Сердцеед, или Тысяча и одно наслаждение

В «Эдеме» Панина не было. Тощий верзила с маленькими глазками смотрел на меня и пытался что-то вычислить в своем уме. Наверное, решал, кем я прихожусь Панину. Подругой, любовницей, бывшим боссом или одноклассницей. Почесав в затылке, он вздохнул.

– Димки сегодня не будет.

– Точно или приблизительно?

– Точно! Он звонил сегодня утром и сказал, что приболел, и просил его подменить.

– Адрес его не дашь?

– Адрес? – верзила снова почесал затылок. – А зачем вам?

– Надо.

– Дык Димка сегодня болеет.

– Мне он нужен по срочному делу. Я его дальняя родственница из другого города. Он сказал, что работает в клубе, а адреса не оставил, – врала я.

Немного поколебавшись, я раскрыла сумочку и достала оттуда тысячу рублей.

– Адрес за деньги, – и помахала бумажкой.

– Щас посмотрю, – буркнула верзила и скрылся в коридоре.

Я уже подумала, что он меня надул, как мой недавний собеседник появился снова с бумажкой в руках.

– Вот…

– Адрес верный?

– В нашей базе данных…

– А если он прописан по этому адресу, а проживает по-другому?

– Не-а. Димка здесь живет. Я сам к нему в том году пару раз ездил.

– Ну, тогда уже лучше, – резюмировала я.

Спрятав бумажку в карман, я уставилась на верзилу строгим взглядом.

– Только о нашем разговоре – никому. И Диме звонить и предупреждать не надо. Понял? Так будет лучше.

– Без проблем.

Дима Панин жил на окраине Москвы в одной из многоэтажек, тянувшихся вдоль шоссе. Когда я вышла из метро, меня настиг звонок Ромки Белякова.

– Ты где, красавица? – хохотнул он.

– Не вижу причин для веселья. Ну что там?

– С твоей машиной все в порядке. Зря ты шебуршилась.

– Лучше в таких делах все наверняка проверить.

– Это правда, – посерьезнел Беляков. – Если только ты… права.

– Ты считаешь, что нет?

Возникла пауза.

– Если честно…

– Ты считаешь, что я баба с тронутыми мозгами, которая выдумывает черт-те что? А труп Анны Ермолаевой, Людмилы Писаревой… Пропажа Михаила Кочкина? Тоже мои выдумки?

– Но почему эти происшествия ты связываешь с собой? Какие у тебя доказательства? Ладно. Ты если что… держи меня в курсе. Мне уже бежать пора. У тещи сегодня день рождения.

– Поздравляю.

– Кого? Меня? – фыркнул Беляков. – Единственная отрада, что она сегодня будет тихая и смирная. Без скандалов. И на том спасибо.

Уже стемнело, и очертания домов были едва видны. Сегодня температура на улице поползла вверх, и в воздухе чувствовалась сырость. Я потерла лоб. Нужно было идти вдоль домов, вытянувшихся как шеренга солдат на плацу и спрашивать у местных жителей, где находится дом двадцать девять.

Мне сразу повезло, на нужный мне дом показала девочка лет одиннадцати, вышедшая на прогулку с огромным ньюфаундлендом. Поблагодарив, я поспешила к дому. Проскользнув в дверь вместе с парой пацанов с банками пива в руках, я прикинула, что мне нужен шестой или седьмой этаж.

Квартира Панина находилась в глубине холла. Черная дверь в нескольких местах была поцарапана, и клочья дерматина неряшливо свисали траурными лохмотьями.

Я решительно нажала на кнопку звонка; заполошные заливистые трели затопили квартиру. Через несколько секунд за дверью раздался какой-то шорох. Потом все стихло. Я нажала посильнее. Снова легкий шорох и – тишина. Я стукнула по двери кулаком – негромко, но сильно. Колотить в дверь мне не хотелось, чтобы не привлечь внимание соседей.

Шорох был совсем близко: кто-то стоял по другую сторону двери и внимательно прислушивался.

– Дима! – позвала я. – Не бойтесь. Мне просто нужно с вам поговорить. Ненадолго.

Блеснул глазок: на меня смотрели, изучали, вглядывались.

– Дима! Открой мне, пожалуйста.

После недолгого колебания дверь открылась. В проеме показался глаз, небритая щека и засаленная футболка.

– Чего? – уставился на меня глаз. – Вы кто?

– Может, ты впустишь меня?

– А зачем?

На секунду я растерялась.

– Поговорить.

– Мне с вами разговаривать не о чем.

– Дим! Я прошу тебя!

Он сделал движение, намереваясь захлопнуть дверь. Разгадав его нехитрый маневр, я вовремя поставила ногу в образовавшуюся щель и навалилась на дверь всем своим телом. От моего неожиданного напора дверь распахнулась, и я чуть не влетела в коридор.

Дима отлетел к противоположной стенке коридора. Тусклый свет лампочки освещал старую мебель, вешалку с подставкой для зонтов и прямоугольное зеркало, в котором отражалась я во весь рост.

Воздух в квартире был спертым, как будто в ней не проветривали несколько дней: такой устойчивый запах холостяцкой квартиры, где еще намешан аромат нестиранных носков, пива и крепких сигарет.

Дима по-прежнему стоял, привалившись к стене, как будто без нее он не мог самостоятельно стоять, и она была необходима ему в качестве подпорки. У него были светлые волосы чуть ли не до плеч, нос с легкой горбинкой и холодные серые глаза. Одет он был в бледно-голубую футболку с надписью «Манчестер Юнайтид» и черные спортивные штаны, расширявшиеся книзу наподобие восточных шаровар. Присмотревшись, я поняла, что он сильно пьян, хотя и пытается скрыть это изо всех сил.

– Чего? – грубоватым голосом спросил Дима. Ему было не больше двадцати пяти лет, и чем-то он напоминал мне нашкодившего подростка.

– У меня есть к тебе разговор. На кухню пройти можно?

– А я приглашал?

– Нет. Но на правах незваного гостя я туда пройду. И тебе советую.

– И откуда ты только свалилась на мою голову? – в его голосе послышалась легкая патетика. Я поняла, что, как и большинство молодых людей, Панин не очень-то церемонится с другими и особой стеснительностью не страдает.