По закону – привет почтальону

* * *

Бедная семья, каменоломня,Мимо проезжающие франты,Девочка поёт, себя не помня,В кабаке… Возможны варианты.Мрачный городок, шахтёры, прачки,Поезд, господин, сосущий граппу,Девочка и две её собачкиПляшут, мелочь собирая в шляпу.Солнце, европейская столица,Площадь в синем, жёлтом и зелёном,Девочка, поющая как птица,На плечах – ремни с аккордеоном.Проходимец, падкий на таланты,Глаз кладёт и приглашает деткуВ баре петь, в кафе, крутить рулеткуСлучая… Возможны варианты.Главное – чтоб здесь не прекратилиШляться проходимцы, шляться франты,Фабриканты случая и стиля,Ангелы (возможны варианты!),Главное – чтоб вылезли на воздухВсе авантюристы, фабрикантыСлавы, предначертанной на звёздах,В остальном – возможны варианты.

* * *

Жизнь – это случай.И поэзия на случайОкажется, быть может, наилучшей —На случай жизни, если даже вдругСлучится завтра идиот наук,Случайно обнаруживший планетуНа случай жизни, здесь которой нету.Но если есть на той планете случай,Тогда и там поэзия на случайОкажется, быть может, наилучшей…Она на случай жизни – в самый раз!Случайная, как жизнь, из той же ткани,Мгновеньями живёт она, рывками,О случай жизни обдирая свой окрас,И этот случай, длящийся веками,Трепещет в ней, случайностью искрясь.На случай вечности никак не претендуя,Цветок трепещет, птица, бабочка… Иду яСлучайно там же, где поэтствуют они,Прекрасно зная и о смерти неминучей.Смерть – это случай жизни, жизни случайПоследний. Гаснет солнце, извини,Случайности кончаются. ВерниСлучайности! Не слушай болтовни,Порочащей случайности, не слушай!..Верни случайности! Случайности верни!Жизнь – это случай и поэзия на случай.

* * *

Не столь ничтожны идеалы,Не столь смешны, не столь дырявы,Как нынче думают менялы,Чья правота на гребне славы.Но правотой сиюминутнойОни заляпаны, что грязью,И, ветер пользуя попутный,Не знают меры безобразью,Когда с последним идеаломРасстанутся ребёнки сходуИ, обменяв, получат наломТоски убойную свободу,Где смертолюбие – так сладко,Оно, как мёд, в бездонной бочке,Его пленительная хваткаЛомает с хрустом позвоночки…

ЕДИНИЦА ХРАНЕНИЯО да, в архив меня сплавляйте, к древнегрекам,В классические волны языков,Где по морям, по неотравленным, по рекамПлывут флотилии поэтских стариков,Чьи кудри, бороды шумят и плодоносят.Местами мрамор их конечностей отбит,Но волны вечности гребут они, матросят,Вращая вёслами, где звёздный алфавит.Руно там бегает, и боги – скандалисты,Там все имеют бешеный успех.И смотрят узкие туда специалисты,Та недействительность – действительнее всех.

ТАКИМ ОБРАЗОМКрай облака звёздами вышит.Сердца сокрушая святош,Татьяна Онегину пишет,Компьютер у ней «Макинтош»,На раме его монитораНадкушен соблазна портрет —То яблочко змея и вора,Тот плод, на котором запрет.Онегин на лошади мчится,Компьютер его – поумней,Он – денди, он – та ещё птица,Он сбрендил от желчных камней.А Пушкин лежит на диване,Компьютер его – в лопухах,Туда и диктует он нянеРоман гениальный в стихах.Он Тане сваял генерала,Как собственной, кстати, жене, —Кому-то покажется мало,Онегину – хватит вполне,С компьютером «Пентиум Третий»Он выглядеть будет ослом,В малиновом встретив беретеТатьяну с испанским послом.Вернёт ему свежесть волненийНажим на сердечную мышь,Но лишний Онегин Евгений —Одна из поехавших крыш.А Пушкин лежит на диване,Компьютер его – в лопухах,Туда и диктует он нянеРоман гениальный в стихах.Он дедушку любит Крылова,Который, как девушка, чист,Когда засыпает в столовой,Свистя, как бродячий артист.В квартире Крылова нечисто,И в сале его седина,Где бегает мышка для свистаВещиц, не имеющих дна.У Пушкина плохо с деньгами,Крылов изучает латынь,Онегин украшен рогами, —Такой вот компьютер гордынь!Что Бродский, Довлатов, Овидий?!.Европа их видела, да.А Пушкина Лондон не видел,Не видел Париж никогда.Народы садятся в карету,Чтоб где-то на западе слезть,А Пушкина нету и нетуВ Европе, где все уже есть.А Пушкин лежит на диване,Компьютер его – в лопухах,Туда и диктует он нянеРоман гениальный в стихах.

«ВСЕ ГОВОРЯТ…»«Все говорят…» – какой бессмертный довод,Как много в нём кровавой простоты!..Как медленно, как быстро этот провод,Как жертвенно ломает он хребты,Как безупречно убивает током,Как выбивает почву из-под ног,Судьбу подвесив… Как сверкает окомТот, кто последний делает пинок!..Потом, потом цитаты тащит с кладбищОбщественное мненье, тащит с гряд,Где листья не снимают кисти с клавиш,А рукописи как бы не горят, —Вы слышали?.. О да! Все говорят,Об этом только все и говорят.Заткни свой слух руками и ногами,Горами, облаками, берегами.«Все говорят…» – я знаю этих «всех»!Вовек не приближайся к ним – как птица,Пока тебе поётся и летится,Любовь моя, мой драгоценный грех.

* * *

Действительны ваши билеты в кино,А вы – недействительны,Пора бы почувствовать это давно,Но вы – нечувствительны.И ваша действительность, вся целиком,Давно недействительна,Её нечувствительность в смысле таком —Особо чувствительна.Действительность – это чувствительность, ткань,Особо ранимая…Действителен даже разбитый стакан,И боль его – зримая.

* * *

Презрение к народу – низость духа,Животный страх перед судьбы огнем…Пожар войны, и голод, и разрухаНапомнят о народе, – да, о нем,О демосе, о плебсе и о быдле,О солдатне, о черных батраках,О сгустках отвращенья ли, обид лиВ их смачно выразительных плевках.Но в час, когда на бойне интересовИзгоем станет всяческий народ,Который в интересах мракобесовСтрану не сдаст и не заткнёт свой рот, —Тогда в изгойской быть хочу природе,С изгойским снегом, на изгойском льду,Со снегирём изгойским на свободе,С его изгойским посвистом в саду, —Изгойским хлебом быть с изгойской солью,Где серебром сверкая и парчой,Мороз, как зверь, свою диктует волюИ метит территорию мочой.Страна – изгой?!. Народ – изгой?!. Я с ними,Я в этом списке – первого первей!..Тот не поэт, чье в этом списке имяЩеглом не свищет в пламени ветвей.Изгоев нет для Господа, для Бога,Изгоев нет для Бога, господа!Господь един, а черных списков много,Изгойство Бога – вот что в них всегда…

* * *

Им не положены прекрасные черты,В уме отказано, в достоинстве и чести,Они для победителей – скоты,Отродье адское, угроза страшной местиЗа унижение, за травлю и разгром,За всё, что им навязано изгойством,Враньём и наглостью, пером и топором,И войском пыточным, гестаповским геройством.Им подлой силой навязали эту роль,Им отказали в человечестве и в Боге,И вот теперь, когда они – вопящий ноль,У победителей от страха пляшут ноги,У победителей в мозгах летает мольИ червь безумия копает там берлоги.У победителей – содомские мечты,Цивилизация содомского гламура,Ещё и носит христианские крестыНа голом теле их содомская натура.Какая месть коварней, чем возвратСодомских стад к возлюбленным и детям,Домой, на родину?!. Какой сравнится адС возмездием таким, с подарком этим?..

* * *

О нет, я не из тех, кому дороже близкихКакие-то стихи, тем более – свои!..Они всего лишь след, оставленный в запискахДля близких и родных, для дома и семьи,Которые – мой свет, и бездна, и спасатель,Кириллицы моей люблёвый кислородИ небо, где живёт люблёвый мой читатель,Поскольку на земле ему заткнули рот.И, более того, страшны мне люди эти,Что говорят: «Стихи рождаются, как дети,И собственных детей они дороже»… Бред!Быть может, их стихи с такой натугой лезут,Что надобны щипцы и прочее железо,И роды принимать к ним ходит Мусагет?..Большой Секрет для маленькой,Для маленькой такой компании,Для скромной такой компанииОгромный такой Секрет.

* * *

Каталась песня в лодке на канале,Где очень много плавает всего:«Люблю я Маньку, эх, она – каналья,Люблю ее – и больше никого!»Была весна, листву деревья гнали —Как спирт, – и пьяной набережной вдольОдни канальи шли, одни канальи,Походкой сладкой, как морская соль.Умом нельзя – за что он Маньку любит?Нельзя аршином это обрести.Ни на какой язык такие глуби,Такую мистику нельзя перевести —Умрут слова и станут местом общим,Наш опыт жизни непереводим,Но мы – канальи! – никогда не ропщемИ на других без зависти глядим.Катайся, песня, весело скандаля,Катайся в лодке парня моего:«Люблю я Маньку, эх, она – каналья,Люблю её – и больше никого!»