Рожденный бескрылым. Рожденный летать. Трилогия

Двадцать семь лет я учился, каждый день посвящая тренировкам, оттачивая тот самый стиль, который пугал Империю больше, чем все пушки, вместе взятые, и должен был продолжать обучение и дальше...

У меня не было имени, потому я и не мог вспомнить его, сколько ни пытался: халиа дают имя своим детям лишь по достижении совершеннолетия - двадцати семи лет. Я не успел получить имя. Просто не успел.

Случилась битва в Терпилае. Та самая, с которой вернулся один из ста. Та самая, после которой Наблюдатели умерили аппетит.

Мы проиграли эту битву, но проиграли достойно... Имперцев было много больше, и среди них были маги - народ же халиа, памятуя о великой войне, погубившей мир, не использовал магию в принципе. Но было и еще кое-что, что погубило нашу армию и, в частности, меня - одного из лучших бойцов, несмотря на молодость, назначенного командиром отряда.

И, вспомнив об этом кое-чем, Флей стиснул зубы, а безымянный солдат-халиа крепче схватился за меч... Перед его глазами стояло прошлое.

XXVII.

– Я ухожу!
– выкрикнул Флей. Непонятно откуда взявшийся лед прозвучал в его голосе.

Вокруг него собралось много людей - нет, не людей, халиа... хотя... для него они и должны быть людьми. Должны быть.

Флей уже знал, о чем попросит его посол. Ему даже не нужно было закрывать глаза, чтобы понять это... Вместе с воспоминаниями пришло что-то новое... теперь он видел то, о чем и не мечтал раньше... Нечто подобное он испытывал и раньше, в наркотическом угаре - но лишь подобное: тогда было просто больше силы, теперь же сама эта сила была другой.

– Я прошу тебя, спирит...
– халиа мог бы не продолжать, но спирит дослушал до конца.
– Останься с нами. Ты нужен нам.

– Нет, - ответил Флей.

– Почему?

– Потому, что я вам не нужен!

Такого ответа халиа ожидали меньше всего - такого ответа... и такого тона. Флей вскинул руку, призывая к тишине.

– Я помню все - теперь... Я помню все, даже битву в Терпилае... Когда вы предали меня. И себя. Что, не помните? Не узнаете? Я так и знал. Вы уже забыли... как один из ваших командиров, мой ровесник, убедил основную армию подойти позже... оставив нас гибнуть.

Флей обвел толпу взглядом, не опуская клинка. Глаза его сияли светом Эфира, заставляя каждого, кто заглянет в них, дрожать от страха.

– Где он?!
– выкрикнул спирит. И чуть тише продолжил.
– Нет его. Он там, где и достоин находиться - в могиле, сам подписавший себе приговор. Так и должно быть... Но вы, вы... Я помню, у меня было много врагов и мало друзей. Что уж там, но как, как можно ненавидеть одного человека сильнее, чем нашего общего врага - Лоранд?

Молчите... И правильно. Вам нечего ответить. Тем из вас, что согласились погубить меня... и тем, что промолчали. Но пусть так. Пусть забыли о своем народе ради меня враги. Но друзья?..

Меч в руке Флея описал дугу и указал на одного из халиа, мужчину примерно его возраста, при оружии, с гордым, красивым лицом.

– Ты! Не узнаешь меня?.. А я, как ни странно, тебя хорошо помню... Ведь ты был моим лучшим другом, и сражался со мной рука об руку. Вспомнил?

Гордая маска сползла с лица парня. Он в ужасе воззрился на спирита. Флей не старался управлять разумами этих людей, но теперь... В каждое слово он неосознанно добавлял власти.

– Узнаешь...
– удовлетворенная улыбка - А помнишь ли ты ту ночь, когда мы, плененные воинами Лоранда, пытались заснуть после дня пыток? Когда ты, вытащив незнамо где спрятанное лезвие, разрезал ремни на своих руках и бросился бежать, оставив меня на растерзание - а я не мог даже крикнуть - этим я лишь погубил бы и тебя... Впрочем, стоило так и сделать.

Имперцам оказалось очень интересно, почему это я не теряю сознание при таких пытках, когда человек уже умирает от болевого шока... Хоть я и стал благодаря этому тем, кто я есть - я не благодарю ни карателей, ни тебя, предатель.

Спирит окинул взором народ.

– Вы предали меня, когда я был простым воином, теперь же, когда я - второй спирит, вы готовы мне пятки лизать, чтобы я остался? Смею вас разочаровать, но некоторые вещи простить нельзя. И среди них - предательство и лицемерие.
– Флей говорил, и чувствовал, как подтверждают его слова две прошлые ипостаси: безымянный воин, тот, что жил по законам чести и циничный наемник, который никогда не прощал подлости - и рождается третья личность, синтез старого и нового, тот человек, что являлся ему во снах, истинный Флей.

Флей направился к воротам, но путь ему преградили трое воинов.

– Извини, спирит, - сказал один, в легкой броне, с лицом, скрытым шлем-маской.
– Но ты должен остаться. Выбора у тебя нет.

– Ой ли? А если я не хочу?

– Тогда мы тебя заставим. Ты высказался, теперь выслушай нас.

Со спины подошли еще двое с мечами. Флей оказался окружен.

– Мы чувствуем твою силу, Спирит. И надо быть мертвым, чтобы не почувствовать. Мы знаем, на что ты способен. Один ты мог бы победить целую армию, с тобой мы бы раздавили имперцев как блоху. И мир снова стал бы нашим. Достанься ты Лоранду - и нам придет конец, вашей общей силе будет нечего противопоставить. Мы не имеем права дать тебе уйти. Оставайся, Флей. Или умри.

– Мне не нравятся твои слова, воин... И больше всего мне не нравится, что ты говоришь обо мне как об инструменте, как об оружии, с помощью которого можно захватить мир. Я не желаю быть оружием. Ни в руках халиа, ни в руках Империи. Я просто уйду.

– Мы не позволим тебе просто уйти.

– Могу уйти по трупам.

Молчаливым кивком воины согласились с предложением, и вытащили из ножен мечи, средней длины, изогнутые и плоские. Пять мечей.

И один в руках у Флея.

"Пятеро - это слишком много. Даже для тебя".

Спирит рванулся, проскользнул между мечами противников, еще не успевшими сомкнуться. Вырвался из окружения... И оказался отрезан от ворот... Ворота, впрочем, все равно закрыты.

Сомкнулись со звоном клинки, Флей завертелся волчком, отражая удары, уклоняясь... Впервые ему встретился достойный противник... Вот только сейчас противников было пять. А пять воинов халиа - это не пятерка бандитов, и даже не пятеро убийц Черной Вуали. Пятеро халиа - это смерть.

Удар. Еще удар. Пируэты, уклонения... Затрещал проклятый имперский костюм... не зря, не зря Флей не хотел его надевать.

Все тяжелее и тяжелее двигаться... Звон металла сливается в сплошной гул... Стук сердца отзывается болью...

Одно-единственное слово может спасти его жизнь. Но произнести его - значит предать себя.

Вдох. Кувырок по земле назад... Костюм остался на земле. Сразу стало холоднее - и свободнее.

"Так не победить", - отозвалось в голове у спирита. Он выдохнется первым. Неизбежно.

И, что самое мерзкое, с каждым движением, с каждым ударом он чувствовал все тоньше, видел новые краски Эфира... к спириту приходила его подлинная сила.