La Cumparsita… В ритме танго

— Я встретил женщину, родители, — зачем-то сообщаю. — Там, в том танцевальном зале, мне понравилась девушка и мы стали встречаться. Я не могу…

— Девушку? — мать переспрашивает, утирая глаза.

— Да. Ее зовут Даша Смирнова, — представляю отсутствующую здесь маленькую кумпарситу. — Она танцует там, вернее, дает уроки аргентинского танго. Мы…

— Давно? — отец встревает в разговор.

Сегодня ровно семь дней, как мы официально пара с Дашей. Но я наигранно подкатываю глаза, как будто бы высчитывая срок.

— Неважно, — вслух отвечаю.

— Из-за нее? — отец прищуривается и одновременно с этим улыбается.

— Что? — демонстративно рассматриваю серый почти что земляной пол.

— Из-за нее не хочешь уходить? — спрашивает еще раз.

Вероятно! Этого я, увы, не знаю, затрудняюсь дать какой-либо ответ на простой вопрос…

— Привет! — Даша открывает пассажирскую дверь и забирается внутрь машины.

— Привет! — щекой улегшись на рулевое колесо, подмигиваю и масляно ей улыбаюсь. — Я вовремя, не опоздал? — спрашиваю потому, как пришлось заложить огромный крюк, подвозя домой слегка воодушевившихся моим сообщением родителей.

— Да-да, ты, как экспресс, прибывший по расписанию, — оглядывается на свой ремень, вытягивает эластичное полотно, пристегивается, и наконец-то смотрит на меня. — Ярослав… — Смирнова шепчет.

— М? — подкладываю себе под щеку правую ладонь, медленно «вращаюсь» на руле, поглядывая на свою соседку.

— Поехали уже, м? — протянув ко мне ручку, трогает волосы, поправляет прядь, упавшую на лоб. — Опоздаем.

— Даш? — прикрыв глаза, как удовлетворенный лаской кот, шепчу.

— Чего?

— Не делай так, пожалуйста…

Хотел бы еще добавить «прошу». Но останавливаю свое намерение, так как боюсь, что она скупую просьбу-пожелание не так воспримет, зато между строк какую-нибудь фигню прочтет. Мне не неприятно или меня это жутко раздражает, все гораздо и намного проще — я с охренеть каким трудом контролирую себя, чтобы не выказать ей встречный жест. Боюсь, что напугаю, или ее желание, как ивовый прутик, хрустнув кожицей, согну, а потом сломаю!

— Привет-привет, молодежь! — ее отец просовывается ко мне в окно и дергает за левое плечо. — Спишь, что ли, Ярослав? Просыпайся! На пожарного работаешь?

Поворачиваюсь к нему:

— Доброе утро, Алексей! Нет, не сплю.

Смирнов внимательно и, слава богу, без испуга, скорее даже, как нечто само собой разумеющееся, рассматривает мои искусственные пальцы, сжатые в соответствующем положении на рулевом колесе. Он абсолютно не выказывает удивления, раздражения или какого-либо иного негатива, но все же на его лице застывает просто-таки охренительное удивление.

— У тебя что, искусственная рука? Протез? Выглядит очень круто, если честно.

Воспринимать высказывание как комплимент или как отсутствующее напрочь чувство такта? Пусть будет комплимент, но исключительно из уважения к его родительскому статусу и положению в ее семье.

— Пап, нам уже пора. Ты не мог бы… — Даша перебивает своего отца.

Теперь Смирнов внимательно разглядывает меня. Изучает взглядом, считывает особенности, индивидуальные приметы, фиксирует что-то, словно где-то там, возможно, в голове, листает персональную картотеку. Перебирает в памяти фотоальбом своих знакомых и друзей? Еще в нашу первую встречу, мне показалось, что Алексей смотрел на меня, как будто что-то далекое и давно забытое на свет божий извлекал. Вот и сейчас — его одухотворенно прищуренные глаза, немного приоткрытый рот и мечущийся между зубами кончик языка, застывшие лицевые мышцы и нервно дергающийся зрачок. По-моему, он «читает» свою память, как будто выковыривает из тех личных закромов меня. Мы точно незнакомы с ним — в этом я уверен на все сто процентов. До той встречи, когда я после гонок подвозил в их поселок Дашу, мы гарантированно не встречались с Алексеем Смирновым. Однозначно! Точно! До той минуты никогда!

— Я Вас вспомнил, Ярослав! — отпрянув от водительской двери, установив руки на свой пояс, выдает скупое и негромкое, что очень странно, восклицание.

Вспомнил? Что он вспомнил? Поконкретнее, если его, конечно, это все не затруднит?

— Ты тот паренек, гонщик, который… Блин, мы с Сержем были на том заезде. Ну, конечно, Ярослав Горовой, формула 3. Авария, разлившееся по речушке топливо, загорание, тяжелые травмы у пилота, который чуть в том болоте не утонул, — он пересказывает мой ужасный случай, словно для дочери прокручивает диафильмы, в которых пробегает вся моя спортивная жизнь. — Я ведь прав? Не ошибся?

— Отец!!! — подавшись вперед, заглядывая через меня, на него рычит… Она?

Даша заступается? Она меня спасает? Попутно отвешивая своему родителю настоятельные рекомендации о том, как следует со мной обращаться. Бережно и очень осторожно? Этого мне только не хватало! Сговорились, что ли, они все?

— Черт подери! — Смирнов прикладывает руку ко лбу, трет свою кожу, затем запускает пятерню к себе в волосы и вверх вытягивает пряди. — Прошу прощения… Вы крутой пилот! Ну, конечно, Ярослав Горовой. Не мог вспомнить, откуда мне Ваше лицо знакомо. Прошу прощения… Но! Бл, Серж мне не поверит. Даша…

По-видимому, сейчас я слушаю лучшее признание от своего поклонника, а по совместительству ее отца?

— Спасибо, — я основательно краснею, смущаюсь, оттого дебильную херню несу, — но нам уже пора.

— Ярослав! — двумя руками Алексей опирается на мою дверь, как удав просовывает голову внутрь салона и приглашает, как это ни странно, в гости, в свою семью. — Я тут подумал, может быть, мы посидели бы все вместе…

— Пап, нам уже пора, — Даша улыбается, показывая руками, что ему неплохо бы отойти от нас. — Потом поговорим об этом, хорошо? Не возражаешь? Ярослав?

— Да, конечно, я не против, — автоматически отвечаю.

— Как скажете! Всего доброго, ребята, — оттолкнувшись от моей двери, отходит назад, занимая безопасное расстояние от транспортного средства. — Удачного дня! Аккуратнее…

Я автоматически поднимаю свое стекло, почти не шевелясь, но все же контролируя свое дыхание, сомнамбулой таращусь в лобовое и почему-то в ярких красках вспоминаю тот злосчастный день. День, когда я разбился на своем болиде, когда едва не утонул — он прав, твою мать, как Алексей прав сейчас, — не утонул в завшивленной речушке, когда получил ожоги своей кожи, когда лишился… Всего! Всего, а не только одной второй части своей левой руки…

— Ярослав? — она касается прохладными пальцами моей щеки.

— Да? — не поворачиваясь, глухо отвечаю.

— Посмотри на меня, пожалуйста.

Я смотрю! По крайней мере, я стараюсь, кумпарсита. Даша тянется ко мне, преодолевая сопротивления ремня, словно просит об одном лишь поцелуе. Нет! Я ошибаюсь! Этого не может быть. Видимо, она желает просто обнять меня или…

Опять промашка. Сегодня я не только однорукий инвалид, но и мазила по предчувствиям. Она действительно меня целует, касаясь бережно своими теплыми губами моей щеки. Как ребенка? Даша-Даша, это даже хуже, чем… Господи! Она, словно мать, расстроенное, оскорбленное чрезмерным вниманием чадо успокаивает? Столько блядской жалости за только начинающийся день! Пора бы им всем перестать!