Литературная Газета 6252 (№ 48 2009)

Очнуться. Полдень ветреный, осенний,

как дряхлый пёс – уже без опасений, –

бежит через дорогу под колёса

слепых машин. А небосвод белёсо,

слезливо надо всеми нависает

и никого на свете не спасает.

Очнуться – в дрожи мусорных обочин

расслышать день, который озабочен

уже не столько пропитаньем скудным,

скорее – засыпаньем беспробудным

и непреодолимым остываньем…

И просинь в тучах веет расставаньем.

Очнуться, заглушить, оставить дверцу

открытой и, прислушиваясь к сердцу,

пройти насквозь трепещущий кустарник,

стать на краю (пускай кричит напарник

вдогонку злобно и недоумённо)…

Стать на краю. Припомнить поимённо

всех тех, которые любили, тех, которых

любил. Вглядеться. В ветреных просторах

не различить ни зла, ни обещанья.

И только тучи машут на прощанье

краями рваными, как будто рукавами,

и солнце не у нас над головами…

Шагнуть вперёд. Оставить за спиною

шоссе, кусты, стоящие стеною

дни жизни, ночи страсти, годы странствий…

Шагнуть вперёд в безжизненном пространстве.

Споткнуться, чертыхнувшись; покачнуться,

упасть ничком. Прикрыть глаза. Очнуться.

***

На дощатых задворках имперских военных заводов

В те тщедушные годы уж если чего не хватало,

То белков и жиров, а хотелось не их – углеводов

Из жестянок-картонок…

но шмат деревенского сала

Был красою стола недоразвитого коммунизма,

Воздававшего дань тому старому Новому году,

Что был чем-то навроде язычества и эвфемизма

Рождеству, о котором бабульки шептали народу

Малолетнему, сунув замурзанную карамельку,

Что хранилась в платочке скорее не лептом, но даром –

Да: воистину царским… А после – опять про Емельку,

Да про печку, про щуку, про то, чтоб всё сразу и даром…

Вот такие они, наши славные годы-бабульки.

А какие же мы – не стряхнувши со скатерти крошек,

Н а л и в а ю щ и е в упокой их в стаканы по бульке,

П о м и н а ю щ и е их застиранный синий платошек…

ПЕНСИОНЕР

И вдруг пенсионер, похожий на отца,

идёт из-за угла и словно крестит лоб –

Как будто паутинку никак смахнуть с лица

не может. Потому его не слышно слов.

А ветер, что уже как будто присмирел,

срывается опять с трамвайных проводов

И рвёт газетный лист, дурён и озверел,

с вестями про пожар, про взрывы, про потоп.

И рябь по безднам луж озябшая бежит.

И брюки парусят, топорщится пиджак.

И некому сказать, что жили не по лжи.

И снова все столбы друг с другом на ножах.

А ветви пятернёй срывают клочья туч,

желая обнажить, на стыд и срам начхав,

То, что лежит как блик, то – что живёт как луч

на проволочкой скрученных провидческих очках.

НАСТАВНИК

Мы провода под током…

Когда-то меня инструктировал

наставник – мужик пожилой

и электрик прожжённый

(потом я, бывало, цитировал

его наставленье подружкам весёлым и жёнам,

любившим меня)… На подстанции,

прокуренный ноготь направив на медные шины,

он строгую меру дистанции

внушал, утирая испарину с тусклой плешины

картузом засаленным… (В сизости

табачного дыма контрольная лампочка

капала ядом…)

Он так говорил мне: есть в близости

черта, за которою – смерть.

Она – вот она: рядом.

ЧЁРНАЯ РЕЧКА

Чур-три – нет игры…

Няня, можно – понарошку

Я мочёную морошку

попрошу?..

Попрошу печатный пряник,

Попрошу хохлацкий драник,

анашу…

Попрошу покой и волю,

Попрошу кузэна Колю

и Annette…

Только – можно? – понарошку…

А себе оставлю крошку:

белый свет…

СУДЬБА

Восемь месяцев зима,

Вместо фиников – морошка…

Кабы не было небо сплошной пеленой,

было б ясно: луна повернула на убыль,

как та Gloria mundi, как поэцик дрянной,

как последний, на локоны ныканный, рубль.

Всё пропил до исподнего серого тла,

и не будет ни бала на бархате чёрном,

ни на алом снегу вороного ствола…

Всё останется белым и неизречённым.