Контракт с подонком

Разворачиваю Меланию к себе за плечи.

– Ты хочешь как она стать?!

Между нами словно стекло. Разбитое.

– Софья Алексеевна во многом права.

– Аааа... Да?!
– цинично улыбаюсь я.
– Ну, давай тогда. Давай...

Демонстративно одергиваю руки от нее.

– Я может и не белоснежный... такой, какой есть... но я твой! Пока.

Потому что жить с "Софьей Алексеевной" я не буду.

– Пока?..
– вздрагивают обиженно её губы.

– Прекратить выяснение отношений! Немедленно!
– шипит на нас Императрица.

Срываюсь из гостиной. Кровь долбит в уши. И к нам в комнату зайти не могу. Прохожу уверенным шагом мимо. В комнату к Алексу.

Врываюсь, падая на кресло.

– Привет, брат!

Задерживаю дыхание, пытаясь справиться с ним.

Алекс, игнорируя, раскладывает фото из семейных альбомов.

Подхожу к нему со спины...

Глава 51 - Родовое дерево

Алекс не просто раскладывает фото, он раскладывает их в форме родового древа.

Вверху совсем старинные. Я тоже рассматривал их в детстве. А на привычном месте белесой и пожилой "Мелании Первой", он зачем-то кладет фотку Ланы. Ой, нет, не Ланы, конечно. Фотка девушки слишком "не молода" да и фото черно-белое. И полопалось на краях.

– Хм...
– поднимаю ее.

На Лану и правда очень похожа. Мало того, что альбиноска. Но даже очки - круглые аквариумы. Коса, в руках - шляпка. А губы - один в один.

– Это кто?

– Мелания.

– В смысле прабабка? Офигеть!

Я видел ее фотку уже в возрасте лет семидесяти. Да и ту давно... Софья Алексеевна все их попрятала. Алекс видел прабабку и помнит. А я уже нет. Мне было, может, года полтора, когда она умерла.

Алекс разрезает аккуратно нашу свадебную фотку с Меланией.

– Эй-эй... брат. Зачем??

Мне неприятно смотреть, как стальные лезвия разъединяют нас. Даже не смотря на то, что мы опять вдребезги!

Кладет ее в ряд с моим отцом и тёткой зачем-то.

А мою убирает в сторону. Чуть левее и ниже матери. Моя фотка словно висит в пустоте.

– Нет, Алекс... Вот так...

Себя передвигаю под отца и мать, Меланию убираю в сторону.

– Нет, - упрямится он.

Меняет все обратно.

– Девочку увезли...
– неожиданно комментирует он.
– В синем покрывале. Она плакала. Я смотрел с балкона.

– Погоди...

Растерянно смотрю на его фото-конструкцию.

– Какую девочку?

– Меланию.

Прикасается к фото Ланы, поправляя.

– Да ты что?!

Опять сдвигаю фото Мелании в сторону. А свое - на место.

– Ты что-то путаешь, она не наша...

Алекс сдвигает фото двух Меланий в одном возрасте.

Волосы у меня становятся дыбом. Потому что ну о-о-чень похожи!

Берет пустой лист, пишет на нем “Ж”, кладет рядом с дедом. И снизу между ними - мою Меланию.

– Кто это?
– тыкаю на “Ж”.

Молчит.

– Она не может быть наша! Мы делали тест на родство. Мы с ней не родственники. Я и Мелания не родственники. Если бы она была внебрачной дочерью деда, то она была бы моей родной тетей! Бабка, конечно, неадекват, но такого бы не допустила!

– Да. Она моя… Не твоя.

– Чо?..

Он перекладывает мое фото под мать, в сторону. Там, рядом кладет чистый листок, пишет на нем букву "М".

Мои губы немеют.

– Ты ошибся, Алекс.

– Нет...

– Откуда тебе знать?!

Выкладывает передо мной несколько мелко исписанных листов. Там задачки, которые мы решали по генетике в старших классах. Я теряюсь и туплю, не понимая, что он там считал.

Все в сокращениях.

Цвет волос, цвет глаз, цвет кожи, рост, другие признаки... Стрелочки... Наши имена...

– Подожди...

Отодвигаю эти бумаги.

– Подожди, Алекс!
– нервно улыбаюсь.
– Ты ошибся.

– Нет. Ты мой друг.

– В этом смысле - друг?!

Выкладывает фото матери, отца и мое.

Рисует карандашом на их лицах - места, где должны быть ямочки на щеках, но у родоков их нет, потом на мое лицо - у меня есть. Показывает на лице отца раздвоение на подбородке. У него есть, у меня нет. Показывает на себя и деда. У всех мужчин Данилевских есть эта черта. Кроме меня. И ни у кого кроме меня нет ямочек. Показывает на линию роста волос...

– Не-не-не... Так, стоп.

Охеревая выхожу от него, не понимая, куда блять, мне съебаться от всего этого!

Алекс ошибся... Я - Данилевский. Мелания - просто слишком реалистичное совпадение. Так бывает!

Горло перехватывает. Я зачем-то иду в комнату матери. Меня бомбит, и трясутся руки.

Мама в темном шелковом платье. С макияжем. В руках бокал. Скорбное выражение лица.

– Не помешало бы стучать, Максим.

– Кто мой настоящий отец?

Спрашиваю, чисто чтобы увидеть реакцию и успокоиться.

Когда я говорю глупости, она закатывает глаза и вздыхает.

Но не в этот раз.

Вздрогнув, роняет на себя бокал.

Перехватывая его неуклюже у колен.

Оскаливается на меня.

– Что ты несёшь?!
– яростно.

Хватает салфетку, начинает вытирать платье.

Сбегает в ванную. Слышу, как запирается изнутри.

Она всегда сбегает, когда ее прижимают с неловкими темами. С ее алкашкой, например.

Что за хуйня?..

В ушах звенит.

Не помня себя, оказываюсь в нашей комнате. Падаю на кресло. Перед глазами как у умирающего пролетает короткими отрывками, какие-то значимые моменты в жизни. Докручиваю до нашей встречи с Меланией.

Вспоминаю растрепанную белую девочку в аквариумах. Которая показалась мне бесцветной, жалкой и страшненькой. И которой вообще-то не место в нашем районе... Здесь даже прислуга максимально презентабельная. И не каждое такси пропускают.

"Извините, я могу увидеть кого-нибудь из Данилевских?" - вспоминаю ее фразу, интонацию, голос...

– А ты ведь с самого начала была в курсе, да? Что ты - Данилевская. О-ху-еть...

Глава 52 - Преемница