Прости за любовь

Телефон затихает, но ненадолго. Уже через пару секунд настойчиво вибрирует вновь.

«Стоило ей появиться — и ты слетел с катушек! Она вон преспокойно укатила в свою Барселону! Строит спортивную карьеру и трахается со своим тренером, а ты, придурок, до сих пор страдаешь по ней, как сопливый подросток!»

Стискиваю челюсти и, свайпнув пальцем по экрану, зачем-то принимаю этот вызов…

— Алло? Марсель… — доносится из динамика моё имя, произнесённое Её взволнованным голосом.

Молчу.

В крови всё ещё кипит злость, вызванная хлёсткими словами Ромасенко и да, эти самые слова красным флагом горят в мозгу.

Интересно, где сейчас этот её Хулио? Рядом или в сторону от него отошла, чтобы позвонить мне?

Сжимаю пальцы в кулак.

— Слышишь меня? Ответь, — просит она с нехарактерной для неё мягкостью.

— Что тебе нужно? — бросаю в ответ довольно недружелюбно.

Глупо, но я чертовски ревную девчонку к этому мужику.

Сразу после той нашей встречи чисто из любопытства нашёл в соцсетях его страницу и изучил его профиль.

Что в нём такого, чёрт возьми, чего не было во мне? Почему она с Ним?

— Слава Богу, я дозвонилась до тебя. Пожалуйста, не сбрасывай и не блокируй.

— Зачем набрала?

Шагаю дальше по мокрому тротуару.

— Я уже звонила тебя пару недель назад. Хотела просто… поговорить.

Мой телефон вновь вибрирует.

Смотрю на экран.

Денис.

— Поговорить, — повторяю, усмехнувшись. — Ты издеваешься, Джугели?

Объявилась. Пропала. Опять объявилась.

Какой-то бред.

— Всё это потом. Сейчас я набрала тебя потому, что мне больше не к кому обратиться. Знаю, это прозвучит странно, но мне очень… Очень нужна твоя помощь.

Чего? Не к кому обратиться?

— Помощь?

— Это срочно, — добавляет спешно, озадачивая всё больше. — Помнишь, ты провожал меня до съёмной квартиры Филатовой?

— И?

Вот вообще не понимаю, к чему она ведёт.

— Скажи, ты не мог бы туда съездить? Прямо сейчас.

— Джугели…

— Мы с Полей, как обычно, общались по телефону, когда ей в дверь позвонили. Она сказала, что это пришёл сосед. Якобы, наверное, извиняться. Мол, в руках у него была коробка конфет и цветы. Я велела не открывать ему, но Филя… — её голос дрожит. — Она открыла. Сказала, что перезвонит мне, но так и не перезвонила. Не перезвонила, понимаешь? Я переживаю. Возможно, случилось что-то плохое, — выводит в заключение своего сумбурного монолога.

— Почему ты так решила?

— Потому что с этими шумными соседями она активно воюет вот уже несколько месяцев подряд. Недавно собиралась участковому на них заявить. Там такой контингент… Пьют, гуляют, шумят регулярно, ну в общем… Она не отвечает сейчас на мои звонки и сообщения. Я не знаю, что там происходит. Ты можешь, пожалуйста, туда съездить? Я тебя очень прошу. Обратилась в полицию, но они сказали, что не выезжают по каждой больной фантазии.

— Адрес скинь.

На самом деле, он итак записан у меня в заметках, но ей это знать вовсе ни к чему.

— Спасибо! — выдыхает с явным облегчением. — Сейчас скину.

Сбрасываю и принимаю вызов от Свободного.

Сговорились они сегодня, что ли?

— Алло.

— Здорово, брат. Как ты?

— Горький попросил набрать? — выдаю вместо ответа. Уверен на все сто процентов, что это так.

— Марс… Пацаны волнуются за тебя. Чё там опять произошло у вас?

— Ничего. Давай потом потрещим.

— Занят?

— Типа того.

— А где ты? — типа беспалевно пытается выяснить, не бухаю ли я.

— Сейчас поеду к Филатовой на квартиру.

— Не понял… — тон беседы сразу меняется.

— Джугели попросила проверить, всё ли нормально у Полины. Она не отвечает на телефонные звонки. Вроде как сосед к ней какой-то мутный пришёл и она пропала.

— Я на машине, неподалёку от ЖК наших пацанов в кофейне. Могу подкинуть тебя, если надо.

— Ну давай.

Ориентирую по локации, сажусь на скамейку покурить и двадцать минут спустя его навороченная бэха заворачивает во двор.

«Если несложно, набери потом» — приходит в этот же момент от Таты.

Дэн коротко сигналит, приветственно моргнув фарами.

Встаю. Выбрасываю окурок в урну, подхожу к его тачке и падаю на переднее пассажирское.

— Привет, — пожимаю другу руку.

— Салют, братан. Как оно? — обеспокоенно на меня таращится.

— А то ж тебе не доложили, — криво ухмыляюсь, цепляя из подстаканника стакан с горячим кофе.

— Это правда, Абрамыч? Ты раскодировался?

— Да.

— Блин. Как так-то?

— Не парься. Я всё контролирую.

— Макс сказал, что вчера они забрали тебя из бара, расположенного где-то в жопе мира. Как ты оказался на окраине Москвы?

— Я катался на метро. Где-то вышел, — пожимаю плечом.

— Метро? — товарищ выгибает бровь.

— Ну да. Сто лет в него не спускался.

— Тебе блин только в метро ездить с твоим индексом узнаваемости, — выезжает со двора. — Ты же понимаешь, что каждый твой шаг снимается на камеру.

— Да похер. Итак каждый божий день про меня что-то дерьмовое пишут. Алкоголик. Торчок…

— Бро, мне кажется, не стоило расшиваться.

— Слушайте, давайте я сам решать буду. Ещё ты грузить меня по этому поводу собираешься? — недовольно на него смотрю.

— Нет.

— Ну вот и отлично.

— Ты не злись на нас, Марс. Мы просто на конкретном очке. Твоя затяжная депрессия пугает, и мы уже не понимаем, как вытащить тебя из этого стрёмного состояния.

— Я в норме. Просто осточертело.

— Ты про концерты?

— Да про всё.

— Музыка — это то, чем ты живёшь, разве нет?

— Уже не знаю, — глядя в лобовое на блестящий тёмный асфальт, признаюсь я искренне. — Может, настало время им двигаться дальше без меня…

— Город Пепла — это прежде всего ТВОЁ детище. Твои треки и твоя музыка.