Свет в окне
Шрифт:
– Не врете?
– еще больше смутившись спросил парень.
– Не вижу смысла врать.
– Ответил просто Туполев.
– Да и зачем мне это? Мы не знакомы, не друзья, смысла лести я не вижу. А повесть хорошая. Это я тебе как литератор говорю.
Теперь в глазах Николая светилась неподдельная радость и ликование, а вот испуг провал вовсе.
– Так вы значит писатель?
– восторженно спросил Лисицын, глядя на Туполева теперь уже по особому, будто рядом стоял кумир.
– Журналист. Публицист.
– ответил мужчина.
– Ну, и немного писатель.
И
Григорий улыбнулся и продолжил:
– Ты извини, что прочитал. Без спроса это не принято. Не удержался. Я человек от природы любопытный, а уж такая ситуация сама по себе оказалась притягательной: трамвай, спешка, забытая рукопись. Интригует ведь.
– Да я не обижаюсь. Спасибо вам. Сам бы я не рискнул ее показать. Страшно.
Туполев понимающе хмыкнул и промолчал. Молодость полна ярких эмоций, и положительных, и отрицательных. Страхи сильны, радость необъемлима. И первая работа, написанная с любовью, кажется величайшим трудом. И горько осознавать, что для других людей это просто очередное творение. Причем даже написанное не ахти как. С ошибками во всем, в чем только можно. Опыт приходит с годами, но и ведь и понимание происходящего тоже приходит с годами. Вот такой получается каламбур.
Николай боялся насмешек, критики или самого страшного: отсутствия всяческого интереса. Ведь критика по своей сути не так пугает, она несет и сор, и полезную пищу для размышлений. Куда хуже скупое клеймо - не понравилось, не интересно.
Они прогуливались, бредя просто вперед. Человек, уже нашедший себя и свое призвание в жизни. И человек, стоящий в самом начале пути.
– Как вы считаете, ей понравится?
– неловко спросил Николай после молчания. Было видно, что парень долго хотел и не решался задать вопрос, не дающий покоя.
Это "ей" прозвучал, будто Григорий знал о ком идет речь. Мужчине представилась девушка, симпатичная, милая, ожидающая, куда более решительных действий от смущенного и неуверенного в себя молодого человека. Туполев мог дать разные ответы, но произнес именно нужное в данный час:
– Понравится.
– сказал он коротко и добавил: - Главное не стесняйся. И все получится, вот увидишь.
– Мне бы вашу уверенность, - тихо откликнулся Лисицын.
"Эх, молодость", - подумал журналист, глядя на парня.
– "Эх, глупость".
Неожиданно Григория посетило то редкое и необычное чувство, названное французами "дежавю". А в следующий миг мужчина вспомнил ночную бессонницу, как он курил на балконе, а внизу, невидимые его взору, стояли парень и девушка, и доносился их диалог. Тогда не прозвучало никаких имен, но отчего-то Григорий знал. Именно знал, кем был тот нерешительный парень, так и не поцеловавший свою спутницу перед расставанием.
Туполев взглянул на Николая, но молодой человек не знал, что промелькнуло в мыслях у спутника, и шел невозмутимо, крепко сжимая папку.
СНОВА
НА СТАНЦИИ "ТИХАЯ"Еще у любого произведения есть конец. По-другому просто нельзя.
Они подошли к перрону и крепко обнялись, прощаясь.
Прощаться всегда неловко, особенно с близкими и дорогими людьми. Особенно, когда прощаетесь, зная, что в следующий раз увидитесь нескоро.
Нужных слов не находилось. Так тоже бывает.
– Счастливого пути!
– проронил Володя.
– Когда доберешься - дай телеграмму.
– Обязательно, - подтвердил Григорий, неловко поправляя сжатый в руке чемодан.
– Как будет отпуск, вновь приезжай.
– Ну уж нет, - Туполев рассмеялся, - теперь жду ответного визита к нам в столицу!
– Постараюсь, - кивнул Петренко без уверенности в голосе.
Снова неловкая пауза. И голос из ретранслятора, сообщающий об отбытии поезда.
– Ну до встречи, брат, - произносит на прощание Туполев. И мужчины снова крепко обнимаются.
А затем Григорий направляется в свой вагон к ожидающей его проводнице. А Володя остается на месте, смотреть, как медленно набирая скорость отдаляется поезд...
Туполеву снился сон. Хороший, добрый. Сон о том, как в холодную по осеннему ночь, идут прижимаясь друг к другу парень и девушка. Они идут по ночному городу. И пусть мужчине не видно их лиц, он уверен, что они улыбаются.
А еще отчего-то Туполеву отчетливо видна деталь: букет, что девушка крепко сжимает в руке.
Букет, в этот раз, верно нашедший нужного адресата...
– 22 -