Цифровиком и клавишей, или про энскую журналистику

От скуки начинаешь мысленно играть в игру - кто из депутатов на кого похож. Этот - на старого пса, на Шарика дворового. Того гляди задней ногой за ухом почешет. Другой - наоборот, из породистых - бульдог. Третий - медведь, но худой какой-то, не лесной, зоопарковый. Или дрессированный - ему бы балалайку в руки. А тот вон депутат - кролик явный, сытенький, кругленький. А который по центру - паучище, но не крестовик, не чёрный жирный, а серый такой, с лапами длиннющими. Так всех двадцатерых и переберёшь.

Ну а как отзаседают - в редакцию, материал строчить. И возьмёт охота иронию себе позволить - поводов-то вагон. Речи депутатские такие, что хоть падай, хоть стой. Но по правилам провинциальной прессы семью покрывалами её, иронию, завуалировать надо. Чтобы, не дай бог, не задеть никого, редактора ни с кем не поссорить. Герои статей - все как один люди мнительные, обидчивые. Букву в фамилии перепутаешь (бывают такие грехи, каюсь) - и то пыль до небес стоит. А тут - ирония. Нет уж, лучше без неё обойтись... Всё равно за семью-то покрывалами никто её не разглядит. Да и время уже десятый час. Сдать поскорее, отмучиться. Сдал - жди, пока в полосу поставят. В редакционной "кухне" - была у нас для гастрономических целей такая небольшая комнатка - чай зелёный, кусок сыра с лавашем, разговоры с Игорем. А как вывели полосу - текст вычитал, и свободен наконец-то. До завтра.

Красавица народная

В один из четвергов вместо традиционной думы свалилось на голову другое счастье. Да не какое-нибудь, а конкурс красоты энского разлива. И всё бы ничего, но начало в шесть вечера. Отсиди, а потом руки в ноги - и статью в номер катать. Иначе никак. Дырка в газете. И на первой полосе, где у нас обычно большое фото - тоже дырка. Потому что решено красавицу крупным планом тиснуть. А не будет текста - к чему эту красавицу крупным планом прилепить? Не саму же по себе?

С одной стороны, конечно, хорошо. Раз такая спешка - интервью с красавицей с меня не спросят. Так только, само событие описать. А то не миновать бы: ваши увлечения, да жизненные планы, да то, да сё. Хлопает она на тебя ресницами, думает изо всех сил, что сказать. А в итоге всё равно ответы за неё сочинять приходится. Так что если интервью с воза долой - кобыле легче. С другой стороны писанина на ночь глядя - нервы, спешка, запор в мыслях, а не пошло бы оно всё на .., а какой бы заголовок придумать, чтобы редактор не зарубила... Но деваться некуда. Да и не привыкать.

В шесть-ноль-ноль мы с Игорем в городском дэка. А вот организаторы не столь пунктуальны, затягивают. Но к этому тоже не привыкать. У нас всё всегда с опозданием: Дни призывника, Дни семьи, концерты патриотической песни. Иногда удивляешься долготерпению энских зрителей - тех, которые не по долгу службы, как мы, приходят, а по доброй воле.

Но вот начали, наконец. Конкурсантки с бумажными номерками на руках вышагивают по сцене, старательно подражая телевизионным "моделям", не менее старательно улыбаются. Меняют наряды: вечернее платье, свадебное, любимая одежда. Раньше были ещё купальники, теперь по морально-этическим соображениям их из конкурсной программы удалили. Вместо купальников - дефиле в народных сарафанах. Красавиц на сцене сменяют артисты, поют, танцуют. Блин, могли бы и без самодеятельности обойтись. Короче бы вышло...

Девушкам в одном из туров тоже полагается продемонстрировать таланты. Одна выходит с картиной собственного изготовления, другая играет на гитаре. Третья - не вспомню ни за что, как было её имя, но пусть так и будет Номер Три - танцует бальный танец. Платье у неё на тоненьких бретельках. И, наверное, из какой-то сильно скользкой ткани. Уже почти финал номера, но вдруг слишком резкий поворот - и конфуз: бретелька соскальзывает с плеча. Номер Три в этот момент - спиной к зрителям. Но её руки заняты партнёром, если она их резко вырвет и схватится за платье, это испортит впечатление. Номер Три кружится, как есть. Поворачивается к зрителям лицом. К этому лицу накрепко приклеилась широкая улыбка, но глаза из-под густой длинной чёлки поглядывают малость затравленно. Фасон платья такой, что вместе с бретелькой соскользнула и та его часть, которая должна прикрывать грудь. А под платьем - ничего.

Но она, эдакий гибрид Барби и "Свободы на баррикадах", всё-таки приседает в реверансе всё с той же стеклянной улыбкой на губах. И во время этого реверанса лёгким и, как надеется, наверное, незаметным движением накидывает злополучную бретельку на плечо.

Зрители хлопают. Громко и долго. Это - единственна реакция. Криков и свистков нет. Видимо, публика немного смущена. Как бы заметила - но как бы и не заметила.

Снова на сцене артисты, жюри в это время судит, публике предлагают на входных билетах написать номер понравившейся красавицы - конкурс на приз зрительских симпатий. Мы с Игорем безбилетники, потому что явились по работе. Нам писать не на чем. А все остальные усиленно голосуют.

Концертные номера иссякли. Судилище затягивается. Суренина звонит из редакции: почему так долго? Да мы и сами бы рады быстрее, но начальник комитета молодёжи, который главную красавицу должен поздравлять, до дэка никак не доедет. А я-то судей ругал - чего тянут? Оказывается, судьи своё дело давно уже сделали.

О счастье - прибыл начальник. Поздравления, вручения, фотосъёмки призёрок. Я во все уши слушаю фамилии - сегодня уже никуда не позвонишь и не сверишь, не дай бог ошибёшься. Вроде, все разобрал. Игорь со всех сторон общёлкал победительницу. Отработали.

В редакцию нас увозит Славик на своей машине. Суренина его лично попросила, чтобы скорее. Беспрецедентный случай.

Стучу по клавишам так, что дым идёт. Хочется написать всё, как было. Но совсем всё - нельзя. Кто конкурс не лицезрели, узнают, конечно, что приз зрительских симпатий завоевала Номер Три. А вот почему она его завоевала - для них тайной останется.

Благодарные рокеры

Событий в Энске - не фонтан. Было дело, приходилось и на новогодние ёлки ходить. Если малышковая ёлка - вообще труба: бабки-ёжки, конкурсы дедов Морозов и Снегурочек. Для старшеклассников тоже не ах чего. Так, мелькнёт иногда что-нибудь... Как-то раз, например, рок-группа мелькнула. Гитары, барабаны - всё как положено. "Чёрный дождь". Это название такое. И неплохо ребята играют-поют. И тексты со смыслом.

Я воодушевился. Захотелось рок-движение в родном городе поддержать. А то все эти "люли-люли, во саду ли" на каждом празднике оскомину набили уже. Дай, думаю, сделаю с группой интервью. Игорь одобрил - как и я, не сторонник "люлей". Если нет-нет, да шевельнётся в энском болоте что-нибудь живое и молодое - радуется.

Заручились согласием Сурениной. Она тоже, в общем-то, за молодое. Тем более, интересных статей от меня требует - а должно интересно получиться.

Рокеры согласились. Но предупредили, что беседовать будут не одни, а вместе со своим руководителем Максимом. Штука в том, что "Чёрный дождь" - не сама по себе группа, а при центре внешкольной работы. Потому есть этот руководитель.

Ну, пусть руководитель. Что он, мешает, что ли?

Интервью назначили на внеурочное время. Ничего, ради рок-культуры я своим личным вечером пожертвовать согласен. В семь часов топаю в центр внешкольной работы. Беседуем вполне себе задушевно. Ругаем попсу, хвалим рок, друг друга понимаем. Ребята рассказывают, как в музыку пришли, и про свои предпочтения. Кому "Алиса" ближе, кому "Металлика". Руководитель Максим очень даже в теме. Свой. Это я там, с ними в их комнатушке-студии сидя, думал.