Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Моя звезда

Живу спокойно, не спеша, Свечи огарком догорая, Но оживает вновь душа, Услышав зов родного края. Мне не забыть отцовский дом, Родное, милое жилище, И тот пригорок за селом, Где ветер и сегодня рыщет. Я жить спешил, взрослея там, Не замечал, как мчатся годы, И, отдавая дань мечтам, Я жаждал славы и свободы. В село влюблённый навсегда, Я не обижен был судьбою: Родимый край – ты как звезда — И жизнь озарена тобою!

Наталия Пунжина

Деревня

Родная деревня и храм невдали. Крыльями машет мельница… – Ты дом свой запомни! – А надо ли? Куда отчий дом денется? – Смотри же, смотри во все глаза, Родное вбирай истово! И сердце сумеет тебе подсказать, Как на ветрах выстоять… …Встречали рассвет. Лишь к тебе одной Все реки судьбы катятся! Шептала: «Запомни меня, родной, В ромашковом этом платьице…» Но страны манили и города, О коих не каждый слыхивал. На дeнь возвращался домой, когда Кленовый пожар вспыхивал. А там – до зимы подать рукой. И что ты оставишь памяти? Просила: «Запомни меня – такой — До первой осенней замети… Запомни, запомни такой меня — Хотя бы в снегах! На беду мою, На счастье ли – не было в жизни дня, Чтоб я о тебе не думала!..» …И память, чтоб спрятать былинки дней, Что временем жадно выжаты, Конверт шьёт. И вышита грусть по канве — Седым волоском вышита.

Апрель

В окне, как в раме из багета С облезшим за зиму углом, В бесцветной вазе – сухоцветы Грустят картинно за стеклом. И до весны им нету дела, И дела нет до выходных. Пускай отчаянно и смело Ныряет ветер оголтелый В ушко подъездов проходных! Скрипит, порой на визг срываясь, Латунь расшатанных петель. Сбивает с крыш сосулек завязь Апреля дружная артель. А солнце в шляпе из велюра, В монокле, как почтенный муж, Разглядывает кракелюры На слюдяном покрове луж. Лишь дом-сундук стоит недвижно С душой, закрытой на засов. И время шелестит чуть слышно Живыми стрелками часов.

Детство

В руках букетик – прост и мил, И желуди во всех карманах… …Был август огненным и пряным, И, словно дуб, роскошным был. Стекали дни за горизонт, Не раз дожди суля в наследство, Но август, как прозрачный зонт, Как полусфера, плыл над детством. Он к сентябрю – за нами вслед — Спешил по лугу, по пролескам И защищал от многих бед Небесной кроной королевской. Он каждый миг хотел венчать Своей сияющей короной. Но – чудо! – вдруг под дуба кроной Минуты обращались вспять, И август замедлял свой шаг, И вещим оком зоркой птицы Смотрел на каждый желудь так, Как будто вечность в них таится… И мы сидели на земле, Как в центре сказочной Вселенной, И пел кузнечик вдохновенно О долгом лете, о тепле, И, словно испугавшись рук, Сползали под корягу тени. И мир слепил, зависнув вдруг У дуба в солнечном сплетенье.

Памяти мамы и бабушки

«Ты свои не опускай рученьки, Белый день не превращай в ноченьку. Коли горестно – молись, внученька, Пред горящею свечой, доченька. Не погас чтоб огонёк, деточка, Защити его живой веточкой, Заслони от ветерка резвого Свежим лапничком, В лесу срезанным…» …Улетают журавли клинышком, Да курлычет ручеёк, вторит им… Нынче Ленушка ушла к Линушке — В горний мир. Ну а живым – горе-то! Ах ты, Ленушка, моя мамушка… Ах ты бабушка моя, Линушка… …За оградку выношу камушки — Чтоб легка была земля-глинушка…

Вдохновение

Мы играем. Играем простыми словами. Мы дети. Возраст тут ни при чём – таково состоянье души. Не на ветер бросаем – на сердце, как зёрна. Ответит Кто-то нам, почему мы никак повзрослеть не спешим? Может, скажете, знаем чудесное, тайное средство? Или, может, нам ведом какой-то особый талант? Кто поэт, кто поёт, кто влюблён, — Всем по детству в наследство, Или детству в наследство – влюблённый, поэт, музыкант. Мы играем себя. Словно книга, открыты пред вами. В нашем сердце – весь красочный мир уместился едва. Все мы дети по сути. И все мы играем словами. Или нами играют сошедшие свыше слова?

Високосный Год

Декабрь пришёл, чтоб камнем в память кануть, Обрушить в душу дней минувших строй. Насколько ты бездонна всё же, память! Насколько ты безжалостна порой! Безжалостна. И небо сиротливо В твои глубины тщится заглянуть, И в муке стонут сосны у залива, И старый год у пирса молчаливо Средь валунов застыл, в снегу по грудь… А вдалеке, у самого Кронштадта, Фарватера мелькают огоньки. Они ярки. И новый год крылатый Из царственной серебряной палаты На валуны взирает без тоски… …Ещё не раз решать, наверняка, мне, Катить ли в гору камень целый век, Разбрасывать ли, собирать ли камни Иль согревать их тёплыми руками. Но где их взять, когда кругом лишь снег?..

Диана Радес

Стихи из цикла «Венок Цветаевой»

* * *

Сегодня честь моя задета, Неявно, замутнённым днём. И чем отвечу я на это? Молчаньем? Острых слов огнём? – На солнце пятна? Что ж ты хочешь? И убери грозящий стек. О ерунде сейчас хлопочешь, Очнись, нормальный человек! Смирюсь? Тяжка оценка эта… Но есть спасенье, господа: Душа – заступница поэта, И шепчет истину всегда…

* * *

Любви полуденный зной Угас, и висок твой сед. Давай поправим, родной, С колен сползающий плед. Любовь у нас – без огня, Зато и дыма в ней нет… Как прежде, любишь меня? И мне ли твой мягкий свет?

Алексей Разумовский

Русская осень

Нагих деревьев вскинутые руки, Как осени последняя мольба, В предчувствии забвенья и разлуки, Которую готовит ей судьба. Всё раздала, была щедра душою И не вела своим богатствам счёт. И вот теперь с пустою кладовою Зимы, как избавленья, тихо ждёт. Грустна, как одинокие старушки, Что доживают век свой в деревнях, Топя зимой убогие избушки, Тоскуя об ушедших сыновьях. Отдав им всё – и молодость, и силу, Родив и воспитав не одного, Смиренно ждут сошествия в могилу, Живя вблизи погоста своего. О детях к Богу в зимние морозы Молитва материнская идёт. Они не плачут – выплакали слёзы. За них дождями осень слёзы льёт.

* * *

Во мне живёт неведомая сила, Проснется вдруг, потом опять заснёт. Она меня недавно посетила, И я не спал три ночи напролёт. Бежит перо, и строчка рифмой дышит, Но не гордись, убогий рифмоплёт. Поэт – он сам свои стихи не пишет. Их кто-то с неба в дар ему даёт.

Ольга Растворова

Привыкая к разлуке

Не прошло ещё даже месяца, А как будто бы вечность минула. Я иду по печальной лестнице, Где ступеньки – дни без любимого. Каждый день пишу тебе письма. Каждый день ожидаю чуда. Каждый день пугаюсь при мысли, Что когда-то и ждать не буду…

Сентябрьская молитва

Воздух осенний ясен. Клёнов зарделись кроны. Господи, как прекрасен Мир, Тобой сотворённый! На Сестрорецкой ветке Вновь отдыхают рельсы… Так электрички редки — Просто садись и грейся. Слава тебе, Художник, Так расписавший листья! Боже, ах, если б можно, Стать мне твоею кистью!

Татьяна Ремерова