Новый Мир ( № 8 2012)

Он говорил это Мите, а смотрел в глаза Антону. И тот, секунду назад обмерший и похолодевший от всего, что творилось, вдруг стал приходить в себя. Действительно, надо брать ситуацию в свои руки.

— Сейчас, сейчас! — заговорил он. — Это он ошибся. Митяй, ты забыл, что ли? Где твои варганы?

— На варганах играйте сами, — сказал Митя, вставая.

— Да ты чего, в самом-то деле?

Но Скиф уже уходил. Уходил вместе со своей лютней, вместе со всей своей музыкой. И Антон понимал, что его не остановить ничем.

— Да погоди ты! Давай хотя бы попробуем, как оно звучать будет!

Митя не отвечал и не оборачивался.

— Сейчас. Сейчас. — Антон махнул Стасу, вроде как он все уладит, и побежал за Митей в гримерку. — Скиф, ну погоди, — начал он уже там. — Ну нельзя так. Зачем лезешь в бутылку?

— Антоша, ты обещал. Поговорить обещал. — Светку тоже трясло. — Надо это срочно делать. Пойдем вместе.

— Нет! — Антон крикнул и тут же остановил себя. — Не надо. Я сам. Посидите здесь. Я все улажу сам.

Он вошел в зал, как будто задыхаясь. На сцене уже строилась группа Жалгая: подошли еще три мужика с гитарами, им ставили микрофоны. Самого Стаса там не было. Антон покрутил головой, но не приметил его в зале.

— Ну что, успокоил своего болезного? — Жалгай подошел сзади. Он успел переодеться в шелковую черную рубаху. У него в руках снова была трубка, в пальцах разминал таблетку из травы. — Тяжело ломать творческих людей, да? — Он усмехнулся, забил трубку и раскурил. Выпустил дым Антону в лицо. — Я тут между делом ваш контракт глянул. Там триста баксов прописано. На них, конечно, не рассчитывай. Мне с моими ребятами тоже как-то расплатиться надо. Сдернул мужиков в воскресенье вечером, нас же сегодня в планах не стояло. Но сотню дам. Если сыграете хорошо. Во-от, — протянул он. Покурил, причмокивая, не сводя с Антона хитро прищуренных глаз. — Ты давно продюсер? — спросил неожиданно.

— Первый раз. — Антон сам не понял, почему в этом признался.

— Ну ничего, все с чего-то начинали. Давай так: если все гладко пройдет, накину тебе полтинник, лично от себя. Так сказать, за труды. Если справишься со своим блаженным.

Он снова замолчал. Может быть, ждал, что Антон что-то ответит, но Антон не знал, что сказать. Только завороженно, с жадностью даже смотрел, как Жалгай курит.

— Хочешь? — Тот неожиданно протянул ему трубку. Антон замотал головой, как будто даже испугавшись. — Ладно. — Стас усмехнулся, выбил трубку в пепельницу на столе, убрал ее в карман. — Чекапиться пойду. Звук, в смысле, строить. А ты смотри. Если выйдете на сцену с балалайкой, уедете домой без нее. И не говори потом, что я не предупреждал.

Он легко, молодо заскочил на сцену. Антон на негнущихся ногах двинулся в гримерку. Он чувствовал себя загнанным. Виноватым со всех сторон. Что бы теперь ни случилось, все будет не так. И как развязать этот узел, выпутаться, он не знал. Может, правда убежать? Взять сейчас ребят, вещи, лютню, которой нет цены, и на вокзал. А там будь что будет. Не побегут же они следом?

У входа в гримерку он замер: из-за двери неслась музыка, там играли на варганах. Митя и Светка играли просто так, для себя, и чбудно играли: мелодия скакала и прыгала, то ускоряясь, то замедляясь, то делая обороты. Ведь умеет же, подумал Антон. До этого у него были подозрения, что Митя просто не умеет играть, потому и кобенится. Но нет: не было инструмента, на котором Скиф не умел бы играть. Он снова почувствовал восторг, какой всегда испытывал при игре Скифа, от осознания его безразмерного, какого-то недопустимого таланта, и вдруг все в нем сжалось: он вспомнил, как прошлой зимой что-то стряслось с лютней, нежным инструментом, привезенным из Германии, пришлось относить мастеру на поправку. И в это время Митя слег с нешуточным гриппом, со “скорыми”, капельницами и температурой под сорок. Что будет с ним, если лютня погибнет, не хотелось и представлять.

Антон шагнул в гримерку.

— Ну что? Как? — Светка остановила игру и посмотрела ему в глаза. — Уговорил?

— Не совсем, — уклонился Антон. — Мы договорились, что сделаем пятьдесят на пятьдесят: сначала на варганах, потом нашу программу. Это все, что я смог сделать.

Казалось, Светку это убедило. Она просияла и просительно посмотрела на Митю. Тот не моргая глядел Антону в глаза. Ему не понравился этот взгляд, показалось, будто Скиф раскусил обман. Но Антон не дрогнул и глаз не отвел.

— Строиться уже не получится, — сказал он. — Там его группа уже.

— Вы напомнили про микрофоны? — спросил Скиф. — Чтобы заменили.

— Забыл, — признался Антон. — Сейчас схожу, скажу.

— Света, возьмите теперь вот этот. — Скиф отвлекся, стал менять варганы.

Они заиграли снова, но Антон никуда не пошел. В растерянности, чувствуя себя как в мешке, он озирал гримерную, будто что-то искал. Искал то, что ему подсказало бы, как действовать, что сделать или что сказать, как развязать этот узел, как спасти все — и в первую очередь Скифа.

Варганы звучали медленно, раскатисто, низко. Взгляд Антона блуждал по вещам, по столу, заваленному афишами, обрезками проводов, бумагой, какой-то еще канителью… На стенах в рамках висели дипломы и фотографии: известные лица с работниками клуба, там был Стас, диджей Слава, еще физиономии... И один пейзаж, неясно как оказавшийся здесь: изъеденная ветрами двуглавая скала, преграждающая вход в небольшую бухту, закат, солнце садится за далекими, на горизонте, горами, и водная гладь, спокойная и величественная, пролегла между берегами, между фотографом и красным оком ныряющего за горизонт светила.

Теплые, красные тона. Тишина. Идиллия.

Антон как-то сразу догадался, что это был Байкал, хотя ни разу там не был. Но это был именно Байкал, темная, бездонная вода в лучах заката. Тихо-тихо наплескивает он на берег волну за волной. Неодолимое его пространство, гладкое его водное зеркало акустически податливо. Звеняще и пронзительно кричат над ним чайки, так далеко, что и не разобрать глазом, но звук плывет, плывет и становится тонкой, ранящей музыкой. В скалах между камней гудит ветер. Он выдувает тревоги, оставляя душу пустой и распахнутой, как до рождения, упоенной единственным чувством — безмерным восторгом земного, вечного бытия. И звук, безграничный, богатый, вбирающий в себя все и полный сам всех музыкальных гармоник, катил и катил с Байкала, через узкую щель фотографического его образа — и заполнял собой сознание, безразмерную пустоту, которую чуял Антон в душе…

Ему вдруг стало невыразимо спокойно и хорошо. И как вести себя, что делать, он сразу понял. И пускай это будет предательство. Пускай Митя его не поймет. Он-то знает, что спасет его таким образом.

Антон вышел из каморки. На сцене еще было тихо, но уже слышался гул наполняющегося зала. С другой стороны тянуло холодом — дверь на улицу была открыта. Возле гримерки стоял орк.

— Слушай, а ключ от этой комнаты у кого? — обратился к нему Антон.

— А зачем? — не понял орк.

— Ну ведь мы когда выступать уйдем, вещи оставим. А у нас все — деньги, документы.

— Я посторожу, — ответил орк.

— Зачем тебя напрягать. Вдруг ты отойти решишь куда.

— У Жалгая ключ.

Антон вышел в зал. Стас был на сцене. Он распевался, музыканты тихонько наигрывали. На них еще никто не смотрел, они чувствовали себя свободно, и Антон без помех поднялся. Ослепнув под софитами, быстро объяснил, что надо. Жалгай отдал ключ без колебаний, как будто понял, зачем ему.