Маньякой

А для меня? Я кто? Мастер-ремонтник. Попаданец без дара, без особых надежд, без зова судьбы. Чиню технику, пью мятный чай, сплю в мастерской под гул трансформатора, частенько. Ни пророчеств, ни миссий, ни снов о величии. Вообще ничего!

Если это и правда гримуар – он может изменить всё. Даже у того, кто не способен к магии, он способен включить это самое "способен". Хотя, если быть точно, сила эта заёмная и связана как раз с ним, но для внешнего наблюдателя хрен редьки не слаще. Читал. Все читали. Даже здесь также про это писали. У нас это была чистая фантастика, а здесь….

Но что же такого сделал, что "он" оказался у меня?

Или это ошибка? Или ловушка? Или…. Да блин!!!

Ладно. Сперва поем. Никогда не стоит делать судьбоносные выводы на голодный желудок. На сытый как-то и судьба воспринимается спокойнее.

Глава 2

Прошла неделя. За окном всё тот же приглушённый шум улицы, пахнет дождём и пылью. А в мастерской… всё почти, как всегда. Почти – потому что теперь на моём рабочем столе, среди проводов, шестерёнок и обгоревших микросхем, лежит она.

Книга.

Неизменный спутник, с которым теперь не расстаюсь. Будто бы забрал домой ураган в кожаном переплёте и теперь просто… живу с ним. Не шевелится, не дышит, не светится – но присутствие у неё очень ощутимое. И это ощущение не покидает меня ни днём, ни ночью. Даже когда книга лежит молча и спокойно, будто мёртвая, – она есть. Она здесь.

Назвать её гримуаром – пока рано. Хотя всё говорит именно за это. За прошедшую неделю не смог добиться от неё ровным счётом ничего. Ни шороха страниц, ни всполохов магии, ни голосов в голове – хотя последний пункт, признаюсь, уже несколько раз начинал подозревать. То, что мне не показалось с той девушкой в форме горничной, всё ещё пытаюсь понять и осознать. Хотя… может всё же показалось. Чем больше времени проходит, тем выше сомнения. С тех пор иллюстрации остаются недвижимыми, но от этого не менее пугающими. Слишком живые. Слишком реальные. Слишком настоящие. Каждая глава открывается с изображения новой девушки – и каждая соответствует одной карте Таро. Всего глав двадцать две. Старшие арканы.

"Дурак", "Башня", "Смерть", "Колесо фортуны", "Верховная Жрица"…

Пугающее совпадение – или искусно стилизованный обман?

Поискал в интернете, да. В местном – и в нашем, через прокси. Вариантов море. Теории, слухи, легенды. Девять из десяти – фэнтезийная чушь или фанатские выдумки. Но один случай…

Вот он реально застрял в голове.

Какой-то мужик – якобы наткнулся на гримуар в старом архиве. Начинал, как и я – с любопытства. Потом что-то понял. Потом… начал убивать. Каждый день. Жестоко. Жутко. Людей, случайных, иногда не совсем. Чтобы "насытить" книгу болью, страданиями, обрести так называемые камни боли. Сгустки силы. Топливо для чернушной магии – порчи, некромантии, мутаций. Источник энергии, но не для обычного человека. Там нужны были жертвы. Цена за магию – прямая и омерзительная. И книга платила, если жертвовать продолжали.

ФБР его выловило. Не сразу. Сначала не могли понять, что за чертовщина творится. Потом вышли на него – и в итоге был суд, электрический стул, и шепот в прессе, который быстро замяли. А книга… исчезла.

То ли ушла сама, то ли кто-то взял. Может, она выбирает. Может, это она и есть – та самая, чур меня, чур. Сменившая владельца. Или новая, но с тем же нравом, прости меня Господи.

Гляжу на неё. На плотную обложку, потёртую и, кажется, тёплую на ощупь. Там, где утолщение кожи стёрлось, виднеется почти чёрный след от пальцев. Будто кто-то держал её очень долго. И очень часто.

Никаких надписей. Ни названия, ни автора. Просто книга. И эти главы – с иллюстрациями, которые будто дышат, но теперь не двигаются.

Пока не рискнул открывать дальше пятой главы.

И если честно – не уверен, что хочу. Или наоборот хочу… тайна она ведь манит. А вдруг, как с тем мужиком. Ну его к лешему! А если не так…. Короче, рвёт меня эта книга на части, постоянно влечёт своей тайной, и мешает работе.

Колокольчик над дверью звякнул лениво, без драматизма. Я, всё ещё уставившись в неподвижную обложку книги, вздрогнул – не от страха, скорее от неожиданности. Реальность вернулась в мастерскую вместе со скрипом тяжёлых ботинок по полу.

Никакой принцессы там не было. И даже горничной какой – хотя после последних событий, кто знает, что ожидал увидеть.

В проёме стоял шкаф. Вертикальный, дышащий, человекообразный. Обтягивающая майка, руки как балки, лицо квадратное, как кирпич. Без слов он натужно протащил за собой нечто, похожее на обгоревший кусок звезды, и, подойдя к столу, с усилием взвалил это мне прямо под нос. Стол скрипнул в протесте.

Он молчал. Кряхтел, дышал как сломанный двигатель, но ни слова не сказал. Только посмотрел так, будто теперь должен что-то с этим делать. А я смотрел на это… это… нечто. Обугленное, искривлённое, пахнущее палёной изоляцией и расплавленным титаном.

– Вы серьёзно? – наконец пробормотал, глядя на это. – Мистер, вы понимаете, что за идею не работаю, а исключительно за деньги?

Он промолчал. Только плечами пожал, будто оно само сюда пришло.

В ответ лишь ткнул в аппарат пальцем и лишь потом сказал:

– Вы вообще в курсе, что это, судя только по внешнему виду, будет стоить как корабль планетарного флота первого ранга?

И это не фигура речи. У США и у местного СССР, если вы не в курсе, есть реальные космические флоты. С большими пушками, так сказать, крейсерами, доками в орбитальных зонах. Вот такой вот флот, а не метафора, понимаете?

Шкаф продолжал молчать. Только взгляд стал чуть тяжелее. Видимо, слышал.

– С вас семьдесят тысяч, минимум. И не в кредит, а предоплатой, – добавил для разъяснения ситуации, приподняв бровь. – Плюс время, месяц, может два. Или больше, если выяснится, что внутри ещё хуже, чем снаружи.

Шкаф кивнул и просто приложил карточку к сканеру. Неожиданно, надо сказать. Даже не сразу как надо среагировал, но быстро исправился и накинул ещё пару десятков тысяч кредитов. Округлять не стал, постеснялся, но, судя по его реакции, зря. Он просто заплатил, а потом развернулся и вышел, всё так же молча, не взяв даже квитанции. Только запах гари остался и горелое пятно на столе.

А снова остался один, если не считать возникшего вопроса: "Что это было?!"

Точнее, вдвоём. Потому что книга по-прежнему лежала тут. И, клянусь, она будто смотрела на эту глыбу обугленного металла с каким-то… интересом. Не праздным, надо сказать.

Потом тяжело вздохнул, глядя на обугленную груду сложной и непонятной пока техники, будто ожидая, что она сейчас сама скажет: "Ладно, я пошутила, и вовсе не настолько и сгоревшая". Но она была на редкость серьёзна, даже когда молчала и воняла расплавленным металлом. Хорошо хоть было понятно, как обычно, что с ней нужно делать. И надо сказать, фронт работ пугал. Там только одной разборки….

– За такие деньги и комара в поле загоняю, – проворчал себе под нос и для начала лениво ткнул корпус отвёрткой. Металл лязгнул глухо, без особой отдачи. Всё выглядело так, будто оно уже умерло. Хотя если хорошо подумать… в этом мире даже мёртвое бывает с сюрпризом. А здесь простая понятная железка, так что нечего всякую ерунду придумывать.

Для начала просто отодвинул гримуар чуть в сторону – тот, к счастью, не возражал – и с тяжёлым вздохом приступил к разборке всерьёз. Прецизионные инструменты щёлкали, микрозонды пропищали, один даже перегорел, прикоснувшись к чему-то особенно нехорошему внутри.