Санта на замену: Тур извинений

Он качает головой, всё ещё улыбаясь.

Я не говорю то, что думаю, а именно то, что он чертовски горячий Санта, и сравнение абсолютно оправдано. Вместо этого я произношу самое глупое из возможного:

— Совсем не вижу сходства.

О, Бёрди Мэй, что ты делаешь?

Одна из его густых бровей поднимается, а на губах под бородой играет лёгкая улыбка.

Ну, теперь уже поздно останавливаться.

— Совсем, — говорю я, делая акцент на последнем слове. — Ни капельки.

— Даже с седой бородой?

— Ну, знаете… это больше похоже на Джорджа Клуни.

Молодец. Просто блестяще.

— Джорджа Клуни? — пересказывает он с прищуром.

— Джорджа… хм… Клуни, — повторяю я.

— Ясно.

Теперь всё неловко. Очень неловко.

— Хотя, может, — добавляю я, отчаянно пытаясь разрядить обстановку, — немного похоже на Санту. У вас просто взгляд такой… рождественский.

— Ах, рождественский?

Этот блеск в глазах напоминает мне одного человека — проклятого Николаса Райана. А это значит, что с этим мужчиной тоже будут неприятности. Но он улыбается всё шире, и я всё глубже проваливаюсь в кресло, потому что моё сердце колотится, а он, чёрт возьми, слишком горяч.

Он молчит, очевидно наслаждаясь моими мучениями. Ну и ладно. Естественно, я решаю наговорить ещё больше.

— Да, — говорю я. — У вас такой… приятный взгляд.

Его глаза сужаются, а уголки губ тянутся вверх. Я вздыхаю и сдаюсь.

— Я имела в виду, — добавляю я, — что он такой, знаете, типичный для бармена в праздничный сезон. Не Санта. Нет-нет, совсем не Санта.

Он смеётся, и в этом смехе я слышу искренность, как будто только что сделала его вечер. Я бы решила, что он подлец, но этот смех… низкий, хриплый, мужской.

Почему я такая?

— Гоголь-моголь, значит? — спрашивает он.

Я киваю.

Мистер Не-Санта разворачивается к мини-холодильнику за своей спиной. Когда он наклоняется, я замираю. Ого. Эти джинсы сидят на нём идеально, подчёркивая всё, что только можно. И задница! Она настолько… ладно, всё, хватит об этом думать.

Очнувшись, я замечаю, как передо мной с глухим стуком оказывается стакан с напитком. Когда он успевает его приготовить? И кто так мило украсил его снежиночками на салфетке?

Он поднимает бровь, глядя на меня.

Я поджимаю губы, пытаясь скрыть смущение.

Я больше не могу с ним говорить. Иначе это снова закончится очередным Сантой в моей постели. Ему ещё не известно, как, но я, Бёрди Мэй, всегда нахожу способ. Это одновременно мой дар и проклятие.

Но не в этот раз. Нет-нет. Сант больше не будет.

— Вы не местная? — спрашивает он.

Но, если он хочет поговорить, кто я такая, чтобы отказывать? Я же воспитанная девушка.

— Что, гоголь-моголь выдал меня?

Он кивает на моё пальто.

— Аж два слоя.

Я смотрю на себя.

— Мне холодно. Снег же идёт.

— Щёки розовые.

— У вас тоже. Даже немного похожи на одного человека, которого мы оба знаем, но я не буду об этом говорить. Вы ведь не любите такие сравнения.

Почему я флиртую? Господи, остановите меня.

Его брови поднимаются, он цокает языком и склоняется ближе к стойке. Под футболкой напрягаются широкие плечи. Я хочу их потрогать.

— Ну и весёленькая вы, — произносит он с улыбкой.

О, Боже. Он флиртует.

Я делаю победный глоток напитка.

И в этот же момент решаю всё испортить.

— Все северные олени разрешили мне играть.

Он хмурит брови, а я качаю головой.

— То есть… это была отсылка к Рудольфу. Я…

— Я понял, — произносит он с лёгкой усмешкой.

— Да-да, конечно, понял, это же глупо, — бормочу я, залпом выпиваю ещё приличную порцию яичного ликёра и с грохотом ставлю стакан на стойку.

Он снова смеётся и качает головой.

— Не так уж много людей заказывают яичный ликёр.

— То есть, ты знаешь заказы каждого?

— Почти всех.

— И всех здесь тоже знаешь?

— Да.

— Уверенно. Ладно, а вот тот человек? — я киваю в сторону мужчины на другом конце бара.

— Тим, — мгновенно отвечает мистер «Не-Санта», наклоняясь ближе, чтобы прошептать следующее. От него пахнет зимой. — У него пять кошек, и всех зовут Пушистик.

— Да, ладно.

Он поднимает руки.

— Я серьёзно. Такого не придумаешь.

На другом конце бара кто-то окликает его коротким «Эй!».

Мистер «Не-Санта» стучит рукой по стойке, словно объявляя своё временное отступление.

— Нужно помочь. Но я вернусь, к тебе, не переживай.

Ко мне?

Нет. Нет, я не могу.

— О, нет, подожди, я уже ухожу, — говорю я. — Не могу остаться. Ненавижу Рождество, понимаешь? — я указываю наверх, будто намекая на звучащую из колонок праздничную музыку.

Сказать, что я ненавижу Рождество, — не совсем ложь. Проклятие делает этот праздник мучительным, как бы сильно я ни хотела им наслаждаться.

Он останавливается на полпути, сжимает губы, и из его аккуратной, хорошо подстриженной бороды торчат маленькие «иголки», как у милого ёжика.

— Конечно, ненавидишь. Я скоро вернусь.

Чёрт.

Но ведь я не могу просто уйти. Надо заплатить и оставить чаевые, а налички у меня нет.

Я смотрю, как он в дальнем конце бара наливает воду человеку, которого он назвал Тимом. Спустя несколько секунд горячий бармен «Не-Санта» снова возвращается ко мне.

— Так почему ты ненавидишь Рождество? — спрашивает он. — Ты ведь приехала в самый рождественский город Америки.

— У меня прямо перед Рождеством случаются плохие вещи, — отвечаю я, выдыхая это как факт, что, в общем-то, так и есть. Он открывает рот, чтобы что-то сказать, но я быстро продолжаю: — А ты? Ненавидишь?

— Нет, я люблю.

— Серьёзно?

— Абсолютно. Но… хочешь знать маленький секрет? — он наклоняется ближе. Я мечтаю стать частью его тайны, поэтому повторяю за ним движение.

Он шепчет:

— Ненавижу Сант.

— Как тебе не стыдно. Ну, продолжай. — Я улыбаюсь, потягивая напиток, пока он опирается на стойку с той же улыбкой.