Кто услышит коноплянку?

Очнулась от оцепенения соседка бабы Маши, бежал к машине водитель проезжавшего мимо "Запорожца" - все это уже не имело значения... А вот другое объяснение случившемуся, которого, признаться, придерживается и автор. Земля не захотела больше носить Гнилого и его приятелей. Юля была права: зло всегда возвращается к тому, кто его породил. Раньше или позже. Возомнившие себя вершителями чужих судеб, Владислав Семенович Марцевич и Сергей Александрович Булатов не знали, да и не хотели знать, что существует другая сила - терпеливая, милосердная, но одновременно и суровая, справедливо воздающая всем по заслугам. Видимо, кровь невинно убиенных Ивана и Андрея, страдания Юли стали последней каплей... Земной путь Гнилого, Бугая и Шурика был закончен. А баба Маша, ее соседка и водитель "Запорожца" с ужасом наблюдали, как кричали люди в машине, горя заживо. И только коза Анчутка невозмутимо жевала придорожную траву. Животное, что с него возьмешь... Жаль, что среди свидетелей последних секунд жизни Бугая, Гнилого и Шурика не оказалось никого, кто обладал бы философским мышлением. А то бы он оценил горькую усмешку судьбы: когда крики стали стихать, можно было расслышать песню, которая звучала из магнитолы. Хорошие магнитолы делают в Южной Корее. Пел любимый певец Юли Селивановой. Пел под музыку, стилизованную в стиле старинного менуэта:

Господа хорошие и господа плохие, Выливайте водку, разряжайте пистолет,

Предлагаю позабыть про времена лихие, Выходите строем, потанцуем менуэт.

Просвещенья жаждет человечия натура, Мы пойдем на выставку, мы сходим на балет.

Есть такая штука, называется - культура... А чJй-то вы хватаетесь опять за пистолет?

К красоте душа стремится, Дай, товарищ, мне совет:

То ль пойти опохмелиться, То ль сходить нам на балет...

А может, все же на балет?

Глава тридцать седьмая

– Я же вам вчера русским языком объяснил.
– Громкий голос, раздававшийся из-за двери, разбудил Юлю.
– Она еще очень слаба, никакие показания дать вам не может... Я не кричу, вы еще не слышали, как я кричу... Да хоть майор!.. Нет, меня это совершенно не волнует... Да, да.
– Видимо, человек разговаривал по телефону.

Юля окончательно пришла в себя и осмотрелась. Похоже на больничную палату. Рядом стояла еще одна койка. Пустая. Что находилось на противоположном конце комнаты, она увидеть не могла почему-то не хватало сил приподняться, а подушка была совсем низкой. И еще Юля поняла, что человек в коридоре говорил с кем-то о ней.

– Я хирург, понимаете? Вам что-нибудь такое имя - Гиппократ - говорит? Слава Богу. Я оперирую человека, а не фамилию... Вот сейчас вы правильно сказали: надо, видимо, подождать. Сколько дней? Дня через три позвоните, хорошо... Нет, я не обижаюсь. Да. Конечно, конечно. До свидания. Раздались звуки шагов, дверь в палату открылась, и в комнату стремительно вошел высокий полноватый человек в белом халате. "Это больница", - окончательно догадалась Юля, но ничего вспомнить не смогла. Вошедший заговорил, но с кем-то другим. Юля наконец-то смогла приподнять голову и увидела, что в палате кроме нее находится еще один человек. Он сидел на стуле у окна и при появлении хирурга поднялся.

– Михаил Прокофьевич, сейчас мне позвонили...

– Я все слышал, Вадим Алексеевич.

– Я действительно так громко разговаривал? Но этот капитан тоже хорош: стал мне лекцию читать.

– Спасибо вам.

– Бросьте! Ей действительно надо набраться сил.

– А ничего, что она третий день спит?

– Наоборот, хорошо. Человек, уважаемый Михаил Прокофьевич, во время сна и сил набирается, и выздоравливает.

– Вы ей даете что-нибудь снотворное?

– А вот это вас, уважаемый Михаил Прокофьевич, касаться не должно. Не обижайтесь. Лучше скажите: вы и вправду не знаете, как зовут эту счастливицу?

– Честное слово. А почему счастливица, Вадим Алексеевич?

– А как же иначе? Во-первых, тот, кто ее, пардон, убивал, был либо очень пьян, либо делал это впервые.

– Вот как?

– Да. Внутренние органы практически были не повреждены - такое ощущение, что нож, пардон, пыряли - другого слова не подберу - наугад. Это, как говорит моя внучка, раз. Быстро вы ее подобрали - два. Крови она, конечно, много потеряла, но учитывая то, что вы ее в грузовике везли, да по нашим дорогам - одним словом, три...

– Есть что-то еще? Хирург на секунду-другую задумался. Наконец ответил:

– Если честно, есть. Только я вам сразу скажу, что в чудеса не верю.

– Я это учту, Вадим Алексеевич.

– Не надо смеяться, уважаемый Михаил Прокофьевич. Мой покойный учитель Альбин Францевич Калиновский любил говорить, что самое большое чудо - это врач, который за долгие годы своей практики с чудом ни разу не встречался.

– Он как-то мудрено выражался, этот ваш учитель.

– Не смейтесь. Он же не был журналистом, зато хирургом - от Бога.

– От Бога?

– Да не ловите меня на слове, - рассердился Вадим Алексеевич, - так говорят. Калиновский просто хотел сказать тем самым, что в жизни всегда есть и будут случаи, которые не поддаются логическому объяснению. Вот и в истории с девушкой, что сейчас мирно спит перед нами, мне... не все понятно.

– То есть?

– Когда ее положили на операционный стол, рана не кровоточила. Будто крови совсем не осталось.

– А такого быть, как я понимаю, не могло?

– Не могло, - желчно ответил хирург.
– Вы ведь не перевязывали ее?

– Да что вы! С детства крови боюсь. Я только взял мешочек... и приложил.

– О чем вы задумались, уважаемый Михаил Прокофьевич?

– Да так... Вспомнил, что в мешочке этом одна древняя икона завернута была. Мешочек быстро кровью пропитался, покуда мы везли девушку. Признаюсь, я сильно растерялся. К тому же у нее чтото вроде бреда началось. О каком-то гнилом Шурике все вспоминала, про шмеля говорила. А потом стала икону просить. Я подумал, может, верующая. Кто знает, о чем человеку перед смертью думается.

– Вы же сказали, что она бредила.

– А вдруг это не бред был, а какое-то переживание? Говорю же, растерялся я тогда. Достал икону, а она прижала ее к себе, плачет, у кого-то прощения просит.

– И к чему вы это мне все рассказали?

– Вы же не понимаете, почему рана перестала кровоточить.

– Хотите сказать, это икона кровь остановила?

– Не знаю. Честно, не знаю. Но то, что она икону к себе прижимала...

– Бросьте, уважаемый Михаил Прокофьевич. Свои сказки для бабушек оставьте... Они не договорили. С кровати, где лежала девушка, раздался слабый голос:

– Скажите, вы - Киреев?

Мужчины дружно повернулись в ее сторону.

– Киреев. Но вам вроде как нельзя разговаривать.

– Вас... убить хотят, Михаил Прокофьевич.

– Вы даже имя мое знаете?

– Это не важно... это потом. Вас убьют.

– Милочка, - вступил в разговор хирург, - вы еще успеете наговориться, а пока поберегите силы.

– Вы же сказали, что я счастливая... Мне хорошо. А вот Михаила Прокофьевича... убить могут. Хирург посмотрел на Киреева.

– Так вы знакомы?