О грусти этих дней

И слишком уж те, для кого заплатили Иуде,

От этого выпало нам то обилие буден,

В которых и есть нашей жизни пустой суета.

* * *

Розоватая ткань облаков

В невесомых расщелинах неба -

Это грузные гроздья Богов,

Не дающих ни зрелищ, ни хлеба.

Как бродяга, развенчан Олимп

И назначен вулканом на Марсе,

И, как вялый и томный полип,

Отживает своё, как ни майся...

Отмежёваны сказки зазря

Перезревших богинь и героев,

И прохладное небо, коря,

Не кивнёт нам своей головою.

Мы одни, как и были, во все

Разлинованные разнолетья,

И какие-то давние "не"

Добавляют себе междометья.

И дорвавшись до наших страстей,

Наполняется небо горстями,

И ложится в пустую постель

Этот мир, оставляемый нами.

И воркует под сводом, томясь,

Голубица о канувшем лете,

И скользит, как волшебная вязь,

Пестрота непутёвых столетий.

* * *

В щенячьем восторге

От пьяного воздуха,

От просто весёлой

Границы холмов

Мы время на торге

Воруем без роздыха

И с радостью голой

Смакуем свой кров.

За смутными силами

Выцветших праздников,

За серыми складками

Наших невзгод

Какими мы милыми

Стали, проказники,

Смешными закладками

В книгах природ.

Прочь, грузные прения

С грозными масками,

Невнятный разбег

Всевозможной тоски...

От сладкого трения

Кисточки с красками

На сочный побег

Нахлобучь лепестки!

* * *

От мельниц ветряных

Пропеллером взмывая

Беспечных и иных

Оскалистых ветров,

Хмельные кубки нам

Свободой наполняя,

В них подсыпает сны

Сервантес-суеслов.

Кольчугою моей

Не уберечь от смерти

Ни страстности огня,

Ни алчности побед,

Постылый суховей

Житейской круговерти

Не высушит меня

В моём рассвете лет.

Размеренным в моём

Немеренном скитаньи

Лишь будет стук копыт

Да отблески костра,

Поношенным копьём

Срывая одеянье,

Зовущееся быт,

Вновь станет жизнь остра.

Кочующих племён

Издёрганный наследник,

Растративший свою

Ознобшую изнань,

Я средь больных времён

Уверовал не в бредни,

А в вечную струю,

Стирающую грань.

И шлем свой очертя,

Без хладного расчета

Ищу я одного -

Источник тот добра,

Который, говорят,

Избавит мир от чёрта,

Я б капельку его

Хоть горстью б подобрал.

Пусть мельницы дрожат,

Исчадие драконье,

Я вырву в крыльях их

Последнее перо,

Какой же аромат

Имеет беззаконье,

Когда законов смрад

Не знает естество.

В седло манит меня

Душа моя испанца

Из тёмных крепостей,

Где несвободы сонь,

Седлай скорей коня,

Мой верный Санчо Панса,

На волю поскорей

Неси меня, мой конь.

Манит в седло меня

Душа моя - калека,

По разным пустякам,

На разных берегах,

Пусть конь, во тьму неся

Безмерность человека,

Развеет по бокам

Его безмерный страх.

Календарь - гильотина весны

"Прошлое - родина души

"человека".

Генрих Гейне

Чуть остывши, забыто, отпето,

Календарь - гильотина весны,

И какое-то вечное вето

Проникает и селится в сны.

Ни следа, ни отметин - отжито,

Не воспрянет, не станется вновь,

И рекою забвенья омыто