Кибердемоны. Призрак

Не замечая дружеских похлопываний по наплечникам, приветственных кликов и приглашений выпить, я откинул полог своей палатки и шагнул в прохладный полумрак.

И вот здесь на меня свалилось отчетливое, как удар утюгом по морде, ощущение, что всё изменилось. Не тот запах, не то освещение, да и вообще это не моя палатка! Может, ошибся адресом? Зашел, в растрепанных чувствах, к кому-то другому?

В своих покоях каждый имел право создавать обстановку по вкусу: у кого-то джакузи с вечными девочками, у кого-то тренажерный зал...

Выглянув наружу - удостовериться - я не увидел ничего. Исчезли мириады палаток, рвов, стены копий, исчезли армии ахейцев и троянцев, в данный момент, по идее, заключивших перемирие для совместной пьянки; исчезли стовратные, облицованные мрамором стены Трои... Вне палатки была пустота. Сосущая голодная бездна.

Я поспешно задернул полог. Нужно добраться до точки выхода и покинуть сглючившую программу...

Когда я обернулся, на топчане из деревянной рамы и натянутой на него конской шкуры сидел Платон. Одетый почему-то в толстый набивной халат - такие носят кочевники, погонщики маленьких лохматых лошадок. Лицо брата украшала тощая - три волосинки в шесть рядов - бородёнка и такие же мерзкие усы. Кожа - смуглая, с множеством морщинок у глаз. Будто он всю жизнь провёл на солнце...

Пальцами правой руки Платон перекатывал бусины чёток. Белые чередовались с чёрными в строгом порядке - даже здесь братец не изменил своей педантичности.

– Сколько лет было отцу, когда он умер?
– спросил Платон-монгол и перекатил четки. Щелк-щелк.

– Серьёзно?
– вопросил я.
– Тебе ли не знать...

– Так же, как и тебе. Если ты мой брат.

– Ясно...
– я усмехнулся. У отца было два паспорта. Настоящий он держал в сейфе, а жил по поддельному, в котором возраст был указан на пять лет старше, чем на самом деле. Но мы знали, сколько ему лет.
– Сорок семь. Отцу было сорок семь.

– Здравствуй, брат.

Шлем вдруг сделался тяжелым, больно сдавил щеки и затылок, в нём стало жарко и трудно дышать.

– И тебе того же, - буркнул я, сдирая шлем, нагрудник, поножи - избавляясь от всего, что напоминало о битве.
– Ты раньше не мог появиться?
– спросил я, заглушая грохот падающего в угол снаряжения.
– Некоторые как бы волнуются.

– Прости, - пожал плечами Платон. В руках его сама собой возникла пиала, над ней взвился тугой завиток пара.
– Было не до того.

– Не до того?
– я медленно сатанел.
– Мать с ума сходит. Меня вот выдернула... С работы твои дружки приходили... Да ты вообще понимаешь, что натворил?
– я чувствовал, что теряю контроль, но остановиться не мог.
– Да меня чуть не убили из-за тебя! Я сам чуть не стал убийцей...

О том, что тот тощий Хирург всё равно не жилец, я старался не думать.

– Именно поэтому я и не мог выйти на связь.

Я хотел спросить: - из-за того, что я чуть не стал убийцей? Но промолчал. Вместо этого прокрутил весь разговор с точки зрения Платона...

– Технозон. Что ты с ними не поделил? И кстати, зачем ты связался с Анонимусами? Жить надоело?

– Ты задаёшь не те вопросы, - спокойно сказал Платон и отхлебнул из пиалы.

Я постарался успокоиться. В этом он весь. Мой аутичный братец... Руганью, упрёками от него ничего не добьёшься. Только логикой.

– Зачем ты влез в игру?
– спросил я. Просто так, чтобы отвлечься. Нужно было собраться с мыслями.

– Это не игра. Я создал этот мир специально, чтобы поговорить с тобой.

Я присвистнул. Столько усилий лишь для одного разговора? Ну, по крайней мере, прояснились некоторые моменты. Чересчур правдоподобные текстуры... Шрам на морде Агамемнона, например.

– Значит, я не победил Гектора во второй раз, - сказал я. Глупо, но почему-то именно этого было жаль.

– Ты и в первый его не победил...
– хихикнул Платон-монгол.

– Значит, это был ты? Лицо в шлеме Гектора... Я думал, у меня крыша едет.

– Это был я. Хотел поговорить. Но ты слишком быстро вышел в Минус.

– Мог бы что попроще придумать. Позвонить, например. Или письмо отправить.

– Не мог. За мной следят и я не могу оставлять никаких следов. Ни в Плюсе, ни в Минусе.

– Кто следит?

В первый раз я заметил, как старший брат колеблется. Бескомпромиссный - главное его качество. Сейчас оно дало сбой.

– Слушай...
– вдруг вернулось подавленное чувство ответственности.
– Ты не ссы. Придумаем что-нибудь. Привлечем этих твоих анонимусов, еще кого-нибудь... Мы тебя вытащим. Я обещаю.

– Есть... кое-что еще.

Пиала пропала. Чётки сделали - щелк-щелк - свой ход. Чёрный камень, белый камень...

– И что это?

– Не могу сказать.

Я старался говорить спокойно. Дышать ровно. Если я начну орать, Платон просто уйдёт. Как делал это в детстве...

– Чувак, если ты не скажешь, я не смогу тебе помочь.

– Сейчас это не важно. Пока Акира справляется с моей защитой лучше, чем это сможешь сделать ты.

Я подавил раздражение.

– И к чему тогда весь этот сыр-бор?

– Мне нужно, чтобы ты кое-что сделал.

Вот так всегда. Платону плевать на других. Он не задумывается о том, что отрывает кого-то от важных дел. Просто выдергивает из личной жизни, как цветок из клумбы, и отдаёт приказ.

– Вот так просто, да? Играешь в свои игры, а когда тебе что-то нужно - манипулируешь людьми, добиваясь своего. Тебе плевать, что я НЕ ХОЧУ. Плевать, что я занят другими делами. Тебе приспичило - и вот он я. Со сломанной жизнью из-за того, что тебе понадобилось принести чашку чаю с кухни.

– Но это важно, - чётки щёлк-щёлк...

– Да насрать мне на твою важность!
– я всё-таки сорвался. Сказывалось отсутствие практики...
– Ты что, не понял, почему я перестал с тобой общаться? Почему десять долбаных лет страдал всякой фигнёй, лишь бы держаться подальше от тебя. Я больше не хочу быть твоей пешкой. Не хочу исполнять твою волю. Всё. Баста. Стойкого оловянного солдатика бросили в печку.

– Я понимаю, почему ты ушел.

– Что?
– до меня не сразу дошло, что он говорит.