Это так унизительно. Я разворачиваюсь. Один шаг, второй, а потом я бегу. Мои волосы рассыпаются и струятся по спине. Это делает мой побег тяжелее, чем он уже есть.

Кит не зовет меня, как это делают мужчины в кино. Я слышу лишь звук собственных шагов. Никакой погони, никакой романтики. И в этот момент я вспоминаю самую глупую вещь из всех возможных — цитату из фильма «Свадьба лучшего друга»: Ты гонишься за ним, но кто гонится за тобой?

Я не возвращаюсь в бар. Иду в отель и пакую свои вещи. Запихиваю все в свой рюкзак. Я делаю все это, стараясь не думать о том, что только что произошло. Как я «сожгла» свои отношения с Китом и Дэллой за одну единственную минуту безответственности. Ополоснув лицо водой, выбегаю на улицу, чтобы встретить такси. И когда добираюсь до аэропорта, то понимаю, что я трусиха. Как только жизнь становится сложнее, я пакую вещи и уезжаю. Это ново для меня, но в этом и есть суть взрослых людей. Я все больше узнаю о себе. Но, эй! Я сделала то, ради чего приехала. Так что я опытная трусиха. За последние три часа мой телефон буквально разрывался от звонков Грир. Мне интересно, видела ли она, как я выходила из бара с Китом. Найдет ли она его, если не сможет найти меня. Почувствовал ли он что-то, когда увидел ее, или теперь его сердце прочно привязано к Дэлле? Я пишу ей и сообщаю, что возвращаюсь домой.

Грир отвечает мне:

Он уже едет к тебе.

Запаниковав, я оглядываюсь по сторонам. Я уже миновала службу безопасности. Он не сможет добраться до меня. Да и зачем ему это? Мне уже и так стыдно. Я сказала парню моей лучшей подруги то, что говорить не стоило. Прижимая свою сумку к груди, считаю от тысячи до нуля. Я распадаюсь на части. Мне очень больно. Чувствую себя неудачницей и ничтожеством. А потом мы садимся в самолет, и я заказываю себе выпивку. Я отлично знаю, что на мне вызывающее платье, волосы в беспорядке, и люди пялятся на меня. Но они не видят моего сердца. Если бы они могли его видеть, то поняли бы, почему у меня так размазалась тушь.

Глава 28 #тыква

В городе, который я люблю, сейчас осень. Со свадьбы прошел месяц. Мое смущение почти полностью улеглось, хотя я и провела много времени, не думая о том, что сказала Киту. В этом месяце я писатель. Я детально описываю свои дни в серии постов для блога, которые не планирую публиковать. Блог называется «К черту любовь». Не знаю, в чем его смысл, кроме как записывать свои чувства, но это тоже хорошо. С писательством не нужно терпеть неудачу публично, как это случается с акварелью, или глиняными птицами, или набросками деревьев.

Личная неудача более комфортна. Я мысленно планирую пост в блоге под названием «Я не послала к черту свою любовь», когда слышу свое имя. Развернувшись, осматриваю тротуар. И вижу его — любовь, которую я не послала к черту — холодный ветер развевает его волосы, а от вида его улыбки я готова воспарить в воздух как птица. Мое сердце полно энергии и гнева. Но оно не в согласии с остальным моим телом, которое поворачивается к нему. Нет, нет, нет, бешено колотится оно.

— Боже мой! Кит! Что ты тут делаешь?

— Привет, одинокое сердце.

Мою грудь обжигает боль, когда сердце подчиняется ему.

Я падаю в его объятия и прижимаюсь лицом к его кожаной куртке. От него пахнет бензином.

— Я так соскучилась по дому, — говорю я. — Рада тебя видеть.

— Я тоже скучал по дому, — отвечает он. Его руки в перчатках обхватывают мое лицо, он смотрит мне в глаза. — Среди прочего.

Внезапно я чувствую это; ко мне возвращаются воспоминания о нашей последней неловкой встрече. Я отвожу взгляд, и Кит отпускает меня.

Сейчас мы на сцене, и это неловко. Вокруг нас движутся другие люди. Только на минуту мы с Китом были вдвоем.

— Итак, — говорю я.

— Итак, — повторяет он.

Мое сердце колотится. Мне интересно, где Грир. Знает ли она, что он здесь? Он здесь ради нее?

— А Дэлла…?

— Нет, — не дослушав, отвечает он. — Я приехал один. Не хочешь прогуляться?

Я смеюсь и качаю головой.

— Боже. Да… конечно.

Мы идем по Мейн-стрит мимо покупателей и матерей, толкающих коляски. Я пытаюсь словить чей-нибудь взгляд. Используя телепатию, мне хочется передать хоть кому-то, что я с человеком, которого люблю и который не может быть моим. Машина въезжает в лужу, и мне приходится отпрыгнуть в сторону, чтобы избежать брызг. Отскочив в сторону, я сбиваю с ног маленькую старушку. Мы с Китом спешим помочь ей подняться, и я начинаю плакать, потому что боюсь, что из-за меня она могла сломать бедро.