На пятом году столетья США звенели и пели, как серебряная машина, и шуршали, как на току шуршат летучие зёрна. У них были руки Линкольна и широта Уитмена. Плыли по Миссисипи речные напевы негров, Нью-Йорк был чан, где варился большущий капустный кочан. Сегодня где этот народ? Что стало с великой нацией? Где Линкольн, где Уитмен? Где прошлогодний снег? Сегодня, со столькими звёздами на их расшитом жилете, с домами из чистого золота, со столькими бомбами в лапе, со всею пролитой кровью, никто их на свете не любит — Штаты, Соединённые человеческой кровью. Зачем им было себя позорить в заморском Вьетнаме? Зачем им было мытарить далёкий невинный народ, когда в чикагских карманах не иссякает нажива и от своих преступлений? Зачем убивать за морями? Зачем умирать за морями? Зачем им, нашим двоюродным братьям по этой земле, по космосу и лугам, понадобилось хватать своё штурмовое знамя и в глухомани, в ночи, врываться в чужое жилище, вдребезги бить стекло, сжигать напалмом детей, а после всего без славы и угрызения совести удирать с поджатым хвостом, в перчатках, испачканных кровью?!