Хроники идиотов

Нет. Это капли дождя на лице. Просто дождя.

Премия. Да пошли вы со своей премией.…Напиться бы…

Написала Орлова. Мои 414-е опять откололи. Молодцы, как всегда. Приеду, разберусь. Да и она сама хороша. Везет мне на идиотов, я смотрю. Одни не способны нормально работать, эта истерики катает, начальство тоже гениально – нашли, кого слать. Приеду, непременно зайду пообщать Ирину. Феникс должна знать, кого это у нас так осенило.

Женщины. Существа с другой планеты. У меня уже очень давно не было ни одной. Фальче что-то там пытался каркать, но я его быстро окоротил. Нафиг.

Залюбили своими приказами. Господи, я вообще когда-нибудь домой приду? Я приду туда, где меня будут ждать? Как равный равного?..

Одно хорошо. Хоть по рапортам агента Орловой приблизительно представляю, что творится в развеселой 414-й ячейке. В подгруппе Б, если быть точным. Все прочие отчеты я увижу только когда приеду обратно – лейтенант СеКрет еще не настолько фантастически влиятелен, дабы пересылать свои бумаги через внутреннюю сеть связи оборотней.

Черт, даже любопытно… Что они там натворить могли… Если этот рыжий псих там пробегал – кирдык всем заданиям. А он, судя по всему, как минимум проходил мимо. Столь качественный бардак свидетельствует в пользу данной гипотезы.

Как же раздражает… Это легко и просто – взять, и снять с себя всю ответственность. И творить, что бог на душу положит. Плевать на окружающих, плевать на их усилия, на работу и затраченное время. Сиюминутное желание развлечения важнее. Ничего не приносящий шум, крик, взрывы, не несущие смысловой нагрузки действия, и в результате – слава веселого товарища… А ничего, что этот «товарищ» — наемник? А ничего, что он сдаст их тому, кто больше заплатит? Ничего, нет?..

Хотя рыжий склонен к сентиментальности. Может, и не сдаст, но жестоко подшутит и над заказчиком и над группой. И меня не обминет.

Я ему не завидую. Не завидую его свободе, и тому, что многие его любят. Это пустая любовь. Фальшивая. Потому что тот, кого они любят – на самом деле не существует. Тот Лис, которого они видят – всего лишь удобная клоунская маска для работы. Его работы наемника.

Расчетливые сволочи, исполняющие любые гадости за деньги. Крысы в худшем смысле слова. Отбросы класса воинов. Наемники.

И меня бесит, что никто не желает об этом думать. Что текущее желание поржать перевешивает все прочие. Что им легче и приятнее любить того, кто от них ничего не требует, и ничем им не обязан, который потакает их слабостям. Он просто подлизывается, завоевывает доверие и потом им пользуется. Да приди рыжая тварь к ним посреди ночи, раненый, с просьбой прикрыть от ОКР – не задумываясь ведь прикроют. Не побоятся ни штрафов, ни рапортов, ни меня, ни самого ИОО. Всех пошлют Лисом и прикроют.

Вляпайся куда я – вытащат с постной миной и еще десять лет будут вспоминать, требуя поблажек. Идиоты…

Выть хочется. Ничегошеньки не понимают же. Ничего.

Есть хорошая русская поговорка – «бьет, значит любит». Понимают ее как-то странно, или и вовсе не понимают. А ларчик просто открывался-то. Когда кому-то совершенно все равно, он не будет ни бить, ни кричать, даже в твою сторону не посмотрит. Ему просто фиолетово, твори, чего хочешь. Но тот, кому дело до тебя есть, тот будет и кричать, и стукнет, если что. Потому что переживает, и всеми силами старается вколотить в тебя понимание. От бессилия бьет. От бессилия.

Вот черт… Ну почему такие вещи случаются именно тогда, когда я приезжаю, а? Почему нельзя было делегацию наметить через недельку-две?.. Только Индийского мне тут конфессионата и не хватало. Только еще Шаку мне не мозолила глаза. Понимаю Арну с этим ее Атреем. Хотя меня никто не предавал. Я сам отлично справился.

А она все такая же. До сих пор. Почти не изменилась. Выше меня на полголовы. Смоляные кудри кольцами, глаза долу, грудь вызывает повальное оборачивание на улице. Шаку. Я ведь правда тебя любил. Ты приняла меня таким, каким я был. Я только не понял почему. Дошло слишком поздно. Сам дурак.

Нет, Шаку, я знаю. Ты не шпионка. Тебя так воспитали, ты выросла с мыслью о том, что «белый сагиб всегда прав». Я ведь просил, не надо. Не надо, Шаку.

Хватит о бабах. Нет, ну елки-палки, Эфла, ну не шестнадцать же лет тебе, что ж это такое?.. То Арна, то Орлова, то Шаку, а завтра кто? Агент Шаттенхайм?.. Озабоченный инфернал, блин…

Ладно, замяли. Знаю я, что не в том дело, знаю. Любви хотел? Жри теперь свою любовь полной ложкой. Помнишь, небось, как Шаку с этой самой ложки тебя кормила, а?

Я так устал быть один…

Нет, это невыносимо. Кой Лис сюда еще и старейшин принесло? Я, что ли, этого Икуши воспитывал?.. Теперь попробуете на меня весь этот ***** повесить? Хренушки. Не выйдет. Потому как незаконно это. Кому что не нравится, так вот Круг, вот Икуши. Могу даже свой нож дать. Не хотите? Что так? Ах он высший оборотень, и крут, как поросячий хвостик? Тогда молчите, и не мешайте работать. А если еще раз пасть откроет, бейте. Как меня били, и как других щенков. Небось, еще не запамятовали? Закон один для всех.

Как меня этот молокосос достал…

Когда с тобой во всем соглашаются, это еще не значит, что тебя так хорошо понимают. Шаку тоже соглашалась. Как же… Такая здравомыслящая девушка, не зря ведь маг ритуалов своей общины… Так ты думал, да? А потом внезапно и неожиданно вдруг всплыло. Нет, не согласна она с тобой. Просто не понимает, о чем ты говоришь, не улавливает смысла твоих слов, только соглашается. Бездна таланта и ни грамма собственного мнения. Хотя Камасутру знала, как свои сорок четыре шаманских браслета…

Иногда и мои придурки показывают зубки. Они не такие придурки, какими хотят казаться. Они умеют мыслить. Хотя довольно часто заставляют в этом усомниться. Вспомнить только, как что-то из моих действий или слов достало, по-настоящему допекло агента Леонида. «Я не тебе пожалуюсь, а кому повыше». Обидно и зло сказал. Он показал свое настоящее лицо, то, что скрыто под его маской безмозглого раздолбая. Так ведь и не пожаловался. То ли забыл, то ли струсил.

«Эфла, ты мертв, а мертвым не требуется то, что нужно живым. Уходи». И я ушел с поляны песнопений. По крайней мере, это было честно.

Потянулся к телефону, и отдернул руку. Мать до сих пор не знает, что я мертв. Не буду ее разубеждать. Она никогда не знала, что я вообще жив. Даже когда я был. Наследственная предрасположенность или генетическая память? Возможно, я тоже сопьюсь. Хоть и не уверен, что мертвые могут.

Я просто хочу домой. Я устал. Я хочу отдохнуть. Чтобы никто меня не трогал, не дергал, не требовал сиюминутных решений. Все, что есть изначального, я даже не могу сказать « я ведь тоже живой, и жить хочу!». Я мертвый. Но жить от этого хочу не меньше. Жить, а не переползать изо дня в день, не отличая один от другого. Я никогда и никому не жаловался, и никогда не буду. И единственный раз, когда я честно сказал, что и как, был в тот раз, когда 919-ГУРО-00 в первые дни своего существования вколола мне пентотал натрия. Нашу замечательную Институтовскую сыворотку правды. И выслушала о себе много нового. Правда нового. Я ведь действительно… Впрочем, тогда я был еще жив.