Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

* * *

Словно пёс на цепи, Я работой прикована к дому. Хоть вопи-не вопи, Но мне нынче нельзя по-другому. В этой комнате я Замурована, будто бы в склепе. Лишь окно-полынья И будильника утренний лепет. Горы всяких бумаг, Интернет и друзья в телефоне. Может, что-то не так? Обращаюсь я к старой иконе. Строки белых стихов На листе из тетрадочки в клетку. Груз каких-то грехов Да снотворного на ночь таблетку.

* * *

Я песчинка и в мире, и в городе. Замерзает душа в вечном холоде. Я наполнена трепетной ласкою, Что скрываю холодности маскою. Я стремилась к любви не из праздности Через жизни моей несуразности. Став кому-то единственно-нужною, Я оттаю и стану послушною. А пока, вся в бунтарском смятении, Я не лезу в вожди или в гении. Вырываюсь из бренной телесности, Чтоб душа не исчезла в безвестности.

* * *

Горизонт раздвинул шторы, Солнце выспалось как будто. Облака плетут узоры. Утро. И подобно бриллиантам, На траве роса искрится. Небесам читает мантры Птица. Разметая пыль, как дворник, Ветер одурел от воли. Зацветает жёлтый донник В поле. Светлячки задули свечи В ожидании рассвета. Новый день спешит навстречу. Лето.

* * *

В подсознании, где-то там, Из минувших дней хоровод, Что приходят, подобно снам, Отмеряя за годом год. Неотступно за мной бегут, Чьей-то тенью жмутся у стен. Эхо прошлого там и тут Разрушает призрачный плен. Наше прошлое нам милей. Словно омут, к себе влечёт — То осенний запах аллей, То скворцов весенний прилёт. Многогранен былого лик, Всех оттенков не уловить. Настоящее – только миг К нашей памяти – мостик, нить.

* * *

Не принимай за чистую монету Всё то, что мной написано в стихах. Сейчас зима, а я пишу, что лето. О святости пишу, как о грехах. Не верь словам о страсти неуёмной — Бессонница что хочешь наплетёт. Но это и не ложь с изнанкой тёмной, А мысли необузданной полёт. Весь этот мир фантазий и желаний Мной выдуман, возможно, наяву. Стремление познать той жизни грани, Которой я обычно не живу.

Ирина Жаркова

Осенние миражи

Петербургская ночь заблудилась в туманах, Где мерцающим светом горят фонари, Здесь нетрудно поверить фантазиям странным И в счастливом обмане дожить до зари. Но дождливым рассветам и сумеркам рада, Я ни в чем не посмею мой город винить — Надо мною в аллеях старинного сада Ветер кружит стихов серебристую нить. И летят по ветвям разноцветные блики, От шагов разбиваются луж витражи, О любивших тебя – и простых, и великих, Летний сад, ты мне тайны свои расскажи... Здесь мелькают порою прошедшего тени — Адъютантов, красавиц, их верных пажей И поэтов, бродивших в аллеях осенних. Летний сад, я в плену у твоих миражей! Оживают застывшие в камне сюжеты, Осень вновь пишет золотом автопортрет. Петербургская ночь окликает поэтов, И струится в ночи вдохновения свет.

* * *

Стонали яблони под бременем плодов, Под бременем цветов клонились травы. И стойкий аромат лесной приправы Сливался с ароматами садов. В садах качались жёлтые шары — Цветы с каким-то солнечным свеченьем. Прощаясь, август раздавал дары, Нас восхищая щедрым угощеньем. А ты – такою летнею была, Но календарь, неумолимо строгий, Взывал, чтоб ты в реальность снизошла, Что время подводить уже итоги. Но не хотелось верить в холода, Душе твоей, любовью обогретой, И понимать, что это – не года, А жизнь сама перетекает в Лету.

* * *

Есть на Руси колодцы у дорог, Чтобы из них напиться каждый мог. Издалека идут к ним за водой, Считая и живою, и святой. А мой колодец, хоть и в стороне, Но оттого не меньше дорог мне. Прозрачна и кристальна в нем вода, А рядом – пруд, и над прудом – звезда. То с радостью приду, а то – с бедой, Умоюсь ключевой его водой, В берёзовой прохладе постою И душу успокою я свою. Печали не оставит и следа Воистину целебная вода.

* * *

Казалось бы: я – городская, Откуда о деревне стих? Ответ мгновенно возникает: От прапрабабушек моих. Чьи гены, не уразумею, Издалека пришли в мой род. Устинья или Пелагея, В моем характере живёт? Болтать в семействе не любили, Ценили дело, ремесло, И вдруг в праправнучке Ирине Их слово – словно проросло. Вернулась к жизни та напевность, Нашёлся невзначай мотив, Где песни задушевной верность, Пусть даже моде супротив. Да, я, конечно, городская, Но отзывается во мне Порой – губерния Тверская По материнской стороне.

Танго бессонной ночи

1.

Зыбкая гладь канала, Свет фонарей неясный, Там, где берёт начало Город ночей прекрасных.. Кажется, странный зодчий Правит здесь бал особый, Магию этой ночи. Ты разгадать не пробуй…

2.

Танго бессонной ночи — Отзвук любви счастливой, Вихри летящих строчек, Радостно-торопливых. Танго ночных свиданий, Страстных, святых иль тайных, Шёпот твоих признаний, Искренних, неслучайных. Строчка торопит строчку, Царствует – Вдохновенье... Этой безумной ночью В вечность летят мгновенья!

Ирина Живописцева

Что страшнее страшного

Вспомнить мне страшнее страшного, Как от пули на бегу Парни тёплые, домашние Застывали на снегу. И ещё страшнее страшного: Наяву, а не во сне, Школьники ещё вчерашние Гибли в танковом огне. И ещё страшнее страшного, Как подбитый самолёт Падал на поле с ромашками… Взрыв – его последний взлёт. И ещё страшнее страшного, Как казнили тех ребят Звери племени продажного, Что из наших рук едят. И ещё страшнее страшного: То, что было на войне, Будет памятью всегдашнею, Мукой совести – вдвойне.