Принцип меньшего зла

– Площадь Гриммо, двенадцать!

Закрываю дом на площади Гриммо от нежданных гостей. И понимаю, что никакое господство над миром мне не светит даже при условии, что я этого захочу.

Потому что я идиот.

Я совсем забыл о том, что ждёт меня в доме на площади Гриммо.

Смотрю на ель. На ажурных птиц, мишуру и ангелов. На омелу, чёрт её возьми. На кресла у камина - в правом Снейп читает по выходным, вытянув длинные худые ноги к огню. Читал.

А есть ещё необжитой кабинет на втором этаже. И лаборатория в подвале. Там он не был - но что с того? Мне достаточно помнить, кому всё это предназначалось.

И я решил, что мне здесь - здесь!
– будет легче. Я такой дурак. Это так смешно.

Это так смешно, прямо до слёз, щекам мокро и горячо, и можно даже не сдерживаться.

Смеюсь.

Наверное, слишком громко, потому что с тёмной еловой зелени стекают осколки шаров.

И изломанные птичьи крылья.

А на ветках падуба остаются только кровавые пятна раздавленных ягод, и можно доставить себе удовольствие - прохрустеть по серебристо-зелёной мешанине стекла и листьев к лестнице на второй этаж. Или к подвалу. Там столько смешных вещей.

Да. Я выбираю подвал.

– Хозяину Гарри плохо?
– обрывает меня на полпути дрожащий голос.

Оборачиваюсь, давясь всхлипами - вот ещё одно смешное существо. Оно что, не видит, что я веселюсь?

– Исчезни, - рычу, и от этого обдаёт гостиную ледяным фейерверком люстра, что-то ещё трещит, а я неожиданно взлетаю.

Но подумать, куда и зачем лечу, не успеваю - кто-то перепутал меня с бладжером, спина взрывается болью, а через короткий миг темноты вижу перед собой влажные перепуганные глаза.

– Кричер.

– Хозяин Гарри не будет бранить Кричера?
– жалобно вопрошает он.

– За что?
– уточняю.

Мне жёстко и холодно - а, это я на полу. Вот и книжный шкаф возвышается. Справа. С выбитым стеклом. И бок ноет. И голова. Тоже с правой стороны.

– Хозяину больно? Кричер хотел как лучше, Кричер не хотел навредить хозяину Гарри!
– причитает эльф, помогая мне подняться.

– Стоп, - говорю я и шиплю от боли в плече.
– Давай внятнее.

Кричер лопочет, я краем уха слушаю, поражаясь виду комнаты. Будто смерч прошёлся. Хотя почему будто... А полёт - это я не сам по себе летел, как поначалу коротко вспыхнуло в голове, больной Дарами. Это Кричер отшвырнул меня своей магией и совсем перепугался, когда полёт прервался подвернувшимся шкафом. А вместо меня посреди гостиной теперь громоздятся останки древней люстры.

Да. Уж я развлёкся.

– Не бойся, - говорю я Кричеру.
– Со штырём от люстры в голове я бы себя ещё хуже чувствовал. Так что всё в порядке. Прибери здесь, ладно?

– Сделать как было?
– спрашивает эльф.
– Кричер может.

– Да, - говорю.
– Сделай как было - до того, как я развешал тут это сверкающее уродство. И ёлку тоже убери.

– Хозяин не будет праздновать Рождество дома?

– Хозяин уже отпраздновал.

Счастливого Рождества, Гарри Поттер. Иди спать.

Но вместо того, чтобы послушаться себя, иду в лабораторию. Уже не хочется ничего громить, я спокоен, просто нужно подумать, а там не слышно, как Кричер звенит осколками. Я только прошу его найти школьный чемодан и принести мантию-невидимку.

И хотя руки мои дрожат, когда вытряхивают бузинную палочку и чёрный камень из шкатулки на серебристую ткань, расстеленную на пустом лабораторном столе, ничего такого не происходит. Дары Смерти встречают друг друга без фанфар и фейерверков.

Общие фразы Дамблдора-портрета пользы не несут. Однако же он себя выдал - ему зачем-то нужно было, чтобы я соединил Дары в целое. Как? Не знаю. Зачем? Не знаю.

Они слишком сильны и сами по себе - сказал портрет. Воскрешающий камень не может воскрешать полностью и на самом деле, но что, если совокупная сила Даров - сможет?

Не знаю, сколько я так сижу, созерцая этот чёртов натюрморт. Кричер несколько раз пытается войти, но я слишком хорошо закрыл лабораторию - помогает даже от вездесущего эльфа с его магией, и пикси меня пощипай, если я знаю, как так вышло. Снова Снейп оказался прав.

И тот его выпад - у меня достаточно ума, Поттер, чтобы не связываться с Дарами, это вам они в самый раз - сейчас отрезвляет лучше холодной воды. Чем я думал, когда считал, что могу понять, чем владею, и что-то там исправить? Всё, что у меня есть - фантастическая глупость и вечное стремление жить иллюзиями. Это - и ещё больная идея свободы для того, кому - он так сказал - вовсе не нужно быть от меня свободным.

Он так сказал, я не поверил, и не верю сейчас. Но я всё-таки хочу сделать ему подарок на прощание - раз уж прежние не подходят.

И я уже знаю, какой.

Задуманное мной - ужасно, я сам себе кажусь дикарём, который с перепугу замахнулся дубиной на непонятный тонкий механизм, забытый древней могущественной расой. Но это меня не останавливает, а только подстёгивает действовать побыстрее. Мы, дикари, такие.

Теперь мне кажется, что именно этого я и хотел, когда решил забрать Дары у Снейпа. Что ещё я могу с ними сделать?

Пытаться соединить их, советуясь с Дамблдором? С портретом Дамблдора. Какое дело ему теперь до этого мира? Разве что он хочет вернуться с помощью Даров, перестать быть просто цветной грязью, размазанной по тряпке и наделённой способностью говорить. Он хотел соблазнить меня возможностью воскрешать? Но это не ко мне - теперь, когда я знаю, что ушедшие из этого мира продолжают жить, хотя не здесь и не со мной. Я не виноват, что Дамблдору неуютно в его посмертии.

Просто хранить Дары, как обещал Северусу? Зачем? За всё время своего существования они не породили ничего, кроме крови, вражды и смерти.

Это я не оправдания себе ищу. Благодеянием человечеству здесь и не пахнет, цель у меня иная. А люди вообще любят сражаться за что угодно, и конкретно Дары им для этого не нужны.

Мне тоже не нужны, мне даже не хочется узнать, была ли правда в легендах о невиданном могуществе того, кто объединит Дары. И меня совершенно не мучает совесть, когда я сгребаю всё - и отцовскую мантию - в сверкающий котёл.

И бросаю туда же злой шёпот:

– Инсендио...

Наверное, это слишком просто, чтобы уничтожить подарки самой Смерти, это не подействует - я ведь даже не вспомнил о палочке и нужной позе, но я и за спичками встать не поленюсь, если что. А на крайний случай есть ещё Адский Огонь - этому вообще всё равно, что жрать. Сейчас я отчего-то уверен, что остановлю его в нужный момент без труда.

Но ни спички, ни Адский Огонь не требуются. Занимается и так, горит задумчиво, нехотя, дразнясь крохотными слабыми язычками, как будто там, в котле, уверены, что это я так шучу, что вот-вот опомнюсь и кинусь тушить.

Но я не шучу.

Я просто хочу, чтобы они сгинули.

Я так этого хочу.

И к потолку, отчаянно воя, устремляется огненный фонтан.

Меня отбрасывает невидимой волной, жмёт к полу, не даёт подняться. Нет у меня ни костей, ни мышц, лежу тяжёлой ветошью, смотрю сквозь слёзы и резь в глазах, как сыплются искры и взрываются колбы, как сплющивается о стену никому не нужный набор котлов, как плавятся свечи и раскалывается гранитная столешница.