Мои калифорнийские ночи
Шрифт:
Он снисходительно выполняет мои просьбы, изредка отпуская ворчливые комментарии и намекая на то, что промежуточные результаты не соответствуют картинкам гугл. Я терплю его замечания и осуществляю все действия шаг за шагом, абсолютно уверенная в том, что всё получится. Потому что, стоит признать, руки у него растут откуда надо. Всё, что прошу, делает до оскомины идеально, даже будучи не совсем трезвым. Полагаю, что справиться с приготовлением этого рецепта он при желании мог бы и без меня.
Пока готовый торт остывает в холодильнике, доходя до нужной кондиции,
— Убери этот чёртов веник, он мне мешает, — сообщает, глядя на букет Исайи.
Переставляю цветы, прекрасно понимая, что они его просто бесят.
— Почему родители не сказали о том, что у тебя день рождения? — усаживаясь на стул, робко интересуюсь я.
— Потому что давали слово. Не доставать меня в этот день, — поднимает вилку и принимается за еду.
И пока его рот занят, я решаюсь сказать то, что вертится на языке весь вечер.
— Извини меня за те слова, что я сказала на побережье, — опускаю глаза, когда он откидывается на спинку стула и внимательно изучает моё лицо. — Про дурную кровь.
— Не старайся, я даже не помню, что именно ты говорила, — равнодушно отвечает он.
Лжёт конечно же. Такие фразы вот так запросто не забываются…
— Но ты права, Смит. Мой кровный папаша — тот ещё ублюдок.
— Я не это имела ввиду, — севшим голосом произношу я.
— Четыре года назад мать, как и ты, пустила его в дом. Пожалела, хотела поговорить, наставить на путь истинный… В итоге, он её ударил. За то, что отказалась давать ему деньги на наркоту, — он, не отрываясь, смотрит на меня, и мне очень не по себе. — К счастью, я вовремя вернулся с тренировки…
Молчит, и я прекрасно понимаю, каков был итог. Принимаюсь ковырять тонкие ломтики хрустящего картофеля. Аппетита нет совсем.
Брукс разливает по стаканам алкоголь, и я на нервной почве выпиваю сразу до дна. Потому что молчание гнетёт, ладони снова потеют, и как себя вести с ним я не знаю. В общем, та ещё ситуация… Полнейший дискомфорт.
— Смит, тебе надо расслабиться, — замечает он, придвигая ко мне вторую стопку. — Ты чересчур напряжена!
Вот же засранец! Мне даже нечего на это ответить…
И я пью. Один стакан, второй… В общем, к тому моменту, как Брукс достаёт торт из холодильника, я чувствую себя на порядок лучше. Он берёт в руки нож, и я слишком резко вскакиваю на ноги, тут же хватаясь за бок.
— Подожди, а свечки?
— Чего? — надменно фыркает он. — Мне что десять лет, Смит?
— Ну нет, Брукс, это — не дело, — громыхая дверцами говорю я. — Где-то я видела… А вот!
Радостно хватаю упаковку пёстрых свечей.
— Да ты издеваешься… — насмешливо тянет он, наблюдая за тем, как я с завидным энтузиазмом втыкаю свечки в торт одну за другой. Они, надо сказать, до нелепого смешные, отлитые в форме тощих человечков. — Жесть…
— Так, мистер крутой, я сейчас подожгу, а ты выключи большой свет, — командую я, ощущая какой-то поистине детский восторг. Может, оттого, что
ненавижу свой собственный день рождения, а тут выдалась возможность сделать этот день ярче для кого-то другого. Для него…— Смит, что за бред происходит? — хмурится он.
— Не нуди, Брукс. Тебе двадцать! Такое бывает раз в жизни! — сама бегу выключить свет, и едва не падаю носом вниз, споткнувшись об Акселя.
— Под ноги смотри, бестолковая, — как-то совсем беззлобно произносит Рид, вовремя поймав меня, чтобы не растянулась на плитке.
— Всё, стою, — говорю я, намекая на то, что можно меня отпускать. Потому что пульс мгновенно учащается, а глаза помимо воли фокусируются на его красиво очерченных губах.
Разжимает пальцы, и я, смущённо опустив глаза, всё-таки добираюсь до выключателя. Возвращаюсь, становлюсь напротив него и замираю.
— Ну вот. Давай, загадывай желание и задувай свечи, — поторапливаю его я.
— Какая несусветная чушь…
— До чего же ты ворчливый, словно тебе семьдесят четыре, ты хотя бы иногда можешь не быть…
Не успеваю закончить, потому что огоньки, на секунду вспыхивают ярче и почти одновременно гаснут.
Какое счастье, что здесь темно! Потому что в этот самый момент я не могу сдержать глупую улыбку, играющую на моих губах…
Глава 59
Дженнифер
Торт получился отменный. Лёгкий, воздушный и невероятно вкусный. Наслаждаться им вдвойне приятнее, сидя здесь наверху. Рид заявил, что нужно подняться на крышу, дабы не пропустить рассвет, который, к слову, подкрался совершенно незаметно.
Слушая ночную тишину, я думаю о том, сколько всего хочу спросить у него: о чём мечтает, что планирует, и почему так меня возненавидел… Но как обычно, ни один из вопросов так и не слетает с моих губ. Потому что я очень боюсь разрушить тот хрупкий мир, что возник между нами с недавних пор.
Он закидывает руку за голову и смотрит на тонкую полоску светлеющего неба. Я сижу рядом и не могу отвести взгляд от его профиля. Какие же у него длинные ресницы!
— Я рылась в твоей коробке, — зачем-то говорю ему я.
— Какой ещё коробке, Смит? — поворачивает голову.
— Ну, с твоими сокровищами, — смущённо признаюсь я. — Диски, карточки, фотографии.
Он усмехается, вскидывая бровь.
Ловлю себя на том, что мне нравится то, как он делает это. Как-то очень по-особенному…
— Вечно ты всюду суёшь свой нос, Смит…
— Случайно вышло.
— Ну разумеется, — не верит он.
Наступает неловкая пауза, во время которой я размышляю о том, насколько он разозлится, если я не смогу остановить поток своих хмельных откровений.
— Мне приглянулась твоя фотография в костюме звездочёта, — смело заявляю я, наблюдая за его реакцией.
— Не было у меня такого…
— Ещё как был! — глупо хихикаю, хотя меня всегда бесили эти девчачьи ужимки. — Стоя у ёлки, ты в своих маленьких ручонках сжимал видеокассету с шоу Дэвида Копперифильда.