Ромашка-1
Шрифт:
***
Пригожин распахивает передо мной наружную дверь и придерживает ее снаружи, ожидая, пока я выйду из подъезда. Джентльмен, однако.
– Прошу... Аккуратно!
Проскальзываю в дверной проем мимо Сергея и спускаюсь по ступенькам:
– Спасибо.
Он меня догоняет, и мы не торопясь идем рядом. Пригожин вдыхает ночной прохладный воздух:
– Хорошо!
Я же зябко тру плечи – вот, не зря, все-таки, одел пиджак.
– О-о-о, свежо, однако!
– Спокойствие, Куба уже близко, там будет намного теплей, я тебе гарантирую.
Останавливаемся,
– А нам куда?
Холодный воздух пробирается в рукава и я обхватываю плечи руками, стараясь согреться. Пригожин пытается сообразить:
– Подожди, сориентируюсь.
Потом тычет рукой в сторону от центра:
– Нам туда, да точно! Пойдем.
Мог бы и на такси прокатить даму… Там тепло и мягко. К тому же я на каблуках, хотя и низких. Ладно, может быть и правда не очень далеко, потопаем пешком. Хотя лично я, поблизости, никаких кубинских ресторанов не знаю. Иду и продолжаю кутаться – надо было еще куртку Машкину надеть.
4-3
Ромаша.
Ресторан оказывается в соседнем квартале. Странно, что я о нем никогда не слышал - наверно, недавно открыли. Нас проводят к заказанному столику, и вот, мы уже сидим и ждем, когда обслужат. Тут действительно жарковато и я, сняв пиджак, зависаю, не зная, куда бы его пристроить. Сложив, засовываю между ручками сумки, а саму сумку вешаю на спинку стула. Фу-у-ух, разобрался, кажется…. Осматриваюсь по сторонам, и прикольное местечко мне нравится: играет латиноамериканская музыка, на столе стоит горящая свеча – в общем, сплошная романтика.
Одновременно прислушиваюсь к себе, ощущая физическую некомфортность - то в озноб кидает, то в жар. Может, заболел? Да, нет, вряд ли - еще пару часов назад этого всего не было. В голову приходит шальная мысль - а может это реакция на Пригожина? Ну, как позавчера перед домом? Типа, аллергия.
– Маш!
От неожиданности вздрагиваю, как пойманный на месте преступления с неправильными мыслями и, прижав руку к груди, испуганно смотрю на Сергея:
– Что?
Лицо начинает краснеть, и я прикладываю пальцы ко лбу – неужели и правда жар? Пригожин, все-таки, замечает мое елозанье:
– Ты себя вообще, нормально чувствуешь?
– Нормально, а что?
– Выглядишь слегка зажатой.
– Э-э-э… Туфли тесные, так что я сегодня не танцую.
– За это не переживай. Из меня тоже танцор как корова на льду.
– Понятно.
Продолжаю крутить головой, в попытке отвлечься…
– Часто ты сюда?
Сергей отрицательно мотает головой. Оно и понятно - это ж не в его районе.
– Нет. Хотелось бы почаще, но Катюше просто не нравится, когда я ухожу по вечерам. Поэтому я дома.
– А кто такая Катюша? Твоя девушка?
– Нет, Катюша это моя дочка, извини.
Растерянно бормочу:
– Как дочка!? Не понял…. Не поняла… И сколько лет твоей дочке?
– Семь.
Я чуть не роняю вилку из рук. Обалдеть!
– Сколько?
– Семь лет, чего ты так удивляешься? Семь лет.
– Я просто бы никогда не подумала.
– А никто ничего в нашем
коллективе и не знает.Чуть качаю головой. Надо же – в тихом омуте черти водятся.
– Ну, ты Штирлиц еще тот, конечно.
Он нервно переспрашивает:
– Что?
– Да так, ничего…. А мама ее где?
Пригожин отворачивается:
– Не знаю, может за границей где-то. Да у нас в принципе, толком, мамы-то и не было.
Ну, Серега. Прямо отец – герой. Я бы так не смог.
– Это как?
– Да вот так!
Мне хочется по подробней расспросить, что там с мамой и почему они не вместе. Но не успеваю – Пригожин сам поднимает на меня глаза:
– Дети мешают карьере. Ты же наверно тоже так думаешь?
Смотрит в упор и ждет ответа.
– Гкхм….
Меняю тему разговора:
– Как твоя Катя к кубинской кухне?
– А-а-а… тоже не очень. В этом плане вы с ней похожи.
А я тут, с какого боку? Сижу тихо, скрестив ручки на груди, никого не трогаю, примусы починяю.
– В смысле?
– В прямом. Она, так же как и ты боится и пугается чего-то нового и незнакомого.
Витиевато. Хотя намек на его подкаты ко мне понятен.
– Сергей, а-а-а… Можно тебе задать один вопрос?
– Конечно
– А Катюша поддерживает отношения с ее матерью?
– Знаешь, я… Для меня это больная тема, я бы не хотел распространяться.
– Извини, я просто…
– Не, не, не, все нормально. Я тебе все обязательно расскажу, в следующий раз, хорошо?
Ну, я пока следующий раз не планирую. Опускаю голову и снова прислушиваюсь к себе. Что-то не так… К нам подходит официант с подносом мохито и ставит бокалы на стол. Какая у него униформа интересная - красный галстук к белой рубахе. Кубинский костюм?
Сергей радостно восклицает:
– О, быстро вы сегодня, спасибо.
Официант, освободив поднос, бормочет:
– Gracia
И уходит, а мы поднимаем бокалы вверх.
– Ну, что, Мария Павловна… Ударим, как говорится, по бездорожью и разгильдяйству?
– Не вопрос.
– Ура!
Чокаемся нашими коктейлями, и я пробую через трубочку любимый напиток Сергея Пригожина. Вроде вкус неплох, хотя мне становится еще жарче и некомфортней. Тем временем зал постепенно наполняется, и музыка становится все громче. Сквозь полумрак наблюдаю, как играет и поет местный ансамбль «настоящих кубинцев» в широкополых шляпах и национальных костюмах. Народ вокруг них интенсивно извивается, танцует и веселится. Особенно девиц много – любят они у нас горячих латиноамериканских Бандеросов… Я покачиваю головой в такт музыке, а Серега, повернувшись лицом к танцующим, делает в воздухе немыслимые пируэты руками:
– Йо-хо-о-о!
Ковыряю соломинкой в бокале, когда Пригожин разворачивается ко мне и вдруг выдает:
– Она кубинскую кухню вообще не любила!
Кажется, я потерял нить разговора. О ком это он?
– Кто, она?
– Ну, моя, бывшая.
Господи, я уже и забыл. Да мне на нее, как с высокой колокольни. Чуть улыбаюсь – похоже, Сергей все еще к ней неравнодушен, хоть и сбежала в свою Америку, далеко и надолго. К тому же бросив мужа и дочь. Бизнесменша, блин…
– Сергей, я уже сама не рада, честное слово, что я тебя спросила.