Маньякой

Я мог использовать силу для высокоточной работы.

Для пайки. Оказалось, его размягчить силой мог. Резать нет, а вот размягчить…

Или, например, хирургии. Хотя… это уже совсем дичь. Но если попробовать? Да кто меня пустит. А если проникнуть в морг и на кошках потренироваться, так сказать. А если спалят, тогда точно он клейма манька не отмажусь…. А что делать, как узнать предел своих сил.

Но факт есть факт – точность у меня бешеная. На уровне, который, по словам из тех статей, требует у других сверхов многих лет тренировок.

А у меня – сразу. Просто "подумал" – и оно получилось.

Вот только радости было мало.

Через пару часов таких упражнений чувствовал себя так, будто разгрузил вагон с цементом. Весь – в поту, сердце – молотом, голова – будто в неё вбили пару дюжин гвоздей.

Сел обратно на стул и чуть не вырубился.

Эта сила жрёт энергию. Много. Даже при всех её достоинствах – работать долго с ней нереально. Пока, во всяком случае. Либо нужно делать это с перерывами, а не в режиме нон-стоп, как сейчас.

Возможен и другой вариант, просто не умею рационально ею управлять. Или у неё просто такой "режим", сырой, неадаптированный. В общем, всё может быть. И тут только время и практика покажет.

Так и сидел, тяжело дыша, с дрожащими пальцами.

А потом глянул на свою ладонь.

И понял, что теперь у меня вопрос не только к тому, что это за дар.

– Если перенял один дар... значит, могу перенять и другой? Или не могу? Если смогу, он присоединится к этому или его заменит. Да блин!

От дальнейшего схождения с ума спас пришедший клиент. Или была спасена моя нервная система.

Стук в дверь был настолько обычным, что поначалу решил, будто послышалось. Просто потом вспомнил, что, когда входил заперся, а не как обычно оставил открытым. Вот же осёл! Просто подумал, да кто пойдёт ко мне – после всего-то? Вот утихнет шумиха, подрассосётся всё…. Потом, когда подутихнут эмоции от ползущих магических всполохов, шальных пуль, разбитых витрин и заварухи на полквартала? Но стук повторился – терпеливо, почти вежливо. Замер на мгновение, потом быстро стряхнул оцепенение и подошёл к двери.

Открыл.

Парень. Лет тридцати. Уставший, замотанный, с подмышкой какой-то увесистый агрегат. Судя по виду – старая аудиопанель, поколение эдак три назад. Чуть не сказал, "прадедушка умной акустики", но сдержался.

– Мастер Треш? – спросил, вежливо и немного неуверенно.

– Чем могу. – Голос предательски хрипел. – Да вы заходите.

Он вошёл, осмотрелся и моргнул: пыль, провода, разбросанные инструменты и следы... эээ, неконтролируемых экспериментов. Чашка валяется, стул перевёрнут, блокнот на полу, отвертка – где-то у стены. И, разумеется, растерзанная бумажка с выжженной кромкой, прилепленная к стене телекинетической силой. Ну идеально же.

– Прошу прощения за беспорядок, – сразу стал оправдывать, вскидывая руки в примирительном жесте. – Тут... сами знаете, позавчера город на ушах стоял. До меня, к счастью, только волна докатилась. Ну и, эээ, магическое короткое замыкание добило остатки порядка.

– А-а, понятно, – с облегчением сказал он, – а то я уж подумал – вас тут штурмовали, – проговрил он с улыбкой

Ну, в общем, да, правда не здесь. Но это же не то, что надо говорить клиенту, верно?

Он поставил свой аппарат на край стола, сдвинув всё лишнее – аккуратно, но без излишней церемонии. Сам же вяло прикрыл рукой то, что можно было принять за следы магического вмешательства, и стал осматривать технику. Пока подключал прибор к питанию, проверяя хотя бы базовую целостность схем, внутри всё ещё гудело – не от даров, от мыслей.

"Я могу забрать способности... но как? Где граница? Я теперь это – кто? Пылесос? Что за способность-то такая?!"

– У неё левый канал плавает, – сказал клиент, выдернув меня из раздумий. – Иногда глухнет, потом снова оживает, но с хрипом. Похоже, где-то замыкание или плата отошла. Почините?

– Посмотрим, – кивнул в ответ, – но, если что, придётся заменить модуль. Ретро, знаете ли.

– Да хоть половину замените, лишь бы играла. Это штука у отца была, у него теперь в гараже валяется, а он просит – "почини, сынок", ну и… сами понимаете.

Кивнул понимающе. В такие моменты жизнь слегка возвращалась. Починить. Сделать, чтобы снова работало. Никаких шальных вспышек в голове, никаких дара-воров, никакой Лайи с её гипнотическим взглядом и чёрной визиткой без обратного адреса. Просто – ты, плата и инструмент. Это и было моим настоящим, пока его не сожрала чужая смерть и странное пульсирующее чувство под сердцем.

Вскрыл корпус, аккуратно отщёлкнул плату, провёл по ней пальцами – и вот тут чувствование снова включилось.

Нет, не магия. Но нечто странное. Как будто точно знал, куда именно глянуть, какой контакт отошёл, где подгнила дорожка. До ужаса интуитивно. Без приборов. Без тестов. Просто – знал. Это было… как знание, выгравированное в воздухе.

Выдохнул. Сделал, как чувствовал. Перепаял один узел, зачистил другой. Сил хватило, хоть и с натяжкой. Но теперь – с уверенностью. Проверил. Левый канал ожил. Чисто, ровно. Даже звук стал более глубоким, как будто не просто починил – а отреставрировал.

– Готово, – сказал, возвращая панель. – Проверьте.

Он вставил гарнитуру, включил демо-запись. Улыбнулся.

– О, отлично! Спасибо, мастер. Вот это – да.

Рассчитался сразу. Наличкой. Отлично даже, не нужно даже налоги с этого уплачивать. Ведь он даже квитанцию не взял, а я её и не выписывал. Слишком быстро собрался, будто боялся, что передумаю. Или просто не хотел задерживаться в мастерской, где пахнет не только паяльником, но и чем-то… иным.

Когда за ним закрылась дверь, снова сел.

Посмотрел на руки. На инструмент. А потом снова – на ладонь.

– А не пойти ли мне не выпить пивка? – проговорил вслух и понял, да, это самое оно, то что доктор, как говорится, прописал.

В этом и было главное преимущество моего маленького бизнеса. Сам себе хозяин. Главное табличку снаружи повесит, что, перерыв мол. Вряд ли кто припрётся ещё, но мало ли.

Откопал на вешалке куртку, нашарил ключи, щёлкнул замком, а потом всё-таки вернулся, вытащил из ящика смятый листок и повесил его на дверь. Фломастером было выведено:

"ПЕРЕРЫВ. Вернусь, если вернусь."

И только после этого, на всякий случай, добавил маленькими буквами в углу:

"Шутка."

Выбрался наружу. Дверь скрипнула, закрываясь за спиной, и, чёрт возьми, с этой тишиной сразу стало легче. Как будто внутри осталась вся та липкая, давящая тяжесть, которую натаскал за последние сутки. Мастерская с её воспоминаниями, даром, книгой, блокнотом, кровью на асфальте, мозгами на лице – пусть подождёт. А пока шёл, просто переставляя ноги, и впервые за долгое время это не казалось подвигом.