Остров бабочек

Я, примастыренный в ящике сеялки, серьёзными глазами заядлого трезвенника глядел на ночное небо, на старую луну и россыпь алмазных звёзд, которые казались (наверно, глюки) и вправду драгоценностями чуть ли не Великих Моголов. И почему-то вздыхал, думал, курил, опять вздыхал, опять курил, пуская то кудрявую струю, то витиеватые кольца. Иногда находила вдохновенная строка.

С моря дул ласкающий морщины свежий бриз.

Тут и увидал её стареющий маркиз.

– Полюби меня, краса, казною я обилен.

– Что твоя казна мне, коль ты, старый хрыч, бессилен.

Не шедевр, конечно. Но что-то здесь есть… Да-а, сложная всё-таки штука жизнь! Много в ней печального, трагического… Интересно, что сейчас происходит на Остове бабочек? Наверно, русалки во всю хороводы водят. А что если среди них моя Ирина? Чем чёрт не шутит. С неё станет. Утром читает книги, а ночью водит русалочьи хороводы. Эхма… Остров бабочек… Paradise where roses grew…

Надо оговориться, на своём велосипеде с погнутыми спицами я до Острова бабочек не доехал. Да вы и без меня уже это поняли. Решил, знаете ли, завернуть к древним сенокосилками и сеялкам, которые издали в бледной темноте напоминали разбитую технику вермахта после Курской битвы. Тянет же меня ко всяким развалюхам! То к гнилым воротам в деревни Сёмки, которые меня чуть не придавили, то к полуразрушенной колокольне, по оббитой лестнице которой я съехал пузом вниз, то к одному редкому экспонату городского музея, из-за повышенного интереса к которому меня чуть не забрали в отделение. Но это дело прошлое. Ныне же лунная ночь… чуть не сказал, на Днепре. Но мне всё трын-трава! Пусть ночь будет хоть на Днепре, хоть на этом поле с ржавой техникой. Главное, со мною рядом велосипед, на сегодняшнюю ночь моё аlter ego. А как же! Без его колёс моё передвижение по местности в это время суток было бы весьма проблематичным. И сам я не плохо снаряжён, чтоб кровососы меня не донимали. О да, на мне всё чин чинарём: ветровка, спортивные штаны и кроссовки.

Но и с таким снаряжением моё лежание нельзя было в полной степени назвать комфортным (вам когда-нибудь приходилось лежать в ящиках старых сеялок?), но краса летней ночи нивелировала всякое физическое неудобство. Тем более металлический корпус был погнут и подбит таким образом, чтобы членам тела создать по возможности сносное пребывание в этом сельскохозяйственном устройстве, чтобы можно было беззаботно лежать и думать о вселенной, бесконечных пространствах, сингулярности, теории Большого взрыва и т. п. Мне даже пришла мысль, что ящик сеялки специально готовили для подобного праздного времяпрепровождения. В правильности этой мысли меня убеждало и то, что на дне лежал кусок фанеры. Любит, ох, любит наш брат обустраивать лежанки в самых, казалось бы, непригодных для этого мест. Это могут быть и сопла самолётов, и худые чердаки, и канализационные трубы, или, как теперь, сельхозтехнические средства.

Улёгшись в сеялке, поместив голову на будто кувалдой отбитую вмятину и крестообразно высунув из ящика ноги, я медленно курил, и мысли мои были спокойны, величественны и мудры, как у всякого, кто беседует один на один с ночью, невольно становясь свидетелем её интимных тайн. Иногда со стороны шоссе доносился шум несущихся машин. Но это не вносило дисгармонию моё душевное состояние. Всё хорошо. Отлично. Мир имел форму идеальной завершённости, в которую можно было отлить прекрасную античную статую, неважно какую, мужскую или женскую, всё это зависит от пристрастий. Прошлого же не существовало. Только – настоящее. Это было тысячу лет назад, Так давно, что забыла ты (Георгий Иванов).

Всё хорошо было ещё и потому, что у меня начался отпуск. На два месяца государство с его социальным заказом я мог послать к чёртовой бабушке³⁰. Теперь я никого не должен поучать, воспитывать, нянчить. Фрекен Бок права. «Ах, какая мука – воспитывать!». Трудное это дело, когда осознаёшь, что ты к этому абсолютно не способен. Меня бы кто поучил, повоспитывал! А то всё книги, книги. Плиты мёртвых знаний, до сути которых самому нужно докапываться. Нашёлся бы какой-нибудь Аристотель, который вживую поделился бы со мною своими энциклопедическими знаниями. Прогуливаясь со мною, допустим, не возле Ликея среди кипарисов, платанов и миртов, а под окнами нашего медучилищного общежития рядом с берёзами, где наши штиблеты наступали бы не на листья платана, а на использованные презервативы, – о чём бы, интересно, он мне рассказывал? О четырёх причинах? О Боге как перводвигателе? Об энтелехии? Об акте и потенции? Может быть, колупая носком своей штиблеты (пардон, сандалии) странный резиновый предмет, похожий на здорового мутирующего глиста, наверняка о потенции что-нибудь да загнул.

Пускай далёкие звёзды и заставляют размышлять о вечном, строгом целомудренном, но всегда, в конце концов, по закону истечения эманации (сугубо духовное понятие!) возвращают нас на грешную землю. Ведь не случайно молоденькую дурочку мы обрабатываем сначала разговорами о небесных предметах. Приводим (заводим) её восторженную, романтическую, ближе к ночи на какой-нибудь луг. А тут как раз и опускается ночь, тёплая, бирюзово-ясная, манящая своими скоплениями, дырами и Магеллановыми облаками. Бесцеремонно тыча пальцем во все эти галактики, разделённые какими-то чудовищными парсеками, и в Млечные пути, таящие в своих недрах брюхоногих или членистоногих братьев по разуму, мы, не отягощаясь кантовскими парадоксами, будем ей просто, как само собой разумеющееся, называть планеты и созвездия. «Видите вон то скопление? Классно? Это Козерог. Через него сейчас проходит Юпитер. А вон обратите внимание на ту красненькую звёздочку. Это… правильно, моя киска, Марс. А теперь поверните вашу хорошенькую головку вон туда. Это планета любви Венера». Потом мы покажем ей, с соответствующими мифологическими справками, Сириус, альфу Большого Пса. Потом Арктура, альфу Волопаса, Антарес, Альдебарана (– Какого барана?—Не перебивай, детка) и многое другое. И не важно, что Антарес и Альдебаран летом не видны, для милой девушки всё одно, лишь восхищённо хлопать глазами на блестящие штучки, будь они на небе или в кошельке, да находиться рядом с человеком, который ради неё может прыгнуть с Бруклинского моста прямо в Темзу. А мы тем временем будем продолжать в том же духе: Вега, Алькор, Мицар, Гемма, Фомальгаут. И убаюканная этими сладкоречивыми названиями, под наш воркующий голос, она клюнете раз, второй, и, склонившись к нам на плечо, всхлипывая, как ребёнок, заснёт. А мы нежно-нежно подхватим её и, лихорадочно осматривая, где поблизости кусты или стожок… Ой, как это мелко, пошло, гадко. Не нужны мне эти мерзости. Не нуж-ны!

Я высоко подбрасываю окурок. Рисуя в воздухе огненную дугу, он перечерчивает зигзагу, которую изображает в этот момент бесшумно порхающая летучая мышь. С одним живым существом я уже повстречался, не считая комаров. «Мы с тобой одной крови». Надо отметить в тетради натуралиста. Чо-то нынче ночных бабочек не видно. Бражников там, хохлаток, монашенок… Интересно, а совы здесь летают? Наверно, летают. Воспитанник Станции Юннатов Слава Рогов говорит, что в этой стороне водятся и домовый сыч, и серая неясыть. А подалее, в дебрях, гнездятся и филины. Надо как-то сходить с юннатами на их пункты наблюдения, всё-таки я, какой-никакой, а биолог. Хотя, какой я нафиг биолог! Так, натуралист с фиговым листом. Слишком много во мне интересов умещается. Философия, мифология, история, астрономия, антропология, классическая музыка, литература всех времён и народов. Кроме того, ты не просто биолог, а школьный учитель, которого гнобят и дрючат во все дыры. Анализы, самоанализы, отчёты, планы, методики, курсы повышения и прочая дребедень. На подлинное творчество и научное, и литературное остаётся с гулькин…

Тррддддн!…Вдруг послышался характерный треск. Меня и сельхозтехнику осветили фары двух мотоциклов. Так, сюда свернуть решили. Даже ночью покоя не найдёшь. Дня им мало – это точно. Темнота друг молодёжи, изречение, дошедшее до нас аж ещё из древнего Шумера. С этим можно поспорить, поспорить именно с тем, что темнота исключительно только для молодёжи, ибо и кому за сорок, даже за пятьдесят, вожделенная темнота не является врагом. Ведь недаром когда-то пел импозантный Иосиф Кобзон: Не расстанусь с комсомолом. Буду вечно молодым…

– Катька, стерва, – раздался грубый басище. – Своими ногтищами всего меня исцарапала! Кошка, мля!

– А чего нёсся как угорелый! На последнем повороте еле удержалась, – хохотала Катька, ничуть не обиженная таким неджентельменским обращением.

– Она ещё не научилась распалять мужика, – раздался смеющийся тенорок. – Вот моя Кристинка, по этой части, просто клад!

Катька и тенорок засмеялись.

А вот и ночные бабочки с филинами ушастыми подвалили, подумал я. Не знаю только, нужно ли их отмечать в тетради натуралиста.

Я вжался в ящик. Хоть и живые существа, и ходят на задних лапах, но на общение меня не тянуло. Ну, не тянуло – и всё!

– Ну, чего, Лёха, – послышался другой девичий голос, не высокий, как у Катьки, а грудной, видимо, Кристинки. – Чуяло моё сердце, что не туда завернёшь. Тут же сеялки. Слепошарый!

– А я специально сюда заехал, – ответил басом Лёха. – Думаю, девкам нужно в кусты сходить. Правда, Вовка?

– Точно, точно, – затенорил, смеясь, Вовка.

– После такой езды – это конечно, – всё хохотала Катька.