Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Шрифт:

— Чё, Никитос, не спицца? — всё так же ровно, не срывая дыхания, подколол меня Митрич.

— Ты бы уточнил, от какого слова, — ухмыльнулся я, пристроившись на скамейке для жима штанги. И стоять неохота, и коллеге, который ради меня прервать комплекс не пожелал, так хотя бы не мешаю. — От слова спать или от слова спиваться?

— Одно другого никак не исключает, Никитос, — чуть дёрнул уголком губ Макс, обозначив улыбку. — Шурка продинамила, что ли?

Это он на мою, по его же собственному меткому выражению, походно-полевую жену, она же капрал Александра (можно Сандрин или Сэнди!) Вега Перес, тонко намекает. Только ему одному бравая скаутша позволяет подобные вольности, уж не знаю, по какой такой причине. И выяснять, что характерно, не собираюсь. От греха. А то ведь с неё станется, оставит без сладкого. Если вы понимаете, о чём я.

— Не, — отмахнулся я, — с Сэнди всё норм, она уже

к себе свалила.

— Значит, не любовное томленье, — резюмировал Макс. — А что тогда? Кошмар?

— Угу.

— Всё тот же, или?..

— Или. На прошлом полевом выходе обзавёлся, — тяжко вздохнул я. — И хрен знает, когда теперь избавлюсь. Такое перебить сложно, знаешь ли! Ты-то в лагере сидишь, и ничего не видишь! Я имею в виду, вживую. А там такое было… тако-о-о-ое!

Митрич, завершив комплекс, встал в финальную стойку, глубоко выдохнул и вперил в меня изучающий взгляд:

— Вы хотите поговорить об этом, Никита? Доктор Кузнецов в полном вашем распоряжении. Оплата картой либо услугами.

— Да не, мне бы просто в жилетку поплакаться! — отказался я от «щедрого» предложения.

— Эта услуга по отдельному тарифу, — не изменившись ни в лице, ни в голосе, подмигнул мне Макс. — Так что же тебя гложет, друг мой?

— Да так, — поморщился я, — по мелочи. А если конкретней… что за хрень тут творится?!

— Тут?.. — Старший техник Кузнецов демонстративно повертел головой, скользнув взглядом по спортзалу, заставленному вдоль стен разнообразным инвентарём и тренажёрами, и задумчиво смял в кулаке бородёнку: — Да вроде как обычно всё! Или ты имеешь в виду в принципе?

Да чтоб его! Знает ведь, что конкретно эта его привычка меня дико раздражает! С другой стороны, почему бы не простить другу маленькие слабости? Нужна ему борода — на теле двадцатипятилетнего юнца, то есть почти моего ровесника — так пусть выращивает! А мне в мои двадцать восемь растительность на роже ни к чему. Меня и без неё девушки любят. За исключением тех, которые терпеть не могут. А вот Макс задался целью вырастить натуральную дедовскую бороду, как он говорит, чтобы подчеркнуть статус. Согласно психологическому, а не биологическому, возрасту. Дед Максим, хе-хе! Правда, пока получается не очень. Лучше бы уж сбрил, право слово, и не позорился. Но ведь не докажешь!

— Да в принципе-то оно понятно! — махнул я рукой. — Всё Колониальное содружество исключительно на хрени и держится! Но меня больше интересует, за каким бесом мы попёрлись в эту систему? Как её там? Мир Эндрюса, вот! И какого дьявола на орбите этой вшивой планетёнке уже болтается корыто «Новостей Содружества»?! Если, конечно, герр Фохт шутить не изволит.

Говорите, реакция неадекватная? Вовсе нет. Это я ещё очень даже сдержан. В принципе не люблю борзописцев, а проходимцев с новостного портала «Commonwealth News» органически не перевариваю. Аж кушать не могу. Потому что заслужили, ур-роды моральные!

— А тебе кэп не сказал, что ли? — с явным подозрением во взгляде (но только в нём!) покосился на меня Митрич.

— Не-а! — возмущённо мотнул я головой.

— Вот и мне нет, прикинь, — ни на йоту не изменился в лице мой собеседник. — Тебя-то хоть поставил в известность в части, тебя касающейся…

— Ещё предупредил, что мне журнашлюху встречать, — наябедничал я.

— Точно шлюху? — совершенно серьёзно уточнил Макс. — Сюрприза потом не будет? Ты слюни пустишь, а там журнашлюх. Мужского, то есть, рода?

— Да ну тебя! — состряпал я обиженную физиономию. — Я, понимаешь, поплакаться, а ты издеваешься! Или нет?

Митрич на это лишь дёрнул плечом — мол, кто знает? И больше никаких признаков. А ты гадай! Впрочем, это как раз в его стиле — за все два года, что мы с ним служим в одном подразделении, я не видел, чтобы он злился, боялся, бурно радовался или как-то ещё выказывал эмоции. Всё исключительно на словах. Даже на мелкой моторике его внутреннее состояние практически не отражалось. Просто поразительное самообладание! Если, конечно, не знать предыстории появления Максима Дмитриевича Кузнецова в третьем взводе первой роты первого батальона полка «Б» «Дикой дивизии», она же подразделение «Alien Life Form Assault», сиречь A. L. F. A. Ведомственная принадлежность — Колониальная Служба Нейтрализации, отдел «Биологические угрозы», или, если сокращенно, КСН БУ. Впрочем, по-английски звучит не менее интригующе: Colonial Neutralization Service, Biohazard. Ну а если спуститься на уровень моего собственного подразделения, то мы все отзываемся либо на «Альфа-взвод», либо на позывной «Бэ-сто-тринадцать».

— Да чтоб тебя, зар-раза! — в сердцах рыкнул я. — Всё бы тебе прикалываться! А что слышно? В общем и целом?

— Ходят слухи, — понизил голос Макс, — что мы готовимся

к стыковке с лоханкой борзописцев. Сразу по прибытии, конечно. Но ты никому ни-ни, особенно кэпу!

— Ладно, — несколько разочарованно пообещал я. — Толку от тебя! Завтра… то есть уже сегодня кэп меня и сам озадачит!

— А вот это, Никитос, ты уже наговариваешь, — растянул губы, продемонстрировав все тридцать два зуба (улыбкой это не назовёшь при всём желании, слишком морда деревянная), мой подчинённый, он же лучший — и единственный на борту — друг. — Но так уж и быть, на этот раз я тебя прощаю. Так сказать, с высоты прожитых лет и обретённого жизненного опыта.

— Чего?! — опешил я.

— Молод ты и горяч, говорю, — пояснил Митрич с предельно серьёзной рожей. — И вообще, вали уже отсюда. Тесно здесь. И дышать темно.

— А как же в жилетку поплакаться?! — возмутился я.

— А разве не уже? — мастерски срезал меня одной-единственной фразой Макс.

И ведь не поспоришь! Опять же, вроде успокоился, так что можно идти досыпать. Я не Митрич, у меня такого строго режима на борту нет. Могу себе позволить, в общем. И возможностью этой не премину воспользоваться.

Глава 2

Территория: зона влияния Колониального содружества

Сектор: Приграничье

Система: Мир Эндрюса

Статус: борт МДК «Давид Ливингстон», стационарная орбита

Дата: 7 апреля 2084 года

Уж полночь близится, а Германа всё нет… извините, не удержался. Очень уж подходящая к ситуации цитата, ну, за исключением пары моментов. Каких? Во-первых, я далеко не пушкинская героиня, одержимая влюблённостью в крайне сомнительного типа, а во-вторых, не полночь, а очень даже полдень. По стандартному, оно же корабельное, времени. Во всём же остальном фраза более чем актуальна — ждём, ждём и ещё раз ждём. А потом догоняем и снова ждём. На орбите, что характерно, хотя могли бы уже маневрировать в верхних слоях атмосферы. В нашем деле чем быстрее запряжёшь, тем больше людей внизу, на шарике, выживет. Конечно, если мы уже не к шапошному разбору прибыли. А тут, понимаешь, их журнашлю… э-э-э, журналистское величество пожаловать изволили! На попутном извозчике, сиречь курьере с говорящим названием «Стрингер». Видимо, в честь наименее уважаемой категории пишущей братии, той, что подрабатывает исключительно фотками для жёлтых газетёнок. Или не менее жёлтых «новостных» порталов. И да, с кавычками я не ошибся. Что же касается вновь прибывших… да у них даже катера не оказалось! Пророк же из Митрича получился хреновый — пристыковаться напрямую к нашему старине «Ливингстону» «Стрингер» был физически неспособен. Особенности конструкции не позволяли. Не его, нашей. Наш МДК по сути своей крайне специализированное корыто, и на стыковку со всякими мимо пролетающими проходимцами он тупо не рассчитан. Он либо садится на планету, когда условия позволяют, либо запускает пару шаттлов — «Грифов» под номерами один и два. Вот так вот незамысловато. «Гриф-1», кстати, сейчас и задействован в качестве персонального космического лимузина. И меня на него не пустили, что не может не радовать. Зато представляю, как рада Сара Эштон — и в обычное-то время без меры вспыльчивая англичанка. По отцу. А вот по матери — ирландка, и этим всё сказано. Внутри наверняка вся кипит, но, слава богу, помалкивает. Это я точно знаю, потому что сам и приучил пилотессу (или пилотку, хе-хе?) возмущаться про себя, а не засорять матерщиной эфир. Хотя в данных обстоятельствах я бы и на громогласные проклятия закрыл глаза. Ибо нефиг боевого пилота использовать в качестве банального таксиста.

И да, я раздражён! По той простой причине, что меня, как и обещал капитан, припрягли. Работёнка непыльная, всего лишь изображать комитет по встрече на дружественной территории, то бишь на борту «Ливингстона». Который сейчас больше похож на растревоженный муравейник, нежели на сонное царство, как нынешней ночью. Что и немудрено — все мои люди, за малыми исключениями, делом заняты: кто-то готовит к полевому выходу боекомплект, кто-то проверяет броню и прочую снарягу, а кто-то вообще занят изучением географических, социологических, зоологических и прочих «…ких» особенностей потенциального театра военных действий. Ну а то самое исключение, то есть я, топает в стыковочный отсек, вернее, ещё дальше — в так называемый «предбанник» шлюза, каковой сейчас единственный свободен от суетящихся бойцов и техников из команды МДК. Ну, я так думал, что там пусто, пока не миновал автоматические раздвижные двери и нос к носу не столкнулся с последним человеком на борту, которого я ожидал здесь увидеть. Соответственно, и удивления не сдержал:

Поделиться с друзьями: