Минус
Шрифт:
– О каком деле?
Серега сменил лежачее положение на сидячее, покрутил в руках тетрадь, глянул в нее, будто выискивая нужное первое слово, и только уж после этого стал говорить:
– Сразу, Сэн, предупреждаю, что я очень серьезно. Я и раньше об этом много болтал, но тогда действительно болтовня была в основном. А сейчас - серьезно. В общем, хочу тебе предложить: давай сорвемся в Ирландию!..
Да, у Анархиста это навязчивая идея. Его постоянно зарубают всякие грандиозные планы, но неизменно есть главный - добраться до Ольстера и вступить в Ирландскую республиканскую армию. Как-то в детстве он увидел по телеку изуродованного пластиковой
– Гляди, Ромка, сам, какая у нас у всех ситуация, - тоном маньяка говорит он.
– Что нам тут светит? Ведь ничего же. У тебя, скажи, есть перспективы? У меня- тем более. И Шолин тоже... Поэтому необходимо совершать решительные поступки. Все великие однажды совершали на первый взгляд безрассудное и возносились! Вот гляди: садимся зайцами в поезд и едем. Сперва до Новосиба. Сутки всего! Там у меня дружок есть по армии. Передохнем. Потом - до Свердловска. Там я, правда, не знаю никого, зато неформалов, говорят, много. Они помогут. Так? От Свердловска до Москвы - еще сутки. Доберемся, Сэн! Из Москвы - в Минск. Люди вон весь мир без копейки денег исколесили, а тут восемь тысяч километров всего... Польша, Германия, Франция, их можно пешком перейти. И вот он - Бискайский залив. Реквизируем яхту - там полно всяких яхт - и в Ирландию. Давай, а? Соглашайся!
Анархист соскочил с дивана, встал посреди комнаты; в халате с погонами, в берете, бородатый и худой, он похож на прорывающегося через хребты Памира бойца неизвестной, крошечной армии. Вот остальные отчаялись, приуныли, и Анархист подбадривает их, выбрасывая горячие пули слов:
– Вступим в ИРА, будем биться за святую свободу! Ведь надо же в конце концов победить! Ромка, пойми, только победа!.. Тут опять видел - обострение обстановки, карательные меры. Гнобят их по полной, уничтожают просто народ. У них же народ теперь самый малочисленный из европейских! Они там как в концлагере все! Поехали, Ромка...
– Так давай лучше в Чечню, - пытаюсь я отшутиться.
– Ближе, реальней. Не один ли черт, где смерть принять.
– Да не из-за смерти я, блин, - тускнеет Серега, - я из-за свободы, из-за Ольстера...
За окном заснеженный двор с невысокими, напоминающими скелеты странных животных топольками, детскими качелями, турником, скамейками для мамаш и пенсионеров. Двор окружают три девятиэтажки, с четвертой стороны - магазин и ларьки. И в ларьках, и в магазине полно водки, вина, вкусной еды... В каком-то фильме, помню, один мужичок, доведенный до безумия нищетой и трезвым существованием, залез в магазин, высосал там же литр водки, схавал батон сервелата, упал, а потом, на зоне, не особо жалел, что поступил так глупо. Он считал, что хоть несколько минут был счастлив.
Людей никого, и это странно, ведь сейчас середина дня. На улице сонно, морозно и тихо; на ветке тополя рядком сидят неподвижные воробьи. Кажется, вот-вот они начнут сыпаться в снег окоченевшими комочками... Изучаю двор, окна соседнего дома, тротуар, ищу сам не знаю чего.
С Анархистом заговорить опасаюсь. Этот пустой разговор (никуда он не поедет, сам понимает прекрасно) мне малоприятен. Только
себя раздражать и обманывать грандиозными планами. Новосибирск, Москва, Варшава, Париж... Поехать в Минусинск, что ли, навести порядок в комнате, каким-нибудь делом заняться...Зазвонили в дверь. Часто и нетерпеливо. Анархист пошел открывать:
– Вот и Шолинберг. Неужели эту Женю нашел?..
Вместо Шолина неожиданное лицо - Юра Пикулин. Столяр из абаканского Дома культуры железнодорожников. Невысокий, сухонький, похожий на подростка-старичка. Пьет сильно, вот и вид такой... Ссохшийся, хрупкий, как сгоревшая спичка. Кажется, пихни его - и рассыплется.
– Здо... здорово!
– хрипло, с огромным трудом выдавливает приветствие и скорее занимает первый попавшийся стул; при каждом вдохе постанывает: -О-ох, есть что... ох, покурить?
– Табак есть, - отвечаю, - для травли огородных вредителей. Можно самокрутку соорудить.
– Ох, сооруди. Только бумаги поменьше, а то... о-ох... а то вырвет.
– Откуда ты такой?
– интересуется Анархист.
– Избили, что ли?
– Да какое избили... Похмелюга. Три дня квасили тут... в соседнем... ох... доме, - пытается рассказать Юра.- Почти пятисотку пропил... весь аванс. Сегодня очнулся... ох... и ни рубля... Мне как рассказали... шампанское покупал, "Смирновку", пиво... ох... темное... Коктейли изобретал...
– У, ясно, ясно, - завистливо кивает Анархист.
– Не слабо.
– А... а сегодня - вот, - Пикулин вытянул ходуном ходящие руки.
– А у вас-то... у вас ничего?..
– Хм, сами не против.
Пикулин принял самокрутку, жадно затянулся несколько раз и подавился дымом.
– А я тут роман написал, - не может не похвастаться Анархист, - целый роман за девять суток! Девяносто шесть тетрадных листов мелким почерком.
– И о чем?
– без всякого интереса спрашивает Пикулин.
– Об Ольстере. Об освобождении его от оккупантов.
– Ну да, ну да. Еще не переболел?
– Это не болезнь, Юр, это - цель!
– Ну да... о-ох, ну да...
Медленно, но необратимо темнеет. Снег стал синеватым, тополя-скелетики еще колючей растопырили свои темные кости, а стены домов, наоборот, побелели, на них резче обозначились квадраты окон. В одних желтоватый, уютный, сытный какой-то свет, в других - безжизненная, холодная чернота.
Анархист только что кончил очередную пламенную речь про Ирландию, призвав нас собрать необходимое и бежать на вокзал. Мы с Пикулиным отмалчиваемся.
– Зря, зря вы, ребята, не соглашаетесь, - расстроенно говорит Анархист после долгой, тягостной паузы.
– Нечего нам здесь делать. Не-че-го. Ни мне, ни Ромке, ни тебе, Юр. И Шолина необходимо забрать. По-любому останется он на улице...
– Почему на улице?
– ожил Пикулин.
– Да как... Отбирают у него вот квартиру. Какие-то братки приходят, предлагают обмен с доплатой. Однокомнатку и пятьдесят тысяч. Ну, понятно же, что за обмен. Документы только подпишет и - вышвырнут.
– А Шолин чего?
– Да чего... Ему, кажется, все все равно. Шок после матери...
Юра поерзал на стуле, закурил окурок цигарки.
– Серьезные это ребята или так, шулупонь?
– Серьезные вроде. Но они сами-то не особенно светятся, через подставных действуют. Ходит тут один, Андрюша, дескать, посредник, благожелатель...
Несколько минут Пикулин сидит и думает, а Серега Анархист глядит на него, как на спасителя. И вот столяр начинает серьезным, деловым тоном: