Лиловые бабочки

– Игорь… заткнись и перестань паниковать. Ты начал этот пранк, доведи его до логического конца.

– И доведу, – исступленно зашептал китаец. – Даже если это опять сон, мне всё равно. Я слишком долго ждал.

Примечание.

«Маленький Будда». Исполнитель: Наталья Лагода. Автор текста: Наталья Лагода. Автор музыки: Вячеслав Тюрин.

Глава 18. Когда совсем не радуют розы

Утром, морщась и кривясь, я с огромным трудом встала с постели. Видок у меня был аховый. Запах пота убийственный. Шея страшно разорвана зубами, а не просто обсосана. Нижняя губа распухла и сильно кровавила, ей почему-то больше всего досталось. Я с грустью подумала, что заживать эта «красота» будет ещё долго и, вероятно, болезненно.

Игорь вел себя крайне эксцентрично: жёстко кусался, щипался, бил, и, как мне кажется, сам не понимал в полуистерике, что именно он творит. Состояние у него было слишком пограничное, так скажем. Я вполне допускала, что он в любой момент окончательно слетит с катушек, перекусит мне на шее вену и начнёт реально пить кровь, как вампир. Но всё обошлось.

Парадокс заключался в том, что вся эта дичь, что он творил в полуисступлении, мне дикопонравилась. Но так же я хорошо понимала, что эта истерика не просто так. Это четкое понимание с его стороны, что повтора не будет. Это именно акт прощания. Жадное, неистовое прощание. С ощутимой долей «дурки».

Я это именно так ощущала. И понимала, что глядеть в любимые глаза, которые вот-вот скажут мне «прости», я просто не могла. Пусть я запомню этот момент таким. Таким бурным, а не в виде скорбной моськи, мямлющей что-то навроде: «Прости, меня опять повело... Ну ты же знаешь, как у меня это обычно бывает...» Знать, что произошедшее – очередной тупой пранк, было невыносимо.

Покидав вещи и документы в походный рюкзак, я вышла из съемной квартиры. Возвращаться сюда я не собиралась, поэтому искренне надеялась: Игорь решит, что наш очевидно непростой диалог о случившемся состоится вечером.

Что ж... Плюсы в произошедшем точно есть. По крайней мере, я знаю, наконец, что такое любовь.

Это... ох...енно.

Это море. Бескрайнее море без дна и берегов. В таком не стыдно утонуть.

* * * * *

Безучастная, сидела я в кабинете шефа. Я понимала, что мне надо сваливать из города, но именно этого я делать и не хотела.

Злодейка-память подкидывала отдельные эпизоды из ночи, и по мелким штрихам и деталям я понимала, что, судя по всему, сексом (а вернее, его односторонними аналогами) с Игорьком мы занимались отнюдь не в первый раз. Все его поглаживания, кусания, покачивания были мне очень хорошо знакомы. Но я всегда принимала это за фантасмагорический сон, а оказалось, что это явь.

Шею мне кусал всегда исключительно он сам, равно как и рвал бока. Никакие люди при этом вообще никогда не присутствовали. Нет, барышни и джентльмены реально приезжали, но торчали исключительно в качестве живого свидетельства, что у нас бурная личная жизнь. По факту же Игорь делал всё возможное, чтобы после публичного подтверждения, что секс якобы был, случайные гости свалили куда подальше. Сама мысль, что я могу трахаться с кем-то посторонним, сводила мужчину с ума. В первый раз он, видимо, решил, что справится с собой, но когда в пьяном угаре я полезла в постели к бровастому мужику, с которым познакомилась в баре, Игорь распсиховался и пристегнул его наручниками к изголовью кровати.

...Услышав шаги шефа, я ненадолго оживилась, но потом снова впала в странное полукоматозное состояние, вспоминая прошедшую ночь. Игорь плакал навзрыд. Плакал, но остановиться не мог, исступленно шепча лишь одну фразу. Всё повторял и повторял, ни на секунду не затыкаясь:

– Не зажимайся, не зажимайся сейчас, милая, я не смогу... не могу... так. Пожалуйста... Пожалуйста-препожалуйста, расслабься, моя хорошая... ну пожа-а-алуйста…

Жар. Невыносимый жар. Запах пота. Духота... Боль.

Да блин!..

В бессильной злости я принялась сжимать ни в чем неповинную бумагу из принтера в комок, а затем швырнула её в стену.

– Что произошло, Руся? – хмуро поинтересовался Борис Евгеньевич, вполне оценив мой полусумасшедший вид.

– Я увольняюсь, – бесцветным голосом произнесла я.

– Бл...дь, – коротко ругнулся шеф. – Это из-за коллег? Или тебя тот сынок депутата прессанул? Сильно избили? Чем тебе угрожали?

– Ничем. Мне просто надо срочно уехать из города.

– Ясно. Вернее, не ясно, но Бог с ним. А... Ну... Если в другую газету?

– А вы знаете другую московскую газету, в которой меня не обсуждают? – ломко произнесла я. – Я – нет. Я притча во языцех.

– В Москве – возможно, – не стал спорить Борис Евгеньевич. – А Питер?

Я задумалась.

– Это можно. Вообще затеряться бы...

– Даже так? От кого ты всё же бежишь, дорогая?

– Главным образом, от себя самой.

* * * * *

Работать, конечно, я не смогла. Да даже не пыталась. Сидела на стуле, безуспешно пытаясь принять позу поудобнее. Потом психанула, заказала билет до Питера и на полном серьёзе собиралась отправиться на вокзал сразу после факта подтвержденной оплаты. Торчать в редакции былоневыносимо.

Но именно в этом состоянии меня отловил Илья. Вполне оценив мой отнюдь не боевой вид, он грустно сказал:

– А, ну всё по-старому. Бьет – значит любит.

– Мармеладка, иди на х...й.

Илья внимательно посмотрел на меня, хмыкнул, а потом задал странно-нелогичный вопрос:

– А правда, что вы со своим парнем сделали тату бабочек?

– Слушай, Илья, не хочу показаться грубой, но в мои ближайшие планы не входит душещипательный диалог на тему личных татушек.

– Значит, сделала, – облизнулся мужчина. – Но разве же ты не знаешь, что эта татуировка… Впрочем, ладно. Руслана, скажи честно: ты считаешь себя хорошей журналисткой?

– К чему этот вопрос? – изогнула я бровь.

– Просто... Прости, но у меня в голове не укладывается. Как ты можешь быть настолько слепа?

– В каком смысле?

– Ты больше года живёшь с человеком, о котором вообще ничего не знаешь.

– Игорек – обычный человек.

– Ага, угу. Держи карман шире. Подумай сама. У него странностей до фига и больше. А главное, на что он живёт?

– Он ИПшник, ты что забыл? А странности у каждого из нас есть.

– Никакой он не ИПшник. Вернее, ИП есть, но доходов там никаких. Господи... Ну ты серьёзно не замечала несостыковок? А я вот, знаешь, заинтересовался.

Я, осторожно придерживая губу, рассмеялась.

– Слушай, даже если у него есть «черная» бухгалтерия, в чем я лично сомневаюсь, это довольно распространенная шляпа в среде малого бизнеса. Многие скрывают доходы от налоговой.

– Русик, в том-то и парадокс: нет у него никаких доходов, – парировал Илья. – Вообще. Контора не то, чтобы в ноль работает, но... у них за весь год одна случайная продажа. СЛУЧАЙНАЯ, акцентирую. Ты понимаешь, к чему я клоню?

– Что Игорь – альфонс? – насмешливо улыбнулась я. – Старая песня на новый лад.