Синдром счастливой куклы

— Пипец… — вырывается у меня. — Это полный пипец, Ярик!

— Я слышал. — Филин выбирается из-за стола, тоже заглядывает в холодильник, пару секунд торчит там, напряженно что-то соображая, и совершенно серьезно спрашивает: — А дрожжи и мука есть?

Меня разбивает истерический хохот.

— Только не говори, что собрался печь пироги!

Он дергается и густо краснеет:

— Ну да. Тут больше ничего нет… Что-то не так?

— Ты умеешь? — Волна тепла проносится от солнечного сплетения к горлу, и я не могу вдохнуть.

— Да. Это несложно.

В легком шоке достаю из верхнего шкафчика муку и пачку сухих дрожжей, купленных зимой для серии роликов Юриного «кулинарного шоу», сажусь на табуретку и, как завороженная, наблюдаю за манипуляциями Филина. С какой звезды он свалился?

Он на глаз отмеряет ингредиенты, тщательно перемешивает их с водой, отправляет вариться десяток яиц и молниеносно, профессиональным приемом шеф-повара, превращает в крошку зеленый лук.

— Зачем ты это делаешь, Ярик? — уперев подбородок в ладонь, пищу я. — Полчаса унижений. Потом она насытится ядом и свалит…

— Я хочу, — коротко отзывается он.

На сей раз мой рот дергается и кривится, а картинка пасмурного дня мутнеет от обильных горячих слез.

— Почему?..

— Я не знаю. Ты крайне милая. Я сочувствую и… хочу, чтобы тебе было хорошо.

Я теряю связь с реальностью и рассыпаюсь на атомы. Их подхватывает рвущийся в форточку сквозняк, смешивает с запахом черемух и сирени и рассеивает в бескрайнем, подернутом тучами небе…

Но из комнаты доносится полемика Юры с преподом, и я прихожу в себя.

— А что за трек ты собираешься записать? Можно почитать твои тексты? — я спешно меняю тему, потому что снова неверно поняла посыл и отреагировала слишком остро.

— Я их выбрасываю. — Ярик облизывает губу и принимается объяснять: — То есть… Они до поры лежат в кармане, но потом начинают бесить, и я избавляюсь от них в ближайшей мусорке. Пока они не отражают главного — моей души. Есть только один текст. Его я могу воспроизвести по памяти.

— О чем он? — Я боялась, что непринужденного общения между нами уже не случится, но оно происходит прямо сейчас, и я едва сдерживаюсь, чтобы не разреветься в голос.

Ярик сметает в мешок для мусора яичную скорлупу, молниеносно разделывается с желтками и белками, высыпает их в зелень и вручает мне ложку: «Перемешивай».

— Рабочее название — «Синдром счастливой куклы». Оно отлично передает суть, хотя смысл не имеет ничего общего с одноименным диагнозом. История про бесполую уродливую куклу. Когда-то давно ее упорно ломали. И сломали. Теперь она боится прошлого, не хочет помнить. Но прошлое гниет в ней, не давая нормально жить. Она страдает, ненавидит себя и ранит. Но не делает ничего, чтобы измениться. Потому что тащится от собственного гнилого нутра.

Я шиплю от боли и задыхаюсь. Не думала, что Ярик может быть настолько жестоким и высказать грязную неприглядную правду прямо в глаза.

Испуганно кошусь на него, но он мило улыбается.

Он говорит не обо мне… Он о песне.

В которую вложил самые сокровенные переживания.

— Так, народ. Помощь идет! — объявляет из прихожей Юра, и я быстро смахиваю слезы. Он бьет кулаком по стене, подпрыгивает к столу и гремит крышками кастрюль. — Ого. Сейчас пирожки запендюрим. Найс. Возможно, мама даже оставит нас в живых.

14

Мы успеваем как раз вовремя: прерывисто дребезжит звонок, матушка вручает Юре сумку, медицинскую маску и плащ, отталкивает его с пути мощным плечом и с достоинством королевы вплывает на кухню.

На ее бордовом одутловатом лице застыло предвкушение грандиозных разборок и моего оглушительного фиаско, но вместо беспорядка и запустения она застает на кухне полнейшую идиллию: чашки из праздничного сервиза, серебряные ложечки, чистые салфетки и румяные пирожки, от которых исходит пар.

Правда, там же она застает и меня. И Филина.

— Это кто? — морщится матушка, проявляя чудеса проницательности — в ее тяжелом взгляде читается уверенность, что и с этим парнем я не прочь переспать.

— Это мой друг. Ярик, — поясняет Юра, услужливо отодвигая табурет. — Он временно у нас живет.

— С некоторыми друзьями и врагов не надо… — гнусит она, и табурет жалобно скрипит под ее огромным задом.

Из-за дома напротив наплывает серая туча и окончательно загораживает солнце, в квартире темнеет, в висках разгорается еле слышная боль.

Поникший Юра незаметно пинает под столом мою ногу, но я никак не соберусь с духом. Я не горю желанием обслуживать и ублажать еще и его мать. Я не хочу наливать в ее чашку чай. Я не хочу ее видеть…

Дыхание матушки становится громким и гневным, прищуренные опухшие глазки назойливо сканируют то меня, то Ярика, и рот презрительно кривится.

Если не знать его, он вряд ли произведет впечатление самоотверженного, доброго и милого парня. Фиолетовые патлы, угрюмый взгляд, дергающаяся губа и белый шрам над ней. Футболка с матерной надписью, булавка в ухе и глухое молчание.

Матушка нашла еще более отбитого и подозрительного придурка, чем я, и готовится к нападению…

Резко встаю и улыбаюсь так, что сводит челюсти:

— Маргарита Николаевна, какой будете чай?

— А что, в этом доме есть какое-то разнообразие, Элиночка? Подавай что есть… — великодушно дозволяет она, и я топлю в кипятке пирамидку молочного улуна. Но руки предательски дрожат, чай выплескивается на поцарапанный стол и лужицей растекается под чашками и тарелкой.

— Господи! — Мамаша шарахается к стене, осеняет себя крестным знамением и шипит: — Не отравит, так ошпарит… Вот же ведьма криворукая!

Филин реагирует первым — забрасывает пролитый чай скомканными салфетками, быстро собирает их, отправляет в мусорный мешок и вдруг подает голос:

— Вы верующая?

— Чего? — переспрашивает мать, Юра обреченно мотает головой и изображает фейспалм.

— Если да, то вы не должны к ней так относиться. Оскорбляя ее, вы оскорбляете собственного сына. Потому что «…оставит человек отца своего и мать свою и прилепится к жене своей, и будут двое одна плоть». Бытие два, стих двадцать четыре… — Филин возвращается на место и как ни в чем не бывало отпивает из своей чашки.