Необратимость

Пустая трата времени.

Пощечина всему, чего я достигла и из чего выросла.

Я смотрю в окно и шепчу в ответ:

– Никогда не поздно начать все сначала.

За кулисами воздух гудит от хаотичной энергии - голоса перекрикивают друг друга, кисти для макияжа скользят по острым как бритва скулам, а стилисты бесконечно поправляют наряды.

Показ проходит в яхт-клубе на берегу залива, откуда открывается великолепный вид на мост Золотые Ворота. Я почти чувствую соленый воздух снаружи, когда пробираюсь через переполненный зал, уворачиваясь от стоек с расшитыми блестками платьями, и едва не спотыкаясь о коробку с туфлями на каблуках. Повсюду, куда бы я ни посмотрела, модели находятся на разных стадиях подготовки, волосы уложены и заколоты, их кожа мерцает под яркими лампами дневного света и кольцевыми светильниками.

Я нахожу тихий уголок возле туалетного столика, уставленного косметическими палетками и тюбиками с блесками, и делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться. В воздухе витает приторная сладость, смешанная с лаком для волос и духами, и она застревает у меня в горле, мешая сглотнуть из-за нервного напряжения.

Тема вечера - «Времена года».

Модели двигаются как часы, готовые надеть наряды, соответствующие весне, лету, осени и зиме. Сначала мы демонстрируем зиму, мое платье - авангардный подход к теме. Смелая и футуристическая ткань цвета серебристый металлик меняет оттенок при движении, как небо между сумерками и рассветом.

– Помните, весной на подиуме будет идти дождь, - объявляет ассистент, напоминая нам о программе.
– Удвойте количество спрея.

Прежде чем я успеваю отвернуться, передо мной материализуется визажист с кистью, занесенной как оружие.

– Садись, - приказывает она, и я оказываюсь в кресле для макияжа. Она поднимает мой подбородок вверх и проводит губкой с тональным кремом по линии челюсти.
– Ты в порядке.
– Удовлетворенная, женщина отпускает меня.

В груди вспыхивает тревога, когда я ловлю свое отражение в зеркале. Лампочки, расположенные по периметру зеркала, зажигают снежинки из драгоценных камней, сверкающие во внешних уголках моих глаз. Я похожа на кого-то другого, кого-то, кого я знала раньше, - модель, которая ходила по этим подиумам, не задумываясь ни на секунду, которая знала, как точно выбрать угол наклона своего тела и как двигаться уверенно. Но сейчас на меня смотрит совершенно другой человек.

Я не уверена, скучаю я по ней или нет.

– Выход через две минуты!
– кричит кто-то, и я чувствую руку на своем плече, направляющую меня к занавесу, отделяющему нас от гудящей толпы.

Мои лодыжки дрожат в серебряных туфлях на каблуках. Я закрываю глаза и представляю, что бы Куини сказала мне сейчас. Наверное, что-нибудь язвительное.

– Постарайся не упасть лицом в грязь, ангелочек. Или, по крайней мере, сделай это изящно.

Мой выход.

Я глубоко вздыхаю и делаю шаг вперед, яркие огни заливают меня, когда я скольжу по подиуму. Над головой сверкают звезды, толпа исчезает в тени за светом прожекторов. Море камер, вспышки щелкающих объективов, фиксирующих каждый шаг. Модель передо мной двигается в своем зимнем ансамбле, заставляя меня сосредоточиться на задаче, пока она проносится мимо.

Стараясь не щуриться, я оцениваю толпу с высоты подиума, в ответ на меня смотрят размытые силуэты. Я сканирую толпу в поисках Джаспера, но не могу разглядеть ни одного лица. Только намеки на дизайнерские костюмы и коктейльные платья, зажатые за стеной фотографов. Воздух пульсирует, и вспышки фотоаппаратов обрушиваются на меня очередями, как мини-молнии. В конце подиума я резко поворачиваюсь и, сдержанно улыбнувшись, направляюсь обратно к сцене.

Как только я вхожу в гримерку, меня хватают сразу несколько рук, дергая и поправляя. Мой зимний наряд снимают, и его сменяет прозрачное цветочное платье, которое парит вокруг меня, словно мягкий шепот. Другая пара рук накидывает сверху прозрачный дождевик, закрепляя его широким прозрачным поясом.

Кто-то сует мне в руку бутафорский зонтик.

– Твой выход через пять минут!
– кричит кто-то у меня за спиной.

Я крепче сжимаю зонтик и подхожу к занавесу, когда музыка переключается на что-то причудливое, напоминающее 80-е или начало 90-х.

Немного странно…

Режиссер-постановщик смотрит в свой планшет, когда модель передо мной выходит на подиум.

– Это не тот трек.

– Мы продолжаем?
– спрашивает ассистент режиссера.

– Уже слишком поздно.
– Она вздыхает и машет рукой, подавая мне сигнал.
– Иди. Надеюсь, все получится.

Я резко вдыхаю и выхожу, представляя, как буду расстегивать ремень в конце подиума, стараясь не выглядеть при этом новичком, который возится с ремнем безопасности в автобусе.

Вот так.

Я прохожу сквозь занавес с высоко поднятой головой. Я уверенно шагаю по сцене, приближаясь к узкому подиуму.

Вода течет с потолка, имитируя струи дождя, отражает свет изящными дугами, когда я раскручиваю зонтик над головой, и он с треском открывается. Я чувствую, как незнакомый ритм отдается в подошвах моих шпилек, нарушая плавность моих шагов, когда я приближаюсь к краю подиума.

Огни мерцают.

Энергия толпы меняется, аплодисменты стихают. По передним рядам пробегает шепот, но я слишком сосредоточена на том, чтобы удержаться на ногах, и не замечаю, что происходит. Я снова кручу зонтик. Капли продолжают падать, скатываясь по моей коже.

По спине пробегает дрожь.

И тут, как раз, когда я дохожу до конца подиума и расстегиваю пояс, я замечаю движение сбоку. Съемочная группа оживленно переговаривается. Гул зрителей сменяется неловкой тишиной.

Мои инстинкты бьют тревогу.

Что-то не так.

Но прежде чем я успеваю сформулировать связную мысль…

По зданию разносится пронзительный вой сигнализации.

Оглушительные сирены.

Я застываю на месте, зонтик выпадает из рук, пульс учащается, а легкие сжимаются. Я зажимаю уши руками, перед глазами все расплывается.

Начинается хаос.

Люди бегут в разные стороны.

Я парализована, прикована к краю подиума в цветочном платье и дождевике, промокшая и напуганная.

Двигайся, Эверли.

ДВИГАЙСЯ!

Я издаю какой-то хриплый звук, мой взгляд мечется по толпе в поисках Джаспера. Его нет. Может, он уже выбрался? Повернувшись лицом к сцене, я заставляю свои дрожащие ноги двигаться вперед в поисках ближайшего выхода. За моей спиной остается один, перекрытый обезумевшими людьми.

Повернувшись, я приседаю и сползаю с подиума на пол. Адреналин подстегивает мои шаги, когда я пробираюсь сквозь охваченную паникой толпу, сердце бешено колотится в груди. Дыхание сбивается, когда я преодолеваю ближайшее скопление людей.

Выход впереди… еще несколько шагов.

Но грубая рука хватает меня за плечо, заставляя остановиться.

– Вернись на подиум!
– приказывает голос.

Вздрогнув, я поворачиваюсь к нему лицом - незнакомый мужчина в черной одежде, его темные глаза светятся настойчивостью. Его хватка крепкая, болезненная.

– Что… - Я пытаюсь вырваться.
– Что вы имеете в виду?

– Вам нужно вернуться на подиум, сейчас же.
– Его тон не оставляет места для возражений.