Ловушка для потерянной души

– - Ракс, как думаешь, - смотрю вслед карете, будто пытаюсь сквозь стены домов разглядеть тех, кто там сидит. В этот раз не было лиц, затянуты ее окна темной сеткой.
– Могла ли выжить та девушка? Тьяра.

– - Не знаю друг. А что?
– лениво скользит взглядом по толпе. Равнодушен как всегда.

– - Мерещится все что-то в последнее время.
– Мелькает ее лицом в разных городах. Наверное, я все же старею.

– - Ты видел ее?
– поворачивается, блестит глазами. Мало что может вызвать его интерес.

– - Да еще в том городе показалось, - отмахиваюсь. Стыдно за свою мнительность.
– И сейчас повозка похожая скрылась на одной из улиц.

– - Показалось, говоришь, - протянул Ракс, впился глазами в указанную улицу. После известий о том, что то существо пропало, он редко разговаривал. Все больше думал о своем, копался в каких-то бумагах. А тут вдруг такой интерес.

– - Думаешь, возможно?
– слежу за его взглядом. Если она выжила, то может вызвать определенные неудобства. Я не сторонник крайних мер, считаю, что договориться куда проще. Но кто знает, что и кому может рассказать эта девица.

– - В этом мире возможно все, Салих, - вздыхает Ракс.
– Я прогуляюсь, посмотрю, насколько реальны твои кошмары.

– - Иди, иди, - киваю ему вслед.

Что если это не обман зрения? Не расшалившиеся нервы? Тогда... Убийство не выход. И так из-за миссара по уши в крови. А вешать на себя еще одно, к тому же не простой попрошайки, а госпожи - нельзя. Кровавые следы всегда остаются, тянутся сзади ярким следом и рано или поздно находится тот, кто умеет их видеть. Я не хочу оказаться на рудниках. В моих планах -- мемуары, а каменоломни не лучшее место для творчества. Лучше всего я умею договариваться. Недаром меня зовут торговцем мыслями.

– - Смотри, - касание плеча и звон браслетов. Лита рядом, прижимает руки к груди, смотрит в толпу.

Вот и еще один кошмар стал явью.

Латарин Ла Карт.

Миссар третьего полн ого ранга В оенного Управления.

Столица сияет, обманывает своим блеском каждого. Как яркая обертка от конфеты. Даже когда внутри уже и нет ничего, все равно манит своей красотой, валяясь в куче мусора. Но стоит отойти чуть дальше и она пропадает. Смешивается с серой грязью. Открывается реальная картина. Маленький клочок красоты не спасет кучу мусора, не затмит грязь своим блеском.

Империя стала похожа на помойку. Стоит лишь скрыться за горизонтом стенам столицы, как мир набрасывается на тебя, подсовывает грязь под ноги, показывает себя с другой стороны, которая и есть настоящая. Изможденные лица с пустыми глазами. Ранговые земли пугают. В надежде выкачать из них все, что только возможно, чиновники забывают обо всем. Кому какое дело, что станет с этими людьми, которые возможно, уже завтра перейдут к кому-нибудь другому в пользование. У них забирают все, даже последние крохи хлеба со стола теряются в переполненных мешках сборщиков. Городки, больше похожие на деревни, почти безлюдны. Пустые широкие улицы с редкими прохожими и узкие переулки, переполненные людьми, которые уже никогда не поднимутся. По мнению тех, кто закрылся от мира за сияющими стенами столицы, люди -- неисчерпаемый ресурс. Умрут и ладно. Будут новые. Крестьяне, хоть и числятся свободными, в любой миг могут оказаться под властью ранговых земель. Кто там разберет, сами ли они вырастили урожай или украли с земель, принадлежащих чиновникам. Правда всегда в руках тех, кто сидит выше. А обвинить невиновного -- любимое занятие тех, кто по уши измазан в грязи.

Но вместе с людьми умирает земля. Гниет империя в этих темных переулках, загибается от голода. Мы медленно катимся в пропасть. В объятия темноты, где в каждом углу голодные шакалы. Коснемся земли и будем разорваны на мелкие куски, потеряемся в желудках жадных соседей. Не будет Империи.

– - Миссар, - чуть поворачиваю голову в сторону помощника.
– Вон там, смотрите, разве не тот торговец, о котором мы говорили?
– его рука упирается в широкий помост из привычно почерневших от времени балок. Красивые танцовщицы в легких платьях порхают в толпе, звенят браслетами, словно цепями.

– - Ждите здесь, - поднимаю руку, останавливая отряд. Такие совпадения не к добру. Есть много людей и множество дорог. Каждая неожиданная встреча рождает сомнения.

Оставляю коня, пробираюсь сквозь веселящуюся толпу к помосту. Люди, едва держатся на ногах, блестят голодом глаза, но по-прежнему не скупятся отдать последний медяк за красивое представление. Оно дарит короткий миг счастья. Время, когда забывается плохое, прячется за веселой музыкой, укрывается тонкой тканью ярких юбок танцовщиц. Миг, заставляющий поверить в чудеса.

Он стоит у помоста. Прислонился к хлипким перилам лестницы, скользит взглядом по толпе, пересчитывает в уме количество полученных денег по звону монет, что летят в руки танцовщиц.

– - Добрый день, - он замечает меня, лишь, когда закрываю собой толпу. Вздрагивает, вцепляется побелевшими пальцами в расшитый пояс, ищет глазами способ сбежать.

– - Приветствую вас, миссар, - склоняет голову в поклоне.
– Искал встречи с вами, - взял себя в руки, улыбается бледными губами.
– Давайте пройдем туда, где нам не будут мешать, - морщится от особо громкого крика из толпы.

Киваю, пропускаю мимо. Иду следом. Ловлю каждое движение. Странный он человек. Но если пришел сам, да еще так близко к столице, то стоит выслушать. Глупые не становятся торговцами мыслями.

Знакомая повозка с узкой лестницей и расшитым пушистым ковром, что крадет звуки шагов. По привычке встаю у окна. Ветер треплет порванный пузырь, норовит порвать ровные стяжки заплатки. Здесь все по-прежнему. Словно сделал шаг в прошлое. Только донесений на столе меньше, чем обычно. Затишье перед бурей? Или дела Салиха уже не так хороши, как раньше?

– - Что ты хотел мне сказать?
– опускаю руку, что до этого сжимала рукоять меча. Слышу облегченный вздох Салиха.

– - Не я, миссар, не я, - опускается в свое кресло, щупает под столешницей кинжал. Оружие, даже в неумелых руках придает уверенности в собственных силах.
– Дороги говорят со мной.

– - Ближе к делу, торговец, - морщусь. Здесь неуместны дворцовые речи, где каждое важное слово нужно прятать за красивыми речами.
– Мое терпение не бесконечно.

– - Стоит ли моя жизнь ваших секретов, миссар?
– улыбается, отпускает рукоять спрятанного кинжала. Навалился всем своим немалым весом на стол, буравит меня взглядом.

– - О каких секретах вы говорите?
– поворачиваюсь, подхожу ближе. Упираюсь руками в стол, наклоняюсь к его лицу. Очередная хитрость старого торговца, который торгуется за свою жизнь?

– - О тех, что должны были сгнить под помостом в сточной канаве того города, - отводит взгляд, ползает по заставленным барахлом полкам стеллажа.

– - Должны были?
– против воли сердце пропустило удар.

– - Смерть бывает благосклонна, отпускает свое, - пожимает плечами, улыбается. Блестят его глаза. Сжимаю кулаки, стараюсь не дать волю эмоциям.