Марш авиаторов

– Куда летаем?
– переспросил я и хотел было ответить: "Никуда", но вспомнил, что завтра мы летим на Диксон, и сказал: - По Северам...

– За границу не летаешь?

– Не пускают.

– Жаль. А у меня жена и два пацана в Израиле. В Эйлате...

– А ты почему здесь?
– перешел и я на "ты".

– Секретность через год заканчивается...

– Тоже - якорь...
– посочувствовал я ему.

– Ерунда, год остался! Даже меньше...

Мы помолчали.

"Сколько он там сидеть будет?" - злился я. Я не понимал, что от меня требуется и для чего я вообще здесь нахожусь. Но сто долларов - это сто долларов. Их маму...

– А по Северам - это куда?
– спросил водитель.

– Амдерма, Диксон...
– Я не стал перечислять все арктические поселки, где мне удалось побывать, и не один раз: Хатанга, Чокурдах, Тикси, Черский, Певек, мыс Шмидта и даже забытый Богом поселок под названием Батагай, куда мы однажды сели на запасной по метео Тикси: в Тикси был туман...

– И в Амдерме был?!
– обрадовался водитель.

– Бывал...

– Как там она?

– Стоит пока...

– Полк не вывели?

Он имел в виду истребительный полк ПВО, в котором, кажется, начинал свою службу еще Гагарин.

– Пока на месте... А МИГ-15, который стоял перед Домом офицеров вместо памятника, архангельские начальники продали то ли шведам, то ли норвегам...

– Вот гады!
– сказал водитель.

– Летчики, когда узнали, - на демонстрацию вышли... Местная администрация говорит, что они были против, но за них все в Архангельске решили.

– Ты смотри, что творят... Все на продажу. А я там срочную служил, в этом самом полку.

– Как служилось?
– Было трудно представить этого немолодого уже еврея посреди сугробов, в темноте полярной ночи; эта чертова "пятая графа" невольно сделала из нас каких-то убогих дознавателей...

– Ничего служилось. Вполне. Консервы только надоели, овощи сушеные... А так даже спирт был. С дистиллированной водой... Пойло. Иногда и водки можно было достать... Все это хорошо, конечно, но сорок минут уже прошли, - подвел он итог.
– Может, вызовешь своего друга?

Я отказался, соблюдая инструкцию.

Он недовольно замолчал, но вылез из машины и подошел к джипу. Разглядев сидевшего на заднем сиденье Шурика, он показал на часы, и тот выбрался наружу.

Они недолго побеседовали, причем Шурик, наверное, пытался его уговорить подождать еще, а тот отказывался и крутил головой: то ли его не устраивала предлагаемая цена, то ли он действительно спешил. Наконец Шурик отдал ему какие-то деньги, и водитель, быстро подойдя к машине, сел на свое место.

– Все, уезжаю, - сказал он, вставив ключ в замок зажигания.
– Если понадобится твоя консультация, к тебе можно будет обратиться? Мало ли...

– Конечно, можно.

Мы обменялись телефонами. На листке бумаги, который он оторвал от висевшего на присоске блокнота, значилось: Семен Перельштейн. Я убрал листок во внутренний карман пиджака и, вытащив с заднего сиденья свой пакет, вылез из машины на тротуар. Ко мне подошел Шурик.

– Вадим, - сказал он, - подожди еще немного: вот-вот подъехать должен.

– С этим пакетом?

– Ничего особенного... Ну, еще двадцать минут: они тоже уезжать собираются. Закури, - он достал пачку "Мальборо".
– Хочешь, и я постою...

Мы закурили, и я попытался повернуться так, чтобы прохожим не очень бросались в глаза мой пакет с торчавшими из него костями и мои погоны. "Как Вовочка, - усмехнулся я, - а впрочем, прав Пинегин: это моя трагедия..."

– Кого ждем?
– спросил я.

– Одного "дуста": взял у меня на реализацию рыбы почти на пять тысяч баксов. Рыбу продал, а деньги - зажал.

Приоткрылась передняя дверца "Ниссана", и оттуда выглянул молодой человек в бейсболке.

– Эй, Шурек, иди сюда!
– крикнул он Шурику.

Шурик, отщелкнув сигарету, поспешил к машине. Поговорив несколько секунд, он махнул мне рукой и открыл заднюю дверцу, ожидая, когда я подойду.

– Садись, - сказал он, предложив мне влезть внутрь.

Я сел, держа пакет перед собой, потом подвинулся, освобождая место для Шурика. Поздороваться я забыл. Сидевший за рулем парень в такой же черной кепочке-бейсболке, как и у его соседа, тронулся с места. На приборной доске мигали какие-то разноцветные лампочки, чуть ниже темнел экран компьютера. "Ого", - удивился я, первый раз в жизни я ехал в джипе.

– Шурик, - проговорил водитель, глядя на дорогу, - ты не обижайся: сам должен понять - за какие-то сраные полторы тысячи мы должны его полдня ждать? Так, что ли?

– Я его на счетчик поставлю... его маму...
– произнес Шурик с сильным грузинским акцентом.

– Это твое дело, Шурик. Хочешь - на счетчик, хочешь - на уши... Но просто так кататься мы не будем...

– Да я понимаю...

"Плакали мои сто долларов..." - догадался я.

– Куда его?
– спросил водитель, повернувшись к Шурику.

– Куда тебя?
– спросил Шурик у меня.

– Да где-нибудь у метро...
– ответил я.

– Мы же только что оттуда, - удивился водитель.

– Ну... ничего...
– ответил Шурик.

Мы остановились на троллейбусной остановке у метро "Московская", и Шурик вышел, выпуская меня. Я сказал: "Спасибо, до свидания".

Наверное, меня не услышали. Как только Шурик сел обратно в джип, водитель сразу же газанул. Народ, стоявший на остановке, таращился на меня и мой пакет с торчавшими из него обрубками костей. Девушка, перед которой я оказался, шарахнулась в сторону, уступая мне дорогу: наверное, подумала, что в пакете "расчлененка"...

Я поправил свою шапку с кокардой и, глядя себе под ноги, пошел к подземному переходу. Войдя в вестибюль, я остановился перед турникетами и полез в боковой карман за жетоном. Кроме жетона там оказалась еще какая-то бумажка. Я вынул руку - это была стодолларовая купюра.

Спускаясь по эскалатору, я вспомнил, что говорил водитель, пока мы ехали в джипе: он говорил о полутора тысячах. Это было чуть меньше тридцати процентов от пяти тысяч: то есть обычный бандитский процент. А впрочем, может, это и не из той оперы: откуда мне было знать? Но Шурик слово сдержал, хотя мог бы и не совать тайком деньги в мой карман. Или он думал, что я от них откажусь? И тогда бы его замучила совесть... А действительно: отказался бы я их взять в открытую или нет? Пожалуй, я не мог ответить на этот вопрос.