«Не отрекаются, любя…» —Поёт пластинка по заказу,И как молитву про себяТы повторяешь эту фразу —Не отрекаются, любя…Не отрекаются, любя,И счастья ждать ты не устанешь,Надеждой обманув себя,Меня надеждой ты обманешь…Не отрекаются, любя…Не отрекаются, любя,Любовь без веры жить не может,Пусть миг лишь счастье для тебя,Но этот миг – всего дороже!Не отрекаются, любя…Не отрекаются, любя,А я люблю и отрекаюсь,Я отрекаюсь от тебя —Ты не придёшь, в любви покаясь…Не отрекаются, любя…Не отрекаются, любя,Но веры нет и нет надежды,Зачем же мучить мне себяМечтой, что будет всё как прежде…Не отрекаются, любя…Я отрекаюсь от тебя,С
небес на землю я спускаюсь,Не отрекаются, любя,А я люблю и отрекаюсь!Не отрекаются, любя…
29.9.83
«Сигареты тает дым…»
Сигареты тает дымБез следа,Стать бы снова молодым,Как тогда…Всё сначала бы начать,Всё лишь вновь,Снова счастье повстречатьИ любовь…Но, увы, не повернутьВремя вспять,Будет день и будет путь —Надо ждать…Надо ждать, работать, спать,Есть и пить,Всё, что было, продолжать,Надо жить.Не стонать, сжав боль в кулак,И не ныть,Не иначе, только такНадо жить.Всё уйдёт в туманы летНавсегда,Словно дым от сигарет,Без следа…
Посвящение на фотографии
«Пройдёт, быть может, много лет,И буду я тобой забыта…Пусть фотография мояНапомнит всё, что пережито…»
Пройдёт, быть может, много лет,И вот в такой же зимний вечерВозьмёт он в руки твой портретИ вспомнит вдруг былые встречи.На фотографии лицоТой, что давно уже забыта…Он вспомнит всё в конце концов,Всё, что с тобою пережито.Немножко грусти, взгляд в окно,А за окном – снега разлуки…Всё это было так давно —Твои глаза, улыбка, руки,Измятых губ крутой излом,Груди белеющая кожа —Всё как давно забытый сон,Мучительно на явь похожий…Он вспомнит всё. И память вновьВдруг воскресит все ваши встречи,Надежды ваши и любовь,Твоё лицо, причёску, плечи,Твоих бровей шальной разлёт,Губ трепетанье, запах тела —Всё память вновь ему вернёт!Ну что ж, ты этого хотела,Когда дарила свой портретС прощально-нежными словами…Пройдёт, быть может, много лет,Но остаётся память с вами…
Покаяние
Каюсь в несделанном, каюсь.Каюсь в грехах, коих нет.Каюсь, любви домогаясь,Каюсь на весь белый свет.Каюсь и рву я рубаху,Каюсь, потупивши взор,Каясь, иду я на плаху,Каясь, ложусь под топор.Люди, я каюсь! Я каюсь!Сердце к ногам положив,Каюсь, но не отрекаюсьНи от чего, пока жив!Боль! Ты нужна мне! Я каюсь.Страсть! Каюсь я. Ты живи!Каясь, к надежде ласкаюсь,Каясь, молю о любви!Господи! Каюсь, я каюсь!Сбиты колени уж в кровь!Каясь, я к вам обращаюсь,Вера, Надежда, Любовь!С вами лишь мир мой огромен!Каюсь я, мир свой кляня!Да, без вины я виновен.В том, что я жив, я виновен!Каюсь. Казните меня.
«Жизнь словно поезд, летящий во мгле…»
Жизнь словно поезд, летящий во мгле,Лишь неизвестно куда.Где остановка конечная, где?Или хотя бы – когда?Кто твой попутчик – сосед по купе,Кто делит долгий твой путь?Кто он тебе в твоей трудной судьбе —Друг? Или так, кто-нибудь?Дремлешь на полке, колёса стучат,Ночью сменяется день.А за окном улетают назадИзбы, огни деревень.Годы летят и летят города,Стрелки, перроны, вокзал…Мчится мой поезд. Вот только куда?Если бы только я знал…Без расписания мчится экспресс,Мчится до судного дня.День тот придёт, и раздастся с небесГолос, зовущий меня.Встанет мой поезд, замрёт на ходу —Поле, куда взор ни кинь…Вещи не взяв, среди поля сойду,Вот и окончилась жизнь.
Размышления над чашкой супа во время ремонта на кухне
В чашку супа на столе смотрю тупо я.Руки грязные – на кухне ремонт.Жизнь банальная, история глупаяИ печальная, как старенький зонт…Нет ни славы у меня, нет ни имени,За душою также нет ничего,Всё, что было, я давно глупо выменялНа любви своей пустой торжество.И душа моя мелка, как посудина,У которой дно в грязи до краёв.И душа-то не душа – так, паскудина,Испоганили вконец мне её.Стены выкрашу, оклею клеёночкой,Побелю потолок в белый цвет,А потом на крюк наброшу
верёвочкуИ ногою отпихну табурет.Тело выгнется дугой от отчаянья,В шею врежется петля-воротник,И останется лишь только молчание,Комом в горле мой некрикнутый крик.Без меня потом пойдут дни и месяцы,И однажды средь дождей, слёз и лужСкажет Танечка: «Мой папа повесился,С нами дяденька живёт, мамин муж…»Так закончится история глупая,До смешного прост её эпилог.Впрочем, хватит.Лучше съем чашку супа яДа начну опять белить потолок…
«Победа это или пораженье?..»
Победа это или пораженье?Кто может дать единственный ответ?Движенье мысли жизни есть движенье,И в ней переплелись все «да» и «нет».Ещё сегодня истина бесспорна,А завтра ложью станет её свет,Иссякнет мысль, что раньше плодотворноНа всё давала правильный ответ.И вот уж ложь в прекраснейшей одеждеВстаёт в обличье правды и добра,И верим мы обманчивой надежде,Забыв, во что мы верили вчера.И вот уже петлёй затянут пояс,Твой пробил час и время истекло,И под откос летит твой скорый поезд,Кроша железо, душу и стекло.Не остановишь ты его движенье,И ничего уж больше не спасти!Победа это?Или пораженье?!Ответа нет. Ответ в конце пути.
«Да, порой не хватает силы…»
Да, порой не хватает силыРазорвать, отрешиться, уйти…Как расстаться с любимым, милым,Если связаны крепко пути?Ну а горе чужое – не горе,И чужая беда – не беда,По колено влюблённому море,Да и в море не слёзы – вода.Дела нет до чужого страданья,Крик не слышен, замкнутый в душе.Стала жизнь уж не жизнь – ожиданье…А чего? Сам не знаю уже.
«Я долго шёл сквозь мрак к тому, к чему пришёл…»
Я долго шёл сквозь мрак к тому, к чему пришёл.Полжизни я искал лишь то, что я нашёл.Открыта книга, вновь священен ритуал,В себе нашёл я то, что зря вовне искал.И понял я, что поиск вёл я неспроста —Был труден путь, но пройден он, я снят с креста.Пусть отнесут мои останки на погост,Но жив мой дух и воскресенье началось.Мой ум открыл душе целительный бальзам.Им не делюсь. Его пусть каждый ищет сам.Бальзам найти и применить лишь сможет тот,Кто на Голгофу на плечах свой крест снесёт.Пусть лоб разбит, колени в кровь, дугой спина,Но бейся лбом, забыв про боль, – падёт стена!И лишь пройдя своё распятие креста,Ты вдруг поймёшь, что жизнь прекрасна и проста.
«Ещё не всё потеряно! Я знаю…»
Предчувствую тебя…А. Блок
Ещё не всё потеряно! Я знаю.И жизнь ещё не сброшена в обрыв.Вновь сентябрю, апрелю или маюЯ вдруг поверю, прошлое забыв.Пусть отгремело грозовое лето,Пусть дождь осенний в окна мне стучит,Но песня лучшая моя ещё не спета.И день последний в жизни не прожит!Жизнь повторяется, и всё идёт по кругу.Покоя нет! Лишь в смерти наш покой!Вновь протяну я трепетную рукуСоединиться с трепетной рукой.Ещё не знаю, кто ты, друг мой новый,Но знаю – встречу я тебя в один из дней,Жизнь продолжается, и ниспадут оковыПостылых чувств, поруганных страстей.Неотвратима стала наша встреча,Тебя не зная, вновь живу любя.Ещё не поздно, нет, ещё не вечер!Тебя я жду. Предчувствую тебя.И пусть промчалось ураганом лето,Пусть лист осенний на ветру дрожит,Но песня лучшая моя ещё не спета!И день последний в жизни не прожит!
Обращение к старому дивану
Ты долго ждал меня, мой старенький диван.И вот вернулся я опять, пришёл и сел,Познав людскую ложь, любви пустой обман,Меня ты понял и пружинно заскрипел.Ты принял всё, мой друг, что я к тебе принёс —Усталость тела, дум тяжёлых забытьё,Взяв горечь всех моих невыплаканных слёз,Ты дал в замену мне терпение своё.Ты постелил мне снова чистую постель,Со мною прах воспоминаний разделил,И под протяжную полночную метельЯ расскажу тебе без слов о том, как жил.Друзьям не скажешь то, что я скажу тебе,В плечо не выплачешь ни душу, ни беду,И не расскажешь им о выбранной судьбе,О той дороге, по которой я иду.Трудна она, и нет, не видно ей конца,От одиночества в душе хоть волком вой,Порой и сил уж нет, но дочке без отцаЕщё трудней, и это знаем мы с тобой.Ах, как ты прав, увы, в терпении своём.Пусть плачет вьюга за окном истошно в ночь,А мы все горести с тобой переживём,И нам поможет в этом маленькая дочь.Она взрослеет год за годом. Жизнь мудра —Берёт и дарит вновь, и всё в один момент.Любовь – гарантия для счастья и добра,Терпенье – мудрости людской эквивалент.И нужно снова верить людям и словам,Растить детей и снова делать уйму дел.Ты долго ждал меня, мой старенький диван.И вот вернулся я опять…Пришёл и сел…