Первый
Шрифт:
– Ну, ты же хочешь на пробежку, - ухмыляется он.
– А от меня далеко не убежишь в лесу. Погнали, царевна. Покажешь, на что способна.
Он кивает на ступени, и мы вместе спускаемся с крыльца.
Бессонов идет первым, даже не оглядывается - словно и не сомневается, что, во-первых, я иду за ним, а во-вторых, не выкину что-то. То есть не считает меня опасной. Что ж, папа всегда говорит, что недооценивать противника - главная ошибка. Но пусть Бессонов ее совершит.
Мы проходим через всю территорию, огороженную забором. Сад тут, прямо скажем, не особо ухожен. То ли хозяину плевать, то
В глубине находится небольшая калитка. Марат набирает код, вставая при этом так, что комбинацию я не успеваю заметить.
– Вперед, - командует он. Я с опаской смотрю на калитку, затем на свой браслет.
– Не бойся. Бабах не случится, - фыркает он.
Я вроде бы понимаю, что нужна ему живой. Пока он не в курсе деталей нашего с Олесей плана, он будет держать меня невредимой. По крайней мере, в общем смысле. Но все равно сердце стучит быстро-быстро, когда я выхожу за забор.
– Готова?
– спрашивает Марат.
– Не отставай.
У меня с физической подготовкой полный порядок. Правда, я в этом уверена ровно до момента, пока мы не начинаем нашу пробежку. Километр, второй. Бег на длинные дистанции я не особенно люблю, но отец нас с братом гонял достаточно, чтобы я могла выдержать все это.
Вот только выносливость у Бессонова явно прокачана лучше, и либо он специально выбирает маршрут подлиннее, чтобы вымотать меня, либо он просто киборг.
Когда я начинаю ощутимо отставать и, сдавшись, торможу у дерева, он оборачивается и медленно возвращается. При этом я неровно дышу, жадно хватая воздух, костеря себя за то, что на первом же отрезке решила показать, что вообще-то я очень даже подготовлена. Зачем было выпендриваться? Марат же в ответ тоже ускорился.
– Что, дыхалка сдохла?
– с наигранным сочувствием спрашивает он, глядя, как я стою, прислонившись к широкому дереву.
Все мои мысли о том, чтобы присмотреть пути отхода, давно уже похоронены - меня учили ориентироваться в лесу, но в какой-то момент я потерялась. Стыдно - жуть!
– Ногу браслет натер, - огрызаюсь, раздраженно глядя на этого гада.
Марат выдает короткий смешок, а затем добавляет обидное:
– Видимо, твоих умений хватает, только чтобы стрелять милыми глазками.
Я взведена до предела, поэтому, совершенно не задумываясь, ляпаю:
– Вообще-то я и просто стрелять могу!
Запоздало ловлю мысль, что этого говорить не стоило - как только выражение лица Бессонова меняется. Причем довольно сильно. Он прищуривается, смотрит на меня оценивающе.
– Интересно, Варвар-р-ра… И что еще ты умеешь?
Как любит говорить мой брат - сказочный долбоеб. Вот это сейчас про меня, но в женском варианте. Ну, кто меня тянул за язык?
Судорожно соображаю, как выпутаться. Признаться? Да это билет в один конец. Опять в дурочку сыграть? Сдается мне, Бессонов тоже не идиот.
– Статьи писать, - нахожусь с ответом далеко не сразу.
– Ну конечно, - усмехается Марат.
– Что ж, давай посмотрим, как круто ты стреляешь, да? Проверим меткость царской особы.
Его насмешки и это дурацкое прозвище раздражают до зуда под кожей. Вот чего прикопался? Так сильно закусился, что я не упала перед ним на колени, с благоговением
глядя на его член?– И что это значит?
– Давай, еще немного. Вытянешь, получишь бонус, - равнодушно бросает этот гад и, развернувшись, бежит дальше по тропинке.
Оглядываюсь по сторонам и с прискорбием признаю - понятия не имею, куда бежать, если что. А бестолковая попытка улизнуть может аукнуться чем-то покруче следящего браслета. Поэтому плетусь за Маратом. Хотелось бы, конечно, бодренько потрусить за ним, но выходит лишь жалкая пародия. Бессонов, глядя на меня, явно ржет, придурок. Но мне уже плевать - хочется где-то передохнуть. Так что когда лес внезапно заканчивается небольшой поляной, на которой стоит небольшой то ли ангар, то ли склад, я радуюсь как ребенок.
Чемпион тормозит, я за ним. В боку начинает колоть, и я жалею, что не уделяла тренировкам достаточно внимания. Дурочка.
Осматриваюсь по сторонам, подмечая детали, которые успеваю выхватить.
– Заходи давай, - требовательно произносит Марат, открыв передо мной металлическую дверь.
Я осторожно заглядываю внутрь, не торопясь делать первый шаг, и вдруг чувствую, как он прижимается ко мне сзади. Кладет ладонь на живот и шепчет на ухо:
– Боишься темноты, царевна?
На автомате двигаю локтем назад и делаю шаг. Не успеваю зажмуриться, и по глазам бьет яркий свет, который резко вспыхивает. Запоздало понимаю, что освещение, очевидно, реагирует на движение.
– Тише, - ухмыляется Марат, ловко перехватывая меня, все еще держа так, что наши тела слишком уж близко друг к другу.
– Норовистая, да?
– Пусти… те…
Удивительно, но Бессонов слушается. Убирает руки и даже отступает на шаг, а затем и вовсе обходит меня, давая возможность выдохнуть и осмотреться.
Помещение оказывается тиром. Хотя, скорее, даже стрельбищем - судя по тому, что есть у нас дома, Марат любит пострелять профессионально.
Нервно сглатываю, вспоминая то, что рассказывала Олеся - что, мол, вроде бы спортсмен, но дела за ним темные. И в разборках участвовал, и вообще криминал там у него серьезный.
– Что выберешь?
– спрашивает между тем Бессонов, раскладывая передо мной на одной из стоек несколько вариантов оружия.
Я успеваю удержать себя от своего любимого. Широко улыбаюсь, стараясь не спалиться еще сильнее.
– А я любой могу выбрать?
Взгляд у Марата сейчас цепкий и холодный. Он будто просчитывает меня, ищет зацепку, которая поможет ему вскрыть мои мысли.
– Почему нет? Девушкам же принято уступать.
– А ты… Вы тоже будете стрелять?
– Конечно, - кивает он.
– Надо же понять, насколько ты хороша, прежде чем…
– Чем что?
– не удержавшись, уточняю я.
– Выбирай, - кивает он.
Часть меня требует взять привычное и надрать зад этому самоуверенному козлу! Уж что-что, а стрелять я умею так, что не прикопаешься. С моим отцом иначе не выйдет. Он, конечно, поначалу был против, но в итоге я пропадала в тире, пока не стала выбивать десять из десяти, как Витька.
Однако в то же время я понимаю - показать это - означает спалиться. Не такое это уж популярное качество для девушки. А вот проиграть ему - это получить очередную порцию насмешек и…