Маньякой

А за окном погода испортилась. Густые, свинцовые тучи налезали на небо, как медленно смыкающиеся челюсти, предвещая, что впереди ничем хорошим не пахнет. Ветер подвывал меж стен, как будто и он знал – что-то грядёт.

***

Тем временем снаружи, через дорогу, в тёмном неприметном фургоне с нейтральными номерами, шкаф в майке забрался на пассажирское сиденье. Машина чуть просела от его массы. За рулём сидел худощавый мужчина в очках, с блеклой внешностью типичного администратора. Он не обернулся, просто спросил:

– Ну что, взял?

– А то ты не видишь, – буркнул шкаф, перекатывая плечами. – Правда, взял он за ремонт столько... Можно я его после просто вот этими руками удавлю?

Он приподнял ладони. Крупные, с короткими ногтями и толстыми пальцами – вполне подходящие для медленного и наглядного удушения.

Очкарик хмыкнул, не отрывая взгляда от дороги.

– Если он этот пространственный сейф отремонтирует – мы не просто отобьём затраты. Мы отобьём всё. И даже с лихвой. Включая проблемы с тем, как он попал к нам в руки.

Шкаф зевнул, глядя в заляпанное дождём окно.

– Ладно. Но если нет – ты за него объясняешь.

Машина рванула с места и растворилась в потоках грязного дождя, который начал литься с такой злостью, будто сам небесный механизм вышел из строя… и мастера у него не нашлось.

***

К вечеру эту хрень всё-таки удалось разобрать. Всё, что можно было очистить — очищено. Детали корпуса отложены в сторону – отмокать в химическом растворе. А всё, что внутри – аккуратно, методично, как хирург в операционной, разложено по полкам. Каждый модуль, каждая цепь, каждый обугленный кусок платы – сфотографированы под разными углами. Если вдруг мои знания подведут – чтобы хотя бы можно было это счастье собрать обратно. Или убедительно рассказать, что уже не собрать.

В мастерской пахло озоном, нагретым металлом и упрямством. Но сидеть тут дальше было бессмысленно. Тело – молодое, да, но устаёт оно вполне по-человечески. Всё же не сверхсущество. Просто уставший мастер на закате дня.

Закрыл мастерскую, проверил дважды, как обычно, и вышел на улицу. Сыро. Пахнет асфальтом и старым дождём, но сам дождь уже ушёл, оставив только рваные облака и странную тишину.

Шёл домой привычным маршрутом, без особых мыслей. Под аркой – той, что между заброшенной пиццерией и магазином, где никогда никого нет, – случилось неожиданное. И неприятное.

Толпа. Человек шесть, может семь. Одеты так, чтобы сойти за местных, но чувствовалась фальшь. Стояли слишком ровно. Смотрели слишком внимательно.

Естественно замедлил шаг, но уже было поздно. Один шагнул вперёд – худощавый, но с опасным взглядом. Он глянул мне в лицо и без всякой суеты спросил:

– Костас Треш?

И стало ясно: это не просто гопники. Не случайная толпа. Меня здесь ждали.

Но им, как выяснилось, не свезло. Не успели они договорить, как из противоположного конца арки появилась ещё одна толпа. Человек десять, может больше. Тоже не случайные прохожие – двигались слаженно, уверенно, будто знали, куда идут и кого ищут.

Один из них – в длинном чёрном плаще, с лицом, закрытым маской — громко спросил:

– Кто из вас Костас Треш?

Это, собственно, и был я. Не успел открыть рот, как всё стало понятно без слов: меня придётся делить.

И никто, ни первая группа, ни вторая, делиться не собирался.

В следующую секунду начался хаос.

Кто-то с металлическим грохотом усилил тело и прыгнул вперёд, проломив бетонную плиту под ногами. Кто-то со второй стороны распахнул пальцы – и туда полетели огненные шары, яркие, как раскалённый металл. Один из них мазнул по стене – и та вспыхнула настоящим огнём, будто облитая напалмом.

Удар, контрудар, рев, грохот. У кого-то из бойцов по спине расползлись щупальца из энергии, кто-то, наоборот, исчез и появился уже за спинами противников. Сверхы. Все. Без шуток.

А я? Я упал. Вовремя, кстати.

Инстинкт, кажется. Грохнулся на асфальт, прикрыл голову руками и начал судорожно осматривать всё вокруг, ища хоть какую-то щель, которая могла бы служить укрытием. Хоть крохотную нишу. Канализационный люк. Подвал. Крышку от ядерного бункера, если уж совсем повезёт.

Но ничего этого не было.

И самого взрыва, кстати, тоже пока не было. Что, по большому счёту, удивляло. Потому что с такой интенсивностью боя он был бы вполне в духе происходящего.

"Вот бы выжить", – промелькнула мысль. – "А потом разобраться, какого, чёрта, вообще оказался в меню дня у двух враждующих групп сверхлюдей…"

Инстинктивно вжал голову в плечи и упал на асфальт, прячась за бетонной опорой арки. Никакой внятной мысли в голове не было – только одна, отчаянно пульсирующая: "Только бы не попасть под раздачу". Потому что раздача началась, да ещё как – сразу на максималках.

Первым рванул тот, кто выглядел как ожившая гора мышц. Его кожа вспухла и потемнела, словно он внезапно стал из вулканического камня. Он прыгнул на ближайшего из новоприбывших – тощего парня в плаще, за которым будто колыхался жар. Парень дернулся вбок, оставив на месте только горячий воздух, и через мгновение из его пальцев сорвался язык пламени. Он не просто горел – он ревел, огонь был бело-голубым, пульсирующим, как плазма. Прямой удар в грудь каменному – и тот отшатывается, на его теле шипит расплавленный след.

Они дерутся, не жалея ни себя, ни города. Удар – и бетонная плитка взрывается в пыль. Прыжок – и прохожего, опоздавшего спрятаться, сносит ударной волной. От него остаётся только отброшенная обувь и крик, затерявшийся в реве.

Кто-то из моих "почитателей" – боевик в кожанке с татуировками, которые словно оживают на его коже – выкрикивает команду, и его тело начинает вытягиваться, как резиновое, а мышцы вздуваются в нереальных пропорциях. Он вонзается кулаком в землю, вызывая сотрясение, от которого трещины ползут в стороны. Асфальт в нескольких метрах от меня вспучивается, как одеяло под ногами монстра.

Ответом ему служит визг чего-то сверхтонкого. Вихрь стальных нитей рассекает воздух – тонкие ленты срезают каменные выступы, распарывают капоты припаркованных машин. Из тени выходит женщина в длинном плаще, чёрные волосы пылают белым, как у призрака. Она делает шаг – и пространство рядом с ней дрожит, словно сама реальность отказывается подчиняться.

Ещё один участник всплывает из тени – худощавый парень в очках, в руках которого вспыхивает холодное синее пламя. Он вскидывает ладонь – и кусок земли, на котором стоял гопник, мгновенно покрывается инеем, потом трескается и разлетается в крошево. Но не тут-то было: татуированный хрен с воплем сбрасывает с себя покрытую морозом кожу, под которой проступает новая – чёрная, блестящая, как из резины.