Принцип меньшего зла

Это бред, Гарри. И ты сам об этом знаешь.

Бред. Но я всё равно попробую.

Глава 9. Романтический туман по-поттеровски

Два дня проходят в относительном спокойствии.

Книги, купленные в идиотском порыве, написаны не для идиотов. Поэтому я начинаю с собственного конспекта.

А конспект сообщает, что на первом курсе мы, оказывается, варили массу всякой полезной дряни. И большую часть этой дряни я, оказывается, помню, стоит только взглянуть на рецепт. Поэтому я копаюсь в справочниках, запихиваю в голову дополнительные сведения о компонентах, словно мне опять предстоит экзамен. А возможно, и предстоит. Вряд ли Снейп выпустит меня к первокурсникам, не проверив сперва, что я им там могу понарассказывать.

Снейп. Профессор Снейп.

Северус.

Которому вряд ли понравилось бы, что я привыкаю к его имени. Но это мелочи, если я могу изредка повторять его здесь, в тишине полуподвальной кухни. В моём личном подземелье, в моей смешной, нелепой лаборатории, где я третий день шуршу страницами и тренирую руку - «медленно помешивать против часовой», «помешивать не торопясь по», «быстро размешать»... и понять разницу между «медленно» и «не торопясь», ощутить её на собственной шкуре, зашипеть, стирая с руки возмущённое небрежностью кипящее зелье. Выругаться - почему, болван, заодно с ингредиентами не купил заживляющее, раз уж сварить ума пока не хватает. Посидеть в гулкой тишине перед следующей попыткой. И сказать:

– Северус.

Просто так сказать. Чтобы понять, как это звучит из собственных уст. И улыбнуться - вот бы он взбесился, если бы услышал. Наверное. Или нет?

Не знаю.

Потому что поступков Снейпа в последние мои дни в Хогвартсе я не могу понять совсем.

Ничего. Я вернусь и пойму. Может быть.

Опять мечтаешь, Поттер? А время положить очередной компонент в котёл ты прозевал. Вот теперь лезь, открывай окно и жди, пока через узкую амбразуру, по недоразумению возомнившую себя окном, выветрится невыносимая вонь испорченного зелья.

Лезу, стараясь дышать ртом. Открываю. И тут же в лицо врезается что-то живое и когтистое. Скатываюсь со стула, пытаюсь сохранить равновесие, взвываю - плохо пытался, а ткань на джинсах хоть и плотная, но удар не держит. Теперь копчик ноет, я сижу на полу, пробую пальцем длинную царапину на щеке и смотрю, как по кухне летают совы.

Две.

Интересно, там осталось печенье, которое Гермиона заказывала? Или я всё сжевал, ленясь выходить за нормальной едой?

В большом ярком пакете сиротливо болтаются три галетных кругляша.

Совы охотно меняют ношу на печенье, невозмутимыми круглыми гляделками провожают в мой рот третью галету и улетают, нагадив на пол.

Я убью Гермиону. Потому что её увесистое письмо плюёт в меня сложенной газетой - хоть бы сову пожалела!
– и превращается в вопиллер, и орёт:

– Гарри Поттер! Если последняя строчка этой статьи - правда, я тебя придушу! Чем ты там занимаешься?! И что ты сделал с домом?! Я не могу к тебе попасть!

Конечно, не можешь, думаю я, запоздало закрыв ладонями уши. Потому что Фиделиус тебя не остановил бы, а вот дополнительное защитное заклинание - запросто. Нужно только не очень хотеть попасть. Да и то - неприглядная это роль, быть при мне нянькой и домовым эльфом.

Которого Гермиона, к счастью, так и не прислала.

Зато она прислала мне свежую прессу.

Нет. Не очень свежую. На выпуске «Ежедневного пророка» стоит вчерашнее число, а с первой страницы смотрит - угадайте кто?

Нет, я не стану убивать Гермиону.

Я убью Риту Скитер. И всю редакцию «Пророка».

В этот раз они напечатали старую колдографию, даже не знаю, откуда выкопали. Чёлка у меня здесь вразлёт, шрам виден отчётливо, улыбка героически-глупая. Как обычно.

А заголовок спрашивает:

«Любовь Гарри Поттера: девушка или...?»

В висках стучит, на уши накатывает пульсирующий шум. Медленно, очень медленно читаю.

Сначала Скитер красочно, с собственными домыслами, излагает подробности нашей нечаянной встречи.

"...У Гарри был такой вид, будто его застали врасплох.»

Какой - такой? Ага, читаем - бледный, глаза бегают... И бутылки в пакете друг об друга стучат. Красавец. На свидание собрался, наверное. Девушку вином поить.

Затем Рита методично перечисляет всех особ женского пола, в кого, по её мнению, мог влюбиться Гарри Поттер и пригласить на романтический ужин. Странно, а МакГонагалл в списке нет. Непорядок.

Вытираю влажную руку о колено, в другой пляшет газета, я едва ловлю глазами следующий абзац.

Так. Девушек оставили в покое, теперь надо обмусолить моё прошлое.

После войны долгое время скрывался от внимания журналистов... Ну, хоть тут правда...

Мечтал стать профессиональным ловцом. Ну было, ладно.

Гм... Оказывается, я всегда мечтал стать ещё и аврором. Прямо каждую минуту мечтал.

Ага, даже убивая Волдеморта. Вот убью, думал, сейчас по-быстрому - и в аврорат, на работу устраиваться. Не слезая с метлы и со снитчем в зубах.

Список лиц, из-за которых я буду сидеть в Азкабане, растёт.

Потому как сведения о том, что «прошедшая война и решающая схватка с тёмными силами настолько пагубно отразились на здоровье героя, что он не может ни играть в квиддич, ни работать в аврорате», могли быть получены только у колдомедиков из Святого Мунго. Больше никто откровенничать со Скитер не стал бы.

Ну и завершает статью то, из-за чего Миона пообещала меня придушить:

«Так, может, не для романтического ужина покупает Гарри Поттер алкоголь? Может, он скрывает от мира не любовь к девушке, а страсть к огневиски? Ведь не каждый способен достойно пережить крах мечты.»

Нервно смеюсь. Хорошие новости, Гарри. Это вовсе не то, о чём ты подумал, увидев заголовок. Всё прекрасно. Оказывается, Гарри Поттер - всего лишь инвалид и алкоголик.

Само собой - какая уж тут любовь!

Скитер, наверное, своё Прыткое Перо не в чернила макает. А в то самое огневиски, которое ей привиделось. Трезвое перо такого не напишет.

Швыряю газетой в стену. Газета летит, но как-то вяло, планирует и обнимает лживыми крыльями древний медный таз.

Нет, этого мне недостаточно.

– Аксио газета!

На шестнадцать частей хватит? Или попробовать помельче? Кто бы подумал, что можно получить такое удовольствие от вида кучки бумажных ошмётков?

– Инсендио!

Летает «Пророк» плохо. А горит хорошо. Кашляю, вдохнув едкого дыма, и едва успеваю выхватить из огня второе письмо. Я и забыл о нём совсем, оглушённый вопиллером Гермионы и идиотской статьёй. Хлопаю по тлеющей бумаге, обжигаю пальцы, но спасаю - мне слишком редко пишут, чтобы дать вот так сгореть чьему-то посланию.