Вторая попытка

– Вы кто?

– Капитан второго ранга Руднев. Владимир Иванович, - в полном обалдении посмотрел на собеседника офицер. Полное впечатление, что не придуривается.
– Командир эсминца 'Пограничник'... Вы хорошо себя чувствуете?

– Сносно. Передайте Сергею мои аплодисменты. Здорово получилось. И вы в роль хорошо вжились.

– Изрядно каперанга головой приложило, - буркнул фельдшер.
– Знаете, ваше высокоблагородие, пользуясь своей властью, попрошу вас уйти. Моему пациенту нужен покой.

– Но что с Александром Васильевичем?

– Головой ударились, воды нахлебались, чуть Господу душу не отдали... Бывает. Временное помутнение рассудка.

– Понимаю... Желаю скорейшего выздоровления!
– кавторанг козырнул и вышел.

Ну что же, играть, так играть! И Мурзин попытался придать своему голосу максимальную слабость:

– Мы где, братец?

– Дык...
– непроизвольно вытер ладонью усы фельдшер, - у Сворбе вроде как.

Ну, всё правильно - заходили на яхте в Таллин, погуляли по улицам старого города, дёрнули втихаря от полиции из фляжек перед памятником броненосной лодке 'Русалка', интеллигентно добавили в одном из местных баров, потом из Таллиннского порта, помнившего олимпийскую регату Московской Олимпиады, направились вокруг Моонзундского архипелага в Либаву, в Порт Александра Третьего. В Лиепаю по-нынешнему. Таки да... Где-то в районе Ирбенского пролива должны находиться.

Ладно, нужно спокойно подумать, чтобы качественно умыть Серёгу с его петросяновским чувством юмора.

– Поди-ка, братец, я отдохнуть хочу.

Подчинится, нет?

– Как будет угодно вашему высокоблагородию!
– вытянулся фельдшер.
– Но через два часа ужин. Какие-то пожелания имеются?

– Нет. Спасибо! Ступай!

Чувствовал Александр (хоть и не Васильевич, а Викторович) себя уже вполне хорошо, поэтому по уходу 'эскулапа' проворно спрыгнул с койки, и направился к умывальнику. Привести себя в порядок и приготовиться к ответному розыгрышу друга.

Не получилось...

То есть умыться-то получилось, но из зеркала на Александра Викторовича Мурзина смотрело совершенно чужое лицо. Хоть и очень знакомое...

Шнобель совсем не тот, усов нет, лицо должно быть круглое, а этот... Это зеркало или где?

Скорчил рожу - аскетичная физиономия за стеклом ответила соответствующей гримасой. Бред! Ну не мог же Сергей ещё и пластическую операцию на борту яхты организовать? Убью гада!

А ведь явно Колчак. Хоть и не с физиономией Хабенского - и то слава Богу! Хотя какой там на хрен 'Слава Богу!'? Что за бред вообще?

Так: Вынесло за борт с яхты. Тонул, было дело. Стал захлёбываться... Потерял сознание. Очнулся... Гвоздец! Так не бывает и быть не может! Я - Колчак! Срочно напиться, лечь спать и проснуться в реальном мире. Пусть и с больной головой. Срочно!

– Вестовой!
– будем играть по их правилам. Мурзин всё-таки продолжал надеяться, что всё происходящее - розыгрыш.

– Слушаю ваше высокоблагородие, - фельдшер появился буквально через несколько секунд.

– Принеси, братец, коньяку. Бутылочку. И лимончика. И икры. Чёрной.

– Так прощения просим, ваше высокоблагородие - только лимон могу подать. И коньяку только стакан. Потому как не стоит вам больше. А через час ужин будет. Извиняйте на том!
– местный эскулап постарался не выслушивать комментарии своей речи, и поспешил смыться за дверь.

Вид в коридор лишний раз засвидетельствовал, что это не Сережкина яхта. Да и стук корабельной машины препрозрачнейше 'намякивал' о том же. И вообще всё свидетельствовало, вплоть до запахов. Ну не могло так пахнуть на судне, предназначенном для прогулок и развлечений. И зеркало... Мурзин ещё раз встал с кровати, подошёл к умывальнику, и ещё раз убедился, что видит не своё отражение, а совершенно чужое, хоть и знакомое лицо.

– Ну что, - с ненавистью буркнул своему отражению Сашка, - дочитался про попаданцев? И не верю я тебе ни разу. Сейчас махну граммов сто пятьдесят, лягу спать, а ты вали к своей Боярской!..

Ну а если всё-таки... Да нет! Быть такого не может. От слова 'никогда'. Бред сивой кобылы в лунную ночь... Или это выверты угасающего сознания? По принципу 'вся жизнь перед глазами за секунду до смерти'. Хотя вокруг всё настолько реально и непохоже ни на сон, ни на бред. Бред только в том, что всё это наблюдается и чувствуется...

Стук в дверь.

– Войдите!

– Так что, ваше высокоблагородие, - нарисовался всё тот же фельдшер, но уже с подносом, - всё как вы приказывали: коньячок, чай, лимон. На здоровье!

– Спасибо, братец!
– Александр вдруг понял, что стоит перед нижним чином в одном нижнем белье - даже во сне непорядок.
– Прикажи на всякий случай принести сухой мундир. Найдётся у вас?

– Ваш ещё не высох, ваше высокоблагородие, - слегка смутился местный медик, - но что-нибудь отыщем на первое время. Однако я вам пока не рекомендую покидать каюту. Выпейте, согрейтесь и отдохните.

– Пожалуй так и сделаю... Как тебя?

– Фельдшер Фёдор Зиновьев.

– Спасибо тебе Фёдор. Оставь меня пока.

– Есть!

Чёрт! Ну да ладно, если подсознание предложило поиграть, чего бы не воспользоваться случаем. Главное потом этот сон не забыть, а то регулярно по утрам знаешь, что снилось нечто феерическое, насыщенное событиями, но что именно фиг вспомнишь.

Ладно! Мурзин глотнул принесённого коньяка - точно не сон. Приятно обожгло язык, нёбо, пищевод, отдало в нос... Ну не бывает такой полноты ощущений в царстве Морфея. Послевкусие и аромат совершенно непривычные и очень приятные. Лимончик... Здорово! И хватит квасить - пора и чайку...

Итак: Колчак капитан первого ранга, значит, война или уже началась, или вот-вот начнётся. Хоть бы отрывной календарь в каюте висел бы, что ли... Что можно сделать, чтобы как минимум не быть расстрелянным в Иркутске, а как максимум вообще не допустить той долбанной Революции и Гражданской войны? Причём на Балтике, на третьестепенном театре военных действий. Где наш флот вообще придан командованию сухопутной армии, приморский фланг которой прикрывает.

Фиг с ним пока. Какими силами располагаем?

Под флагом Эссена четыре броненосца, десяток крейсеров из которых шесть броненосных, около полусотни миноносцев различной степени дряхлости и с пяток устаревших подводных лодок. Плюс 'Новик'. Флот минных заградителей, но это не те кораблики, которыми можно вести активные действия.

Против всего Флота Открытого Моря, который можно перекинуть через Кильский канал за сутки...

Ох и Ах! Ну, то есть, трындец нам всем сразу и окончательно...

Вот и они здесь так думали. Думали, что у Тирпица и мыслей других нет, как только прихлопнуть всеми своими силами пару ржавых русских броненосцев. А Гранд Флита вообще не существует. И вообще не думали, что колбасники сами до жути бояться появления в Кильской бухте зловещих силуэтов 'Айрон Дюка' и 'Лайона'. Со всем соответствующим сопровождением.