Кибердемоны. Призрак

Если б не ладошка Мелеты, которую он сжимал в своей руке, он бы сошел с ума...

Наконец свет стал очень ярким, ослепил, а затем... стал удаляться.

Дрезина, - догадался Мирон. Такие попадались в симуляторах про вторую мировую, они двигались по рельсам механически, вручную... Кто на ней был, разглядеть не удалось, но судя по поведению Мелеты - с ними лучше не встречаться.

– Старое метро, - сказала девушка, когда они спрыгнули в углубление между рельс.
– Не бойся, обесточено.

– Здесь опасно?
– спросил Мирон. Идти по шпалам было неудобно. Слишком широко для одного шага и слишком коротко для двух...

– За пределами церкви везде опасно. Но я тебя выведу.

– Куда?

– В одно место.

В желудке громко забурчало. Когда он ел в последний раз? Не вспомнить... Хорошо хоть, нога больше не болела - так, ныла слегка и только. И бок... У них хорошие медики, подумал Мирон.

– Есть хочешь?
– ока кажется услышала бурчание.

– Да уже как-то и нет, - с удивлением понял Мирон.
– Притерпелся...

Желудок сокращался в спазмах и казалось, что даже если поесть, в нём всё равно ничего не удержится.

– Пока ты спал, тебя накачали коктейлями, - сказала Мелета.
– А еще биогель в Ванне. У нас очень хороший биогель. С протеинами, углеводами и вообще всем, чем надо. Мы сами делаем.

– Сами?
– для Мирона это было шоком.

Биогель, а изначально - просто сухой леофилизат, продавался вместе с Ванной. Одного картриджа хватало на три тысячи погружений - нужно было только подключить воду. Затем он просто испарялся - очень быстро разлагался на кислород, азот и остальные примеси. Как такую штуку можно делать самим - он не представлял.

– Мы много чего делаем, - пожала плечами Мелета.
– Например, одежду...
– она вытянула руку, демонстрируя рукав.
– Нравится? Это я сама сшила.

Мирон робко потрогал шов. Ему и раньше казалось, что с этой курткой что-то не так. Сидела она на девушке, как влитая, но при этом не отличалась изяществом. Мирон вспомнил куртку, которую он заказал на Миланском сайте, а потом бросил в Московской подворотне. От куртки Мелеты не пахло стилем, - понял он.
– Не пахло деньгами...

И всё равно, делать что-то самому, своими руками, а потом пользоваться - в этом что-то было. Что-то фундаментальное. Вечное.

Человечество давным-давно ничего не делало своими руками. Миллионы крошечных фабрик по всему миру, невидимых, но вездесущих, пекли на матричных принтерах всё, что нужно, начиная от магнитных застёжек и заканчивая такими сложными агрегатами, как Ванны. Только сырьё подавай.

А сырьё в гигантских количествах добывали на Луне и в поясе астероидов... Люди ни в чём не нуждались. Наборы световых фломастеров, которыми пользовались дети в Корее, ничем не отличались от таких же во Франции. Куртка из нанопоры была курткой из нанопоры везде - и в Японии и в России. Тот же набор цветов, покрой и стандартная шкала размеров.

Фирмы, выпускающие эксклюзивные вещи всё еще пыжились, но их продукцию покупало всё меньше народу - те, кому это было по карману. Но и они делали это всё реже. Выделяться нынче было не модно. Выставлять богатство напоказ - не комильфо. Безликость и однообразие - залог спокойной уютной жизни...

Мелета вдруг остановилась.

– Что?
– Мирон напрягся.
– Опять дрезина?
– он уже понял, что тренированный слух девушки ловит звуки гораздо лучше, чем его привыкшие к Плюсам уши.

– Да нет, всё в порядке, - сказала Мелета и стащила рюкзак.
– Давай всё-таки поедим. Потом может не получиться...

– Прямо здесь?
– Мирон оглядел уходящие в обе стороны рельсы.

– А ты знаешь место получше?

– Ладно, как скажешь.

Он уселся на рельс - в метро было довольно тепло и металл не холодил. Он был гладким и приятным на ощупь. Прикосновения к нему даже как-то успокаивали.

Эти рельсы выплавили люди еще в прошлом веке...
– подумал он. Добывали руду, очищали, варили специальный сплав в Доменных печах... А сейчас они никому не нужны.

– Мы из разбираем, - сказала Мелета, усаживаясь рядом. Она будто услышала мысли Мирона. Или догадалась.
– Очень хороший металл, - девушка похлопала ладонью по рельсу. Тот отозвался глухим гулом.
– Можно делать оружие, ножи, еще много чего...

Она достала из рюкзака пакет, обмотанный прозрачной плёнкой. Извлекла из него что-то, похожее на сэндвичи, но какое-то неуклюжее и на вид совсем не привлекательное.

– Это что?
– спросил он, когда девушка протянула ему слипшиеся комки хлеба.

– Бутерброды.

Он привык, что сэндвичи выглядят не так. Аккуратные треугольники, между которыми зажат ярко-розовый пласт ветчины, красиво уложенные помидоры и обязательный ярко-зеленый листик салата...

Мирон осторожно взял это нечто и принюхался. Пахло, во всяком случае, аппетитно. Девушка уже во всю жевала, и он тоже откусил.

В нос ударили разнообразные запахи. Что-то очень свежее, мягкое, и в то же время хрустящее...

– Из чего это?
– спросил он, прожевав первый кусок.

– Жареная говядина, огурцы, майонез. Хлеб.

– Почему он не в треугольниках?

– Потому что пекут его в квадратной форме, балда. А потом разрезают. Наш же выпечен без всякой формы.

– Так это - домашний самодельный хлеб?

Он потёр свободной рукой щеки. Что-то он в последнее время тупит. Совсем не соображает.

– Как и всё остальное. Говядина и соус...

– А где вы взяли мясо? Что-то я не видел у вас фабрики клонирования.

– Потому что это мясо еще недавно ходило на четырёх ногах. И жевало траву.

Мирон чуть не выплюнул. Нет, правда... Ко всему можно привыкнуть, но есть живое существо?

– Где вы его взяли?
– выплевывать он не стал, философски рассудив, что раз корову всё равно убили - не пропадать же добру.

– У фермеров, за городом. У нас с ними бартер... Чаю хочешь?

Открыв термос, она плеснула в крышечку ароматной жидкости. От неё сразу пошёл пар.

– Чай вы тоже сами вырастили?
– скептически спросил Мирон.

– Нет, дурачок. Чай выращивают в Грузии. С грузинами у нас тоже бартер...