Поэзия

Поэзия – огонь пророческий. Она испепеляет всякую культуру. Пред лицом поэзии человек всегда как на пепелище. Но огонь поэзии оказался загнан в глину бытовую, в многоголосие повседневности, ее комфорта и ее тоски. Огонь этот угас в «поэтическом» мире, в мире стихописания – поэзией стали называть пыль повседневности. И что увидится в беспроблескном тумане? И что поэт без огненных идей? Звенящий мелочью в кармане Беспечный пустословодей! На любом современном поэте лежит отметина этого…

Отчего же так черен наряд? Траур долгий погибшего мужа, Разве мухи так долго скорбят? В чём отличье дерьма и повидла? Ведь слетались все слепни всегда. За погибшего мужа обидно: Как развратна младая вдова! Как же сладостны стоны и муки: С вами вновь не один и не два, «Да, бывали у той фрау Мухи» - Похвалялись два толстых шмеля… Детский стишок мертвого паука Раздавили папку тапком, мамку шлепнули хлопушкой, нет, ребята я не плачу, я плету… для…

Муэдзин Муэдзин поёт. На минарете Репродуктор, словно в дни войны. Три эпохи, что исчезли в Лете, В Яффо гостю каждому видны. Ям Тихон [1] шумит. Он муэдзина Тише, но, наверное, мудрей, Старше лампы, гревшей Аладдина И того, кто поселился в ней. Из песка дворцы творит умело Скульптор с мягким именем Юваль. Солнышко на облако присело — Цедит свет на жизни пастораль. Горизонт – далёкий берег Неба — К Яффо ближе южною зимой. Морем пахнет, временем и хлебом… Муэдзин, о Небе…

«Ангел божий с женским телом…» Ангел божий с женским телом, Посреди ночи и дня, Откровенно и умело Очаровывал меня, Обжигая и маня. Ангел божий, птица вспурга, Два невидимых крыла. Это ты, моя лямурка, Чище лебедя была, Говорлива и мила. Ангел божий, в миг короткий Жизни здесь, я не таю: Не хочу другой красотки, Дайте мурочку мою, Сладкоядую змею. Ангел божий, друг мой верный, Сядем рядышком вдвоём – Что нам до вражды и скверны, Если счастливо живём Ночь за ночью, день…

Прохожий Ты улыбалась мне тогда, А мне хотелось так кричать. Пара часов, и навсегда Я должен, должен замолчать! Борька не сможет ведь простить, На ветер не бросает слов, И не захочет отпустить, Пока не буду я «готов». Но так мне было хорошо, Стоять рядом с тобой, Что я решил на все забить, И проводить домой. Пусть жить осталось два часа, Но их ведь надо жить, А тут такая вот краса! Такую лишь любить! Колдунья Его я за руку взяла И потянула за собой. Да сумку лишь…

Что сильней Нигде, никогда ты дружбы не видел. Я знаю, придет раскаянья час, Но будет уже слишком поздно. Потому что ты все потерял, а сейчас Вернуть то, что было, Увы, невозможно. Очень трудно прожить, Когда на плечах Лежит память о прошлых ошибках. Но надо держаться, Стоять на ногах. Пусть всегда на губах Остается улыбка. Улыбайся всегда, несмотря ни на что. Смело смейся в лицо неудачам. Время пройдет, убедишься ты в том, Что не смог бы прожить иначе. 15.05.1989…

Оптимизм Огнестрел и переломы, Дерево и парашют! Но, эти мелкие обломы Мой оптимизм не разобьют! Мне наплевать на мой мешок. Тот, что назвали словом «тело». В котором кости, горсть кишок. Не отвлекает он от дела! От разных мыслей, радостей и чувства. Тех, что ведут меня к успеху! В полях прекрасного искусства! Что дарит людям всем потеху. Мне всё равно как меня видят. И думают, что я лишь плут! Я улыбаюсь в ответ, сидя. Я лишь снаружи глупый шут! Внутри я просто…

Подошла и на финском нам что-то говорит. А сын – по-английски ей в ответ. Но, видимо, английского она не знает –                                            с улыбкою молчит. А финского мы не знаем – и от нас ответа нет. Так и ходили мы в этом зале От экспоната к экспонату и молчали, Так как языка общения не знали. А за услуги попросила 15 евро. То и дали. Мало были мы в музее, но устали. А мысль в голове у меня застряла: Как и чьи гимнастерки к ним попали? Рады были бы тех солдат…

И не дрогнет совсем рука его, Не услышит твоей мольбы. Вот ты падаешь будто замертво, Как от точной внезапной стрельбы. Мы выживем Жизнь порой бьёт – но эти удары лечат. Будто от хандры наступает прозрение. Бог выбирает лучших, взваливая им на плечи Неподъёмную ношу. Облегчение Приходит не сразу, а почти в самом конце. Путь тернист, и всё больнее бьют плети. Выживает только один процент, Остальные так и канут в тысячелетиях. А мы выживем и дойдём…

Предисловие Поэты и писатели на протяжении веков всегда стремились к краткому и четкому выражению своих мыслей и чувств. И книга «Восточная миниатюра» родилась в этом потоке поиска автором новых форм их выражения. Поток мыслей у творческих людей бесконечный, нужен их тщательный отбор. Все это происходит во время работы над каждым произведениям миниатюры. Главная задача состоит не в том, чтобы описать свои мысли и чувства, а чтобы в них били идеи, сопоставления, взгляд в будущее. Книга «Восточная…

За днями день, за ним неделя… За днями день, за ним неделя, И время продолжает свой поход. И наших дум, тяжелых, бремя Его не сдержит, не вернет. И не ускорить, не замедлить, Не взять, не подарить, не скрасть. Вот что бесценно, безразмерно. Зачем же попусту терять? Не надо смутных мыслей ворох, В себе хранить, в себе держать. А негативным проявленьям, Не надо повода давать. Упрямым надо быть и твердым Проблемам спуску не давать. По жизни плыть, как лебедь,…

Не предавай и учись помогать. Чувствуй любовь, незаметную глазу, И никогда не спеши унывать. И не храни в своем сердце обиды, Душу свою не трави, вот в чем суть — Если внутренний свет становится видным, То и другим освещает он путь. Вот и все Вот и что? Вот и все. Вот и я покидаю твой дом. Вот и день, вот и ночь, вот и лето почти на исходе. Никогда не жалей, никогда не жалей ни о чем. У всего есть конец, и нет смысла перечить природе. Вот и ты, вот и я,…

Люба Богородица глянет строго: сопли утри! Ты – любовь. Царство твое внутри. Чем валяться ничком, кричать целый день молчком, лучше уж тарелки об стенку бить — верное дело. И тарелка уже поет, кружась волчком, и сама взлетает, нож воткнулся в стол, начинает дрожать, звенит, дождь за шторой пошел, набирает силу, гремит. И она слушает ошалело. Дождь идет без слов, а кажется, окликает: – Любовь! Любовь! И она оборачивается, и сияет. И так нежно цветут радужные синяки,…

«Такой ценою…» 30 сентября Такой ценою Имён прекрасных святость Навеки… Нет! Нет! Радость и печаль Издавна переплелись В пляске близнецов. Дождливый декабрь. Спешит в больницу к сыну Старенький отец. Вот оно, счастье — С родителями встретить Новый год опять. Не замараешь Оперенье ангела: Нет такой грязи. «Точи лопаты…» С некоторых пор каждый год весной подшучиваю над отцом «Точи лопаты, Пойдём вскопаем грядки!»…

*** .. Так хотел быть очень красивым И пойти за тобой сквозь грозу.. .. А теперь шаг ступить нет силы И лежу я в чёрном бреду… .. Я пролог незаконченной книги Ту которую бросят в огонь.. .. Ту что дальше читать нет силы Пусть её уничтожит огонь..... *** .. Дерево цвета Распустится ночью.. Снежные волки уйдут в туман До прихода солнца… ..Снежные волки Помнят Извилистый Путь среди Тёмных холмов.... …

Писателю Ты добился народной известности, Ты – акула пера, мастер слова… Плохо дело с российской словесностью, А по правде сказать – так хуево. Читателю Ты читаешь небрежно и походя, Бутерброд параллельно жуя, Развлекухи ты хочешь и похоти, А духовности – нет ни хуя. Редактору Ты кромсаешь и “розы” и “грезы”, По живому ведь режешь, подлец, Отольются тебе наши слезы, (Так и просится рифма – “пиздец”). Издателю Дорогой наш, любимый издатель, Дай хотя…

Сел и встал – не стал сидеть, Стоя помолчим. Знать, не зря горела свечка И играла в этот вечер Скрипка грусти в такт. Может быть, она по мне. Может, по моей стране. Но не просто так. Листаю тонкую тетрадь Листаю тонкую тетрадь. Стихи как откровение души — Какая всё же благодать! Пиши. Пиши. Ничто не утаи И ни о чём не позабудь. Мечты и помыслы твои Сжимают грудь. Всё напиши, всё выскажи как есть. Как заповедь, как исповедь.…

Трамвай Трамвай целует трамвай на кольцевой. Подождём. Я давно никуда уже не тороплюсь. Мартовский минус щипает подушечки пальцев. На стекле вывожу между нами потекший плюс Трамвай кусает трамвай на кольцевой. Время в обязанность ставит не сбрасывать ход. Двадцать натянутых дней прошло от весны. У меня на тебя по-прежнему не цветет. *** Странное неприсутствие В переполненном звуками доме Висит замершим дублем, Как в ролике про войну. Где…

«Солнце кочегарит, и который день…» Солнце кочегарит, и который день Духота-парилка и жара-жарень. Кто там на хозяйстве у больших верхов? — Сини много в небе, нету облаков. Что он – сумасшедший или просто спит? — Даже тень сияет и глаза слепит. Птицы не летают, птицы не поют, Скоро пепел станет веселиться тут. Но с пернатым людом мы друзья и братья, Вот и достаю я ливневое платье. Хмурься, высь пустая, позавидуй мне: В небе много сини, а оно синей. «Конечно, я уйду.…

Персонаж – Когда я вижу непорядок, не до трудов мне, не до blyadok, не до еды и пития средь символов небытия. Да мне начхать – ты Таня ль, Катя ль! Я, может, Тайный Покупатель, запечатляющий в отчёт недополученный почёт! Да ты должна пред мной лучиться улыбкой, злая продавщица! Сгибать услужливо хребет, гребет тебя иль не гребет! Я тут не ради капучино! Перед тобой стоит мужчина! Мысль заученную изложь — сам отличу от правды ложь! Теперь себе: – Хорош, хорош. Зашел…