Хроники идиотов

Это я воспитал 133-АХО. Не знаю, кто их вербовал, и кто сводил в один комплект на пять человек. Но ячейкой их сделал я. Четыре года кураторства. Это я впервые зачитал им Статут, и привел к клятве ИПЭ. Это я втолковывал им азы эзотерики. Я показал, как жать на гашетку распылителя эктоплазменной кислоты. Я написал по ним шесть тысяч четыреста восемьдесят один рапорт за нарушения. Я строил их, как должно, взыскивал по закону, защищал, как… как своих. Это были идиоты, но они были мои идиоты!..

А теперь… При исполнении… Как будто от этого легче. Боевика-кендоиста привезли в закрытом гробу. Девушка-телепат сошла с ума, и выпрыгнула из окна. Шпион отдал концы после прямой очереди в упор, в грудь, когда закрыл собой друга, руниста-оружейника, которого пристрелили следом. Боевой маг сгорел в собственном заклинании, подрывая базу, чтобы враг не узнал тайн Института.

Я хорошо их выучил.

И вот, теперь – вечная память. Они не первые. И не последние. Знаю, много, еще много таких, как они, пройдут через мои руки. Я не умру. Потому что уже мертв – и через сто, и через двести лет, когда даже этот полудурок-рыцарь меня покинет, когда исчезнет вечная головная боль Лис… Когда не останется ни одного знакомого лица… Разве что вампирского. Все, кого я знал и знаю, уйдут в небытие, а я останусь. Останусь таким, каков сейчас. И агент Элен Орлова проживет ну лет триста от силы, состарится, умрет на моих руках, а я… Навсегда останусь двадцатипятилетним.

И еще много, много раз мне принесут вот такие листы. Официальные повестки. «Погибли при исполнении». А ведь 133-е были перлы похлеще многих. Звезданутые кретины круче нынешних 414-ых…

Первое групповое задание. Отплясывали ламбаду на крыше идущего поезда. Второе. Устроили перестрелку курами из рогаток. Десятое. Заложили в кабинете куратора бомбу из чернил, смешанных с соком вишни. Сто шестое. Спасли Министра Обороны РФ.

И теперь я больше никогда не получу их рапортов, а их номер отдадут другим.

А 414-е тоже уйдут когда-то. Я не хочу быть лейтенантом СеКретом. Не хочу знать, как умрут те, кто окружает меня, и сам я упокоюсь. Не хочу закрывать глаза, и видеть сгорающую в своих стихах Ирэну, зажатых спина к спине и искрошенных хантерами Бельфегора и Деймоса, убитого в спину Рана, замученного в пыточном подвале Леонида, Лаари с неаккуратной второй улыбкой, прорезанной ножовкой. Не хочу этого.

Пусть они заказывают торт, пусть разносят полигон, пусть даже приводят к себе это стихийное бедствие по найму. Да, они идиоты. Но они МОИ идиоты. И я буду защищать их, как своих котят. И шлепать под хвост как своих котят. Пусть ненавидят, пусть матерят. Мой долг – сделать из банды команду. И я сделаю!..

Не издеваются? Это не дурацкая шутка? Они принимают своего куратора? Даже такого?

«Мы вас любим, капитан!»

Мертвые не плачут. Нет, никогда. Никак нет, товарищ начальник! И в мыслях не было.

А завтра? Завтра мне снова принесут повестку? На 212-БАКА или на 818-ТЕМЕ, они как раз на подходе к тому же уровню?.. Кто следующий? Кого я еще потеряю?

Котята, котята… У меня никогда не было своих котят. А теперь уже и не будет. Только вот такие. Ячейки ИПЭ, раздолбаи, шалопаи, оболтусы и рас…Нет. О мертвых – хорошо иль ничего.

Даже если ненавидят. Даже если обматерят. Пишут рапорты и доносы. Это моя ячейка. Я ее вытащу.

Сказать, что жизнь не удалась – это ладно. Хуже того – и смерть не удалась…

Нормальные люди дневник каждый день пишут. Но я не человек, и вряд ли могу называться нормальным. Так что и это сойдет. “Сойдет и это” – вот такой новый вариант надписи на кольце царя Соломона, который, по слухам, является покровителем нашей стаи, ибо, опять-таки по слухам, был стихийным оборотнем.

Сегодня позвони Фальче. Сам позвонил, без пинков с моей стороны. Спросил как я. Услышал о себе много нового. Ну как я, по его мнению, могу быть? А? Все так же. У меня всегда и все – по-прежнему. Работа, моя и чужая, проверки, разбирательства, курирование ячеек. Самое сложное — это чтобы они между собой не встречались. Орешь на 313-ю, и слышишь, как по лестнице идет 414-я. Быстренько сворачиваешь цирк, и выталкиваешь в телепорт. Пошли вон… Конспирация, мать ее. Не придерешься.

Чушь все это. Предрассудки. В общине до сих пор косо смотрят на мои короткие волосы. Ну что я могу поделать, не растут они у покойника…. Не виноват я. Пока был жив, честно отращивал, потому, как положено магу ритуалов иметь длинную шерсть, она еще и в магии используется, и вообще – положено так. А “положено так” – это больное место оборотней. Ну а общине не повезло – обкорнали их мага, то есть меня, а буквально через полгода-год и убили. А у мертвых, как уже было сказано, не растет ничего и нигде. Только раздражение внутри, но это к делу не относится.

Традиции, освещенные веками, и протащенные по этим векам на своем горбу, бессмысленные, беспощадные… Я ж еще и костюм таскаю. Ну, это униформа, тут не поспоришь – все то, что требуется для работы. Кто бы стал такое одевать по доброй воле и согласию?

Много. Как же их много. Тех, кто окружает меня. Водоворот. Их несет, они проходят, проходят, проходят.

Заявление о пропаже амулета пришло поздно ночью. То, из-за чего 133-АХО полегла. Он был в их руках, на их базе, но его не нашла группа зачистки. Значит?.. Нет, враги не унесли. Телепат расшарил все, что мог, и уверенно заявил – нету.

Я знал, что допуск на эксгумацию мне никто не даст. Потому как – кому оно надо? Из-за одного артефакта поднимать по тревоге минимум четырех некромантов, чтобы помершие дурной смертью вдруг не очухались?.. И, хоть это и законно, пропуска мне не дадут. И именно по этому…

Я и не спрашивал. Я пошел сам. Написал рапорт. И пошел.

Шел дождь. Дожди сейчас не редкость. Половина третьего ночи. Темнота хоть глаз коли. У меня даже лопаты нет. Взять – это навести на мысль. Ну на куя ритуальщику лопата?.. Отож. Я шел на кладбище, не чувствуя холода, воды и ветра, не чувствуя уже ничего. Одежда мокрая насквозь, волосы липнут к лицу. А я иду, и ни о чем не думаю.

Рыть пришлось до самого утра. Руками. Стоя на четвереньках, рыть, выбрасывая землю горстями, в грязи по уши. Глаза заливал все тот же дождь. Я не слышал ни его шума, ни грома – моим миром стала глубокая… нет, не то, что вы подумали. Просто яма.

Я ведь и живу так же. Закапываясь все глубже и глубже. И сейчас, когда я пишу эти строки, мои волосы еще не высохли, и, хоть и сижу я в своем кабинете, но я все еще там. На кладбище. Разрываю могилу.

Часам к четырем я добрался. Их вместе похоронили. Одной командой. Вот так, чтобы никто не узнал – концы в воду. В землю. Я не знал, у кого был спрятан артефакт. Ковырять несвежих покойников – значит, буду ковырять. Ни отвращения, ни любопытства. Эта груда гниющего мяса еще неделю назад писала мне рапорт об отлично выполненном задании, и уезжала на отдых. Мои несчастные придурки…

Дождь не пощадил, и их останки намокли вмиг, искать было все сложнее. Но я искал. Не знаю уже сколько. Артефакт нашелся у Дьюри, руниста. Я сполоснул его в дождевой воде. Триста грамм бронзы и примитивная резьба. Вот цена пяти человеческим жизням.

Убирать за собой пришлось еще часов до семи. Конечно, видно, что тут кто-то копался. Был бы Фальче – сказал бы, как скрыть. Но чего нет, того нет.

Я принес это убожество в дом. Отмыл, просканировал. Эманации пяти отданных жизней усилили бронзовую хрень чуть ли не втрое. Оно того стоило?.. Оно стоило Нагиры, Лилинет, Дьюри, Хаба и Перси?.. Оно стоило четырех лет работы? Шести тысяч с хвостом рапортов? Оно стоило того?..