Мрачный похититель

Моему отцу никогда не понадобятся такие, как я, чтобы защитить его, потому что он не дал мне ничего, что могло его выдать. Вообще ничего. Даже ни малейшего намека.

— Я скоро принесу тебе одежду, — говорит Тристан. Я не отвечаю.

Что я должна сказать? Спасибо? Я не говорю спасибо, и я не собираюсь вести себя так, будто я благодарна, хотя это так.

— Я принес тебе завтрак, — добавляет он.

— Я не хочу, — отвечаю я. Я ничего не хочу. Еда — это последнее, о чем я думаю.

Не то чтобы я не голодная, я голодна. Я просто не хочу есть.

— Ты это съешь.

— Нет, не буду, — бросаю я в ответ.

Это всего лишь второй день, а он уже выглядит так, будто я ему надоела. Он выглядит так, будто он готов меня убить.

— Изабелла, не вынуждай меня, — угрожает он.

Или что?

Вот что я хочу сказать. Я хочу спросить его, что будет, если я не поем, но передумываю.

Я не знаю, почему я продолжаю помнить, каким он был, когда мы впервые встретились, потому что очевидно, что он кто угодно, но не тот добрый незнакомец, которого я встретила в парке. Воспоминание возвращается ко мне и тянет мое сердце. Я была права, когда сказала, что он носил маску. Он носил.

Он действительно обманул меня, и теперь, когда я оказалась в этой ситуации, мне придется не согласиться с ним по поводу смерти.

— Ты ошибался… — шепчу я.

— О чем?

Мне не стоило так заводиться. Наверное, я все еще злюсь, что он дурачил меня. Он такой же, как и все остальные, кто думал, что может обращаться со мной как с дерьмом.

— Ты сказал, что смерть хуже. Это не так. Ты хуже. Ублюдок, — шиплю я, но сразу жалею об этом, когда он бросается ко мне. Мне следовало промолчать.

Несмотря на это, я продолжаю говорить, будто во мне есть хоть капля храбрости, хотя на самом деле её нет. Страх разрывает меня изнутри, затуманивая мысли. Если бы я могла мыслить ясно, то знала бы, никогда нельзя злить человека, который тебя похитил. Особенно такого, кто не только нашёл меня, но и раскрыл, кто я, чтобы украсть у моего отца. На это способен лишь кто-то действительно могущественный.

Он швыряет поднос на кровать с такой силой, что напиток едва не проливается. Я пытаюсь бежать, но он быстрее. Пока мой мозг отдает приказ ногам двигаться, он успевает поставить поднос и схватить меня.

Я кричу, когда его рука сжимает мое запястье и тянет меня к себе. В отчаянии я хватаю подушку и бью его. Глупо. Очень глупо.

С рычанием Тристан вырывает её из моих рук с такой силой, что ткань рвется, и перья разлетаются вокруг нас. Он бросает остатки подушки в сторону и резко толкает меня к стене.

— Ты думаешь, я, блядь, хуже смерти? — рычит он, впиваясь мне в лицо и прижимая мои руки к стене. Он снова слишком близко. Мне это не нравится.

— Иди на хуй, — кричу я. — Отвали от меня. Убери от меня руки. Я человек, а не вещь. — Я кричу эти слова, словно я говорю не только с ним. Как будто все, кто обидел меня, находятся здесь, в этой комнате, с нами.

Я замечаю изменение в его взгляде, словно я привлекла его внимание, поэтому продолжаю свою тираду.

— Что я тебе сделала? Ни черта. Ты думаешь, что можешь так со мной обращаться, потому что я дочь Мортимера Вигго? Ты, должно быть, подумал, что я какая-то дура, когда увидел, как я плачу в парке. Легкая мишень. — Жалость к себе берет верх. Я не знаю, что мне делать, и хотя я не хочу умирать, я не знаю, что делать, чтобы жить. — Ты взглянул на меня и подумал обо мне как о вещи. Вещи, которая для тебя ничего не значила. Вещи, которую ты мог бы…

Он крадет мои слова поцелуем.

Буквально одним быстрым движением крадет слова и мое дыхание, и я замолкаю.

Я пробую его на вкус и ясно вспоминаю, что я чувствовала той ночью, когда мы впервые поцеловались.

Шок пронзает меня, сначала затопляя мой разум, а затем проносясь по моему телу. Он проносится сквозь меня, подпитываемый возбуждением, которое поет по моим венам, и его вкусом.

Все, что я чувствую, это то, что происходит внутри моего тела. Я не могу понять, что происходит и что он делает, потому что я думала, что все, что он делал до сих пор, было игрой.

Я думала, что он обманул меня, я думала, что он играл с моими чувствами, чтобы заманить меня в ловушку. Поцелуй, который он мне дарит, говорит правду.

Поцелуй шепчет глубоко в самую сокровенную часть меня, говоря мне, что это было реально. Он был реален, и хочу я верить или нет, он не притворялся, когда мы впервые встретились, и не в клубе.

Тогда это было для меня реальностью. Этот поцелуй ощущается и сейчас.

Когда его губы пожирают меня, пробуя меня на вкус. Я действительно позволяю себе ускользнуть в опьянение потребности и желания этого мужчины, которого я не должна хотеть.

Он углубляет поцелуй, скользя своим языком по моему, заставляя меня поддаться желанию. Я хочу снова сказать ему, чтобы он отошел от меня, не трогал меня, оставил меня в покое. Но желание парализует меня и вытаскивает на свет то, чего я действительно хочу и в чем нуждаюсь. Прямо сейчас, это чтобы он был рядом со мной, касался меня, оставался со мной.

Желание заставляет меня желать ту ночь, которая, как я думала, у нас будет. Ночь, которую я выбрала как свою последнюю свободу, и я выбрала его.

Когда он отпускает мои руки, я могу надавить на твердые мускулы его груди. Я скольжу рукой вверх и опираюсь на его плечи, чувствуя ширину и силу твердых мышц под кончиками пальцев.

Его пальцы пробегают по моему животу, и меня охватывает жар, когда он задирает подол моего платья до бедер.

Он держит свои губы на моих, но я задыхаюсь, когда его пальцы скользят в мою киску. Я уже знаю, что я мокрая и готова для него. Теперь он тоже это знает, и это знание, кажется, заставляет его целовать меня сильнее.

Звон пряжки его ремня звучит в моем ухе как сигнал, предупреждение о том, что мы собираемся делать дальше. Это было предупреждение, шанс отступить, если бы только желание не сделало меня жадной до того, чтобы он был внутри меня.

Он отрывается от поцелуя и достает свой член. Я не успеваю его увидеть, так как он поднимает мою ногу и обхватывает ею свою, затем держит меня так, чтобы он мог погрузиться прямо в меня.

Я кричу, когда он врезается в меня и хватается за свою рубашку. Он обхватывает мой затылок, удерживая меня на месте, чтобы он мог меня трахнуть.