Прости за любовь

— Ничего, позвонишь, справишься о её здоровье, переведёшь денег.

— Ты не будешь решать за меня!

— Сама хочешь решать, да? — широким шагом преодолев разделяющее нас расстояние, быстро оказывается возле моего стула. — Тогда вот что, Джугели, — наклоняется ближе, опираясь ладонью о стол. — Можешь лететь в свою Москву, но… Контракт с тобой я разрываю. В одностороннем порядке. Ты теряешь мою поддержку, теряешь Фишера как тренера, и возможность тренироваться тут в принципе, — заявляет бескомпромиссно.

Молчу, пребывая в глубочайшем шоке от того, что он говорит.

— Шантажируешь? — наконец обретаю голос.

— Предупреждаю, — ядовито произносит мне в лицо, после чего выпрямляется во весь рост и убирает руки в карманы. — Расставляй приоритеты.

Тик-так. Тик-так.

Тяжёлая стрелка на больших настенных часах монотонно перемещается по циферблату, отсчитывая секунды гробовой тишины, повисшей в кабинете.

— Что ж, пусть будет так, — заключаю я, растягивая губы в грустной улыбке.

Встаю.

Иду по направлению к двери.

— Разрывай. Опустился в моих глазах итак ниже некуда.

— Дура, одумайся! Пожалеешь потом! — кричит он мне вслед.

Останавливаюсь, обхватывая пальцами ручку. Оборачиваюсь и смотрю на человека, которого долгие годы считала своим другом.

— Прощай, Хавьер.

— Ошибку совершаешь.

— Ошибкой было согласиться на отношения с тобой.

— «Отношения», — кривится он. — Смешно!

— Смешно? — выгибаю бровь. — Не ты ли собирался знакомить меня со своей матерью и дарить кольцо?

— Это всё уже неважно, забудь, — бросает сердито.

— Ты прав, неважно, — киваю. — Но очень жаль, что ты так и не смог с достоинством принять мой выбор и справиться со своими обидами…

*********

До Москвы добираюсь два дня спустя через пересадку в Стамбуле.

Мой багаж теряют. (Видимо, всё в том же Стамбуле). Но сейчас в сравнении со всем происходящим вокруг меня, это кажется настолько неважным, что нет ни сил, ни времени ругаться с авиакомпанией. Поэтому я, заполнив форму на стойке, иду к выходу из аэропорта и вызываю в приложении такси.

Пока жду у столба, служащего для водителя ориентиром, успеваю замёрзнуть. В столице достаточно холодно. Минусовая температура. Серое небо затянуто плотными облаками. Срывается снег.

Набравшись наглости, снова пишу Марселю. Прошу прислать адрес медучреждения, в котором находится Полина. Можно было бы узнать эту информацию посредством справочной службы, но я хочу сделать это именно через него.

Отвечает, спасибо, почти сразу. Скидывает улицу и номер дома.

«Это не больница?» — переспрашиваю озадаченно, забив адрес в поисковой строке браузера.

Марсель: «Филатова в моей квартире. Из больницы забрал её вчера. Она наотрез отказалась там оставаться»

«Ясно»

Марсель: «Назовёшь фамилию на посту охраны и покажешь паспорт. Я предупрежу, тебя пропустят».

«Хорошо».

Немного теряюсь, узнав, что придётся ехать к нему домой, но потом логически прихожу к выводу, что другого варианта не было. Видимо, парень понял, что ей попросту некуда идти. Вот и решил отвезти её к себе…

— Приехали.

— Спасибо.

— Это… Звезду поставьте. Там в приложении.

— Поставлю.

Как раз именно одну.

Думала, не доеду с ним. Исполнял на дороге такое, что не описать словами.

Выбираюсь из машины. На КПП элитного жилого комплекса, у меня действительно запрашивают и проверяют документы, лишь после этого пропустив на охраняемую территорию.

Аллея высаженных в ряд хвойных деревьев ведёт к высокому, многоэтажному стеклянному дому цвета морского бриза, в светлом и просторном холле которого консьерж поливает цветы.

— Здравствуйте.

— Добрый день.

— Я в семьдесят седьмую. Моя фамилия Джугели.

— Прямо по лестнице, к лифтам, — любезно подсказывает интеллигентная женщина, отвлёкшись от своего занятия. — Вам нужен шестнадцатый этаж. Правое крыло.

— Спасибо.

Иду, куда показали. Нахожу лифт и нажимаю на кнопку.

По прошествии нескольких секунд уже внутри внимательно осматриваю своё отражение в зеркалах. Нервничаю очень. Из-за Полинки и из-за Марселя, встречу с которым до недавних пор вообще уже не представляла.

Тяжело на сердце.

Как жаль, что она случится при таких обстоятельствах…

Створки лифта разъезжаются и я выхожу в коридор, пол которого выложен белой плиткой.

Квартиры находятся на приличном расстоянии друг от друга. Та, которая нужна мне, — самая крайняя справа. Подхожу к ней и решительно протягиваю руку к звонку.

Отступаю чуть назад.

Поправляю волосы.

Делаю вдох-выдох.

Сжимаю сумку пальцами.

Жду. И абсолютно оказываюсь не готова к тому, что дверь открывает Илона.

Наверное, с минуту молчим, просто медленно и детально разглядывая друг друга.

— Привет, — она начинает разговор первой.

— Привет.

— Проходи, — отступает влево, пропуская меня в квартиру.

Удивлённой совсем не выглядит. Видимо, Марсель любезно предупредил её о моём визите.

Чёрт! Конечно предупредил! Как же так я забыла про то, что она, судя по всему, тут хозяйка.

— Могу я увидеть Полину? — мнусь на пороге.

— С ней сейчас общается Игорь Владимирович. Раздевайся. Идём пока на кухню, — зовёт она и уходит, оставляя меня наедине с моими мыслями.

Ладно.

Расстёгиваю и снимаю куртку. Вешаю её и присаживаюсь на пуф, чтобы разуться.

Плевать на их отношения. В конце-концов, я приехала сюда для того, чтобы проведать подругу. Остальное вот вообще неважно.

Достаю из сумки телефон и прохожу в глубь мрачного, но довольно стильного лофта. Вебер застаю на кухне. Огромной по размерам и оборудованной по последнему слову техники.

Правда почему-то кажется, что здесь если и готовят, то крайне редко.