Наследник. Тайны рода. Том 1

— Не знал? — приподнимаю бровь. — А теперь значит узнал? Боярин Морозов сам тебе сказал, что жучок там вставлен?

Савелий моргает. Ощущение, будто кто-то подтащил к его лицу детектор лжи и дал звонкого леща.

— Так, — бормочет он, — ну тогда… ну, то есть…

Фамильяр хохочет.

— Ой, кто-то тут вляпался! Ты смотри, Демид, парень прямо обоими ногами угодил в дерьмо!

Савелий сверкнул глазами, но обиду сглотил.

Выходит, он еще и слышит моего фамильяра!

А это значит только одно, что у Саввы уровень магии где-то шестой и выше.

Савелий подходит к столу, протягивает руку.

— Дайте —ка, барон, я сам гляну.

Бросаю ему телефон — а чего бы и нет, всё равно прибор обречён на препарирование. Савелий ловит, вертит в руках, и без единого колебания берётся за разборку.

Работает быстро, тонкие пальцы движутся так, будто он с детства механизмы перебирать привык.

— Ты инженер, что ли? — спрашиваю с интересом.

Он не отрывается от дела.

— Да. И боярин. Из бедного рода. — Последние слова произносит с ухмылкой.

Смотрю, как он ловко извлекает из корпуса телефонного аппарата микроскопическую, весьма хитрую магическую конструкцию.

— Поздравляю, Савва. Ты мне нравишься. Будешь работать у меня.

Он замирает. Кладу ладонь ему на плечо.

— Ты умеешь разбирать вещи. Теперь научишься их создавать. Мы начнём производство телефонов. А также магических мечей для Лагеря Стражей.

Савелий медленно выдыхает.

В его глазах плещется огонь.

— А что с этим жучком? — показывает на найденную начинку.

Прищуриваюсь.

— С ним разберёмся. Получше. Узнаем, кто решил прослушивать барона Демида Архипова. Может, их самих пора прослушивать, — усмехаюсь я. — Что они там затевают.

Фамильяр радостно каркает.

— Упс. Кто-то пожалеет, что сунул нос не в свое дело!

Свечи вспыхивают ярче.

Что-то мне подсказывает — жучок этот не просто так. За ним стоит что-то гораздо большее.

— Ваше благородие, а вы не пошутили, что берете меня к себе на службу? — с волнением спрашивает Савва.

— Точно беру! Я создам корпорацию «Подкова». Там будут разные направления. Можешь уже сейчас себе толковых людей набирать.

После ухода Савелия, я тоже собираюсь.

Слышал, в одном трактире любят собираться бояре. Нужно приглядеться к местной знати.

Свою команду надо сколачивать.

* * *

Трактир «Золотой дождь», в который я прибыл, гудит, словно улей, мне выделяют отдельную кабинку, обитую бордовым бархатом, с дубовым столом и массивными креслами.

Бояре сюда заходят решать судьбоносные вопросы — ну, или просто доводить себя… до кондиции поросячьего визга. Кого что интересует.

Располагаюсь удобно, по правую руку усаживается фамильяр Зир — говорливый и наглый.

Он потягивает из моей чаши горячий сбитень, закатывает глаза от удовольствия и то и дело ёрничает.

— Барон, надеюсь, ты заказал что-то, кроме чёрствого хлеба и обещаний? — тянет он лапу к кусочку сыра, но я шлёпаю его по ушастой морде.

— Сейчас принесут. Терпение, Зир. Хотя нет, ты этим качеством не обладаешь.

— Терпение — удел святых, а я в аду бывал, там не жалуют долгие ожидания.

Трактирный слуга явился с подносом, нагруженным яствами, от которых даже мой фамильяр потерял дар речи на добрых десять секунд.

Густая уха с головой стерляди, заливная осетрина, ломти томлёного мяса с соусом из смородины и меда. И, конечно, главный гвоздь ужина — жаркое из кабана, политое грибным соусом, поданное с картофелем, запечённым в золе.

— Аромат как у ведьмы на шабаше! — выдыхает Зир. — Вкусно, барон, очень вкусно!

Улыбаюсь, собираясь приступить к еде, но тут дверь кабинета приоткрывается, и на пороге возникает рослый здоровенный мужик с черной аккуратно стриженной бородой.

— Архип Сумской, — представляется он. — Воин, капитан, шестой ранг воителя.

— Заходите, — киваю я.

Он переступает порог, и воздух в кабинете натягивается, как струна. Магия исходит от него волнами.

— Барон, рад встрече, — произносит он ровным голосом. — Желал бы обсудить дела на благо Пензенской губернии.

Жестом указываю на свободное место. Сумской садится, вцепляется взглядом в меня, словно пытается угадать мои мысли.

Явно что-то знает.

— Боярин Морозов — враг, — говорит без обиняков. — А Василий Ветлугин, бывший воевода, служит ему верой и правдой.

Вот оно как!

Качаю головой. Ветлугин ведь так и не сдал своего хозяина. Это было ожидаемо, но всё же разочаровывает.

Тянусь за куском кабаньего жаркого, подношу ко рту, но вдруг чувствую, как тонкие нити магии скользят по пальцам.

Отрава. Замираю.

— Барон, ты краснеешь, как девица на первом балу. Это от возбуждения или что-то не так? — ехидно замечает Зир.

Бросаю на него прицельный взгляд.

— Что это было, Зир?

— Скажу, что кто-то пожелал тебе приятного аппетита с загробным привкусом, — бубнит фамильяр, обнюхивая воздух. — Я бы посоветовал отдать это блюдо кому-нибудь… менее ценному. Например, крысам в подвале.

Откладываю вилку в сторону.

Пальцы невольно сжимаются в кулак.

— Кто-то хочет моей смерти, — медленно произношу я. — Вопрос, кто именно.

Архип Сумской смотрит на меня в упор, ни один мускул не дрогнул на его лице.

— Возможно, это предостережение, — замечает он. — Или предупреждение.

Усмехаюсь.

— Скорее, приглашение к игре. Вопрос лишь в том, кто раздаёт карты.

Неожиданно дверь кабинета приоткрывается, и в проёме мелькает чья-то тень. Чужой взгляд впивается в меня— за мной следят.

Хотят убедиться, употребил ли я их отраву.

Не дождетесь!

Зир тихо зашипел.

— Барон, похоже, сезон охоты на тебя открыт…